sábado, 10 de janeiro de 2009

Você tem um gosto de antes,
Um toque de quem não está,
voz de quem não falou.

Ontem. Você é ontem
Um ontem de ontem, de ontem
de ontem.

Você é um amor de antes da criação.
É anterior à luz.
Uma relíquia protomundana.

Você é de tudo antes,
mas, que carma.
Você não deixa nunca
de ser.

segunda-feira, 5 de janeiro de 2009

Meu melhor poema ficou preso no tempo,
escrito entre os dias.
Ninguém captou o instante
Ninguém recebeu a surpresa
O poema ficou achatado entre dois milésimos
E eu prefiro que ele fique lá.
Que no fim das contas, me reparta em mil
E no fim da vida me reparta em mais
E que no meio do liquidificador
que fique a dor
e liquide a alma
para os mil beberem
um pouco de mim.
Quando encontrá-la
Não diga que ainda penso nela
Diga que tenho casa, mulher,
que viajo muito,
Diga que sou feliz.
Dê-lhe esse Bordeaux
Que comprei da matriz
Diga que não moro aqui
Que mudei pra Madri.

Diga que perdi o medo de avião
Diga que odiei o Japão
Diga que há banheiro em todos os quartos
Que o criado é bem pago
e que penso em mais um

Diz que parei de fumar
Diz que aprendi a dançar
Diz que tenho um jardim
Com dois mil girassóis

Diga que eu nunca mais vim
Porque tinha muito a fazer
Diga que sofro sim,
Mas não, não diga nada de mim.
Eu bem que tento disfarçar,
mas no livro dos sonhos
todo significado é você.

Eu até tento enganar,
mas todo futuro que o destino prevê
de um modo ou de outro
revela você.

Eu tento, mas não consigo entender
porque toda parte de mim quando pergunta,
a resposta é você.

domingo, 4 de janeiro de 2009

Minha alma não é como as ruas da cidade
nas noites, deserta-fria.

Ao sol e à sobriedade do dia,
minha alma é como chão de terra do interior,
indo ao fundo da vida virgem.

Minha alma abandona a cidade
embarca na terra desconhecida e crua
nunca d'antes sapateada.

Minha alma, de tarde, é verde-musgo.

Quando à luz artificial brilham homens e suas almas,
minh'alma alumia.

Gosto de minha alma em silêncio
- mas há, no silêncio da noite, quando ela grita,
perdida.
Gosto de mim todo alma,
mas ela gosta de se enveredar pelas perdições:
às vezes brilho demais em luzes de artifício.