Vou cagar e andar para a razão
e amar a poesia da gente que tem poesia,
que não vem com listas, gráficos e objetivos gerais.

Vou amar o verso da palavra,
o avesso da verdade
e os silêncios geniais.

(repostagem)

No vermelho da tarde, corria entre os edifícios
a deslumbrante ferrugem da lua
Metamorfoseando os passantes,
enamorando e brotando receios
Cruel, engrandecia-se por trás
do velho prédio dos Correios.

Mesmo o sol divinizando a Guanabara,
temíamos apenas a perversa imagem
ferro quase engrenagem do povo
enfurecido do calçadão.

Não pude deixar de sorrir,
uma vez que o século XXI
só me traz prazer corrompido
em todas as coisas do céu e da terra.

Registra-se e legitima-se nos rascunhos do menino
O céu. Agora existe: é vermelho.
vermelho que é cor de vida.
De sangue que é cor de vida.
No desenho do menino o céu não é azul.
Azul, nas mãos do menino, são maçãs.
Ele pinta os montes de amarelo,
as gaivotas de rosa
e se borra de verde.
Vai ficando verde-estrela
se desmanchando na algazarra do novo mundo.

Sentado na poltrona da tarde, o menino vê o céu.
Através das aves e do que se diz azul,
olha o negro da existência.
Sente aquele prazer que é medo,
que é mudo, que é mundo, que é parte dele,
é pele que é universo- E arrepia.

E o menino que antes observara cambaxirras nos quintais
- Mistério -
Hoje sonha com andrômeda,
já distante dos antigos sons vespertinos.
Busca o tempo que não se mede em dias
e os dias que não se medem em pássaros,
mas voam longe.