Amor

Quando, pensando em marmelada de São João,
vi no céu daquela quarta ou quinta-feira
Aquela lua E-NOR-ME no céu da Ave Maria,
fiquei embasbacado. Impressionado.
Como aquilo, meu Deus?
é de verdade? dá pra tocar?
Parece tão próxima... que foi colocada à mão.
uma pintura!!
E todo dia que eu passar por aqui
ela vai estar do mesmo jeito
e me impressionando.

Como posso crer? Aquelas cores, aquela redondice,
ali, justinho em cima daquele morro.
Impressionante.
Como vou pra onde eu ia agora, meu Deus?
E virar as costas para a lua?
Como?
Ah, não...vou ficar aqui mesmo.

Marmelada, namoradas... que nada.
Quero é a vista contemplar,
que já me sacia todos os desejos,
com meu sorriso de orelha a orelha, dizendo:
Essa é a beleza do meu Rio...
Essa que é a garota de minha Ipanema...
Minha morena tropicana...
Minha fascinação,
amor.

Dentro de Mim

O que está fora do tempo
Está fora de nós
Está dentro de mim
O que marca como tatuagem
O que fica como fotografia
O que remete aos melhores dias
Está fora do tempo que julgamos existir.

O que está dentro de mim
Está dentro de mim
Estará sempre em mim
Não está marcado
Nem está fotografado
Não remete a nada já no mundo criado
Está fora da vida que julgamos existir.

O que está fora do tempo,
Mas pode ser guardado
Está muito bem guardado
E será eternizado
Fora do tempo
Dentro de mim
Fora do tempo
Dentro de mim.

Ao inverno que chega

Ouvi dizer que hoje o outono acabará.
E que o inverno será o mais frio de todos os tempos.
E ouvi dizer e disse também
Palavras que, como as estações,
São grandiosas e modificadoras de espírito.

O inverno chegou e trouxe Tudo,
Trouxe o Início, trouxe o Sempre da sua falta de calor.
O outono foi e levou Nada,
Levou o Fim, levou o Nunca de seu tempo indeciso.

Eu fui também embora,
Pois sou como o outono:
Num dia trago flores, noutro podo
Num dia trago cores, noutro apago
Num dia silvo, noutro grito.

E como o outono, já surgi trazendo novidades,
Mas hoje só trago o ar gelado e cortante da estação que some.

Há um letreiro piscando:
Aqui!
Aqui!

E há uma luminosidade em mim.

Mas não sei muito bem onde brilhar.

As relações do Ser

Não quero cair nesse bueiro
Não
Quero
Cair.

Querer (todavia) não é poder
Poder se querer fosse não mais que desejo
Não seria poder.

Querer (no entanto) é ser.
Ser é a essência do Ser.
Do ser independem as relações bilaterais, dialógicas, ambivalentes, comunitárias.
Do ser depende apenas e nada mais que o ser.
Querer é Ser
Querer Ser
Crescer!

(Contudo) poder não é Ser.
Poder é estar.
Estar no centro das relações bilaterais, dialógicas, ambivalentes, comunitárias.
Poder é individualizar sem ser. é paradoxilizar o mundo.
Ser sou eu
Poder é meu. Relações possessivas são relações paradoxais com o ser que não pode, mas É!
Poder não é querer. Poder é ter.
Querer é conjugar-se no presente do indicativo,
Poder é julgar-se no imperativo.

(Portanto) poder não é Ser!
Poder é deixar que passem as possibilidades maduras da vida de Ser.

Não se completam:
Ser é a-, é anti-
anarquia
antiético
apolítica.
Ser é apoder
(mas)
No fim de tudo, vê-se que não se pode querer não cair nesse bueiro.
No fim de tudo só resta
apoder e ser.

Gentleman!

Meus pomas são gentlemans
Tem bons modos, apesar de não rebuscados por figuração.
Meus poemas tem vontades próprias,
mas são, como eu, gentlemans!
São distintos e só querem agradar.

Sim, meus poemas tem pose.
Nasceram, é certo, na região metropolitana do meu corpo,
onde se juntam miseráveis e notáveis numa harmonia indubitável,
duvidam?
E dessa harmonia inusitada vagam, como homens que são,
pelas ruas dos corpos-violões,
pois têm melodias.
Eles querem é viver.

Meus poemas não são hipócritas,
embora alguns o digam.
Irônicos? Jamais.
São distintos e só querem agradar.
Falam das belezas, cavalheiros que são.
Mas eles não obedecem a mim.
Nem a si próprios.
Meus poemas têm vontades inexplicáveis.
Mas são gentlemans, e sendo gentlemans
não há problemas em deixá-los por aí
declamando-se e declamando-se.

Ah, mas meus poemas são como os jovens,
cheios de vida, com desejos e desejos fugazes.
Mas são gentlemans.
Meus poemas não usam palavras de baixo calão.
Não são o fino das letras, não são a prudência em pessoa, mas são suficientemente corteses.
Mas são poemas do século XXI... estranhos e meio perdidos em identidade...
São discretos pois não querem estardalhaço...querem ser vistos por quem lhes convém...
Às vezes até eu mesmo não entendo meus poemas...
quem eles querem dizer, ou melhor, o que eles querem dizer...
Eles me enganam... Mas são gentlemans.
Não tripudiam, não repudiam, não maldizem nem escarnecem...
Meus poemas são criaturas doces, distintas
que só querem agradar.
E são, por isso, gentlemans, e gentlemans que são, começam e terminam

cordialmente.

Mas de que ri essa lua?

Mas de que ri essa lua?

Pode algo tão grandioso ficar aí de cima, me humilhando,
com essa boca gigante a cada vez que falho na vida?
Vê se pode ter que olhar para o céu para pedir misericórdia e dar de cara com esse sarcasmo todo.
Ora, lua, vê se se mingue, não vê que não há porque rir?
Se me dizes que é sincero esse sorriso como posso acreditar se nem pra me dizeres isso o desfaz da sua boca?
Não me venha dizer que é por puro otimismo que não caio nessa. Já acompanhaste toda a história do mundo e a minha também, exceto quando somes, de vergonha talvez. E se já sabe de tudo, de que ri? Não é sarcasmo? Ora, dissimulada, nem de rabo de olho posso observar o infinito que me ficas aí nesse dente esbugalhado, que me segue e vezenquando se esconde em uma ou outra nuvem que dorme. Não venha com essa que sei que está aí...só surges nessas noites que mais me dano, que mais me erro... depois vem me falar de ciclos lunares, coisas da natureza...nãnãninãnão. Queres é me apontar e dizer: lá vai o errante errar novamente... estou aqui te ouvindo dizer essas coisas...disseram que era perda de senso ouvir estrelas. Você deve ouví-las, não? conversar com elas? não sabe que elas precisam ser amadas? mas você só faz ofuscá-las...eu ouço estrelas, elas me contam de ti, matreira...acho que são suas as traiçoeirices que me lascam... estou errado?
Ora, direis, fico apenas aqui, rindo, fazendo a felicidade dos músicos, dos poetas, dos pescadores, dos astrônomos...vens me responsabilizar pelos males de sua vida? que culpa me recai se fico tão quieta aqui no meu cantinho?
Mas ah, vem me dizer isto com esse sorriso safado no rosto? e quer que eu acredite?
Ora, direi, vá catar estrelas!

Desejo

Ah, por que desejo a noite?
Desejo a noite porque à noite
- não só as coisas do mundo, mas eu e você -
anoitecemos também!

E é quando anoitecemos que fazemos as coisas escondidas, pois o mundo também está escuro e fazendo coisas escondidas. De que serviria a noite se não fosse para que fizéssemos as coisas sublimes e nebulosas da vida? Para que serviria a noite se não para anoitecermos também? Ora, ao meio-dia tudo é quente ou frio ou morno. Mas à noite as sensações ainda não receberam nome... estão mais preocupadas em se fazerem sentir que existir.

A noite solta os desejos!!!

Ao meio dia tudo se vê, e se vendo tudo é nomeado e eu não ousaria a essas coisas escusas que a noite guarda e desguarda referenciar.

É por isso que eu digo, no escuro, claro:
Ah, noite , sua bela amoral!

Olha pra mim

Conta pra mim
por que
esse poço de lágrimas.

Conta pra mim
por que
o desvio na estrada

Conta pra mim, amor
por que não fez por mal
todo mal que fez

por que não fez por querer
todo prazer que quis

por que se descontrolou
quando disse que me amou

por que desmentiu

por que mentiu

por que sentiu
o que não quis sentir.

Diz pra mim, amor.

Conta pra mim.

Não se faça de desatenção
que eu sei
seus olhos não podem mentir
não vão mentir
não querem mentir

Não vais mentir

Diz pra mim amor,
olha pra mim

Porque os pássaros voam

Por ora os pássaros deixaram de colher ramos
para colherem apenas frutos.
E encheram durante um ano inteiro
seus ninhos apenas com frutos.
Não comeram os frutos,
mas apenas fizeram deles alicerces de seus lares

Os homens, por tempos,
também de frutos ergueram torres, castelos, fortes
e se orgulharam deles.
Mas os homens não são como os pássaros.
Se alimentaram desses frutos
e deixaram que outros também se alimentassem,
de modo que os homens de hoje apenas choram sobre suas ruínas.

Mas os pássaros de hoje
se recriam sobre elas,
aproveitando cada gomo de beleza,
livres sobre os ninhos erguidos por pássaros eternos...
e é por isso que pássaros voam.

Aquele

Aquele sim saiu da sua boca como nunca
Aquele nunca saiu da sua boca como nada
Aquele silêncio se deu como sempre
se deu em cada gozo terminado
o silêncio da desunião.

Aqueles olhos que não se tocavam
em cada beco, cada banco, cada canto
quando em cada gozo terminado.

Quando aquele gozo terminado
saiu da sua boca como nunca,
saí da sua boca como nada
entrei no silêncio como sempre,
agora o para sempre silêncio
da desunião dos becos, das bocas, dos cantos

Aquele gozo que se sabia o último,
que se sabia o mais silencioso grito
de cada beco, de cada boca,
de cada banco, de cada canto.
Aquele gozo que gozamos
prontos para nunca
mais dizermos nada.

Quente-frio

caminho no verão
caminho no inverno
me queimo e congelo.

Não sei o que é melhor!

O prazer está na geleira que beijo
e nos vulcões que desejo

Não sei o que é pior!

O mal está nos icebergs que afundo
e nos incêndios que consumo.

Mas no vai-vem das estações,
constipo-me todo dia
de paixões, de solidões.