Sobrevivência
é a máxima

Sobrevivência
é a próxima

Sobrevivência
é acréscimo

Sobrevivência

Só
Breve
ver

A essência do corpo que vive
sobre si,
Sobre nós.

Existir é doblez!
é ter que procurar saber o que é existir.

poema difíicil

De todos os tempos, não houve nenhum
Em que os olhos meus não foram prazer
Mesmo os momentos das dúvidas cruas
O íntimo dos sentidos, não permitira ceder.

Mas o mundo que se sabe, é desconserto,
Traz a dor que é imagem da solidão.

A febre que sinto hoje não é externa
É uma febre conjunta que completa em ti
Os enfermos que somos, perfeitos de paixão

E ainda que as setas indiquem a cura,
Por que nos curar?
Se nos completamos assim, sem purgar
O que em verdade somos - união.

Summer - Presto

À Vivaldi

Pássaros são de metal
lutando contra os homens (quase de metal)
Pelos alimentos.
Os pastos são arenas de concreto
Onde a carne viva humana confunde-se
à viva fina lâmina do indivisível corpo.

Os olhos da ave são as lanternas dos homens
Os alimentos combustível
A divina máquina derrete
os homens suam

Arrebol,
Verão.

A cegueira não é passageira!

Pedrinhas de menino

Pedrinho sorriu para Iara,
E antes que ela pudesse terminar a história
O coração do menino explodiu em pedacinhos!
Seu corpo se debateu no chão tal qual peixe fora d'água.

Iara se deu em compaixão
E jogou os pedaços de Pedrinho no rio
(que o levou ao impenetrável,
onde corações podem bater
sozinhos).

Mas de que ri esse espelho?

Espelho, espelho meu
Eu nunca fui Dionísio
Nunca fui Prometeu
Eu nunca fui Don Juan
Também não fui Romeu

Não sei porque ris
Se pergunto quem sou eu
Se sabes que não sou
Mais que reflexo teu

Não sou quem mais amou
Não sou quem só sofreu
Não morri por amores
Nenhum por mim viveu

Se não me contam glórias,
Espelho, espelho meu,
Não sei de que só ris
Também tu esmaeceu.

Ela me pediu pra esperar.
Desesperei.
As cinzas das horas são a fumaça
Da Maria que vai.

Ela me pediu pra desafiar o tempo.
Mas se o trago na desconfiança
De que os trilhos são eternos...

Então, eterno corro,
Desfiando o tempo,
Como se eu também fosse (e talvez seja) aquelas cinzas.

tantaaçao

And Fal Am labut Cintil Lut Realiz Duvid Brilh Pens Naveg Vo	t a n t a a ç ã o m e s u f o c a !	ar ar ar ar ar ar ar ar ar ar ar ar

Semente

"The tales that I told round the fire every night
Are out of proportion and none of them right
She is harmless and empty of anything bad
For she once had something that most of you have "
Elton John

Minha querida,

quiçá me ouvisses perguntar
onde semeou a semente que brotaria
da santa mão e do santo corpo
que um dia fizeras andar livre por nosso mundo.

Onde está a santa má que te tornastes
ao cobrir em tua manta a vida sã da maçã
que sempre fora nosso fruto sagrado.

Nunca ousamos ser Adão e Eva
O fruto, que nunca semeastes,
agora é cinza em jardins que desconheço.

Mas minha amiga, quem sabe os ventos
tragam de volta tuas sementes,
ou me leve algum dia até teu jardim.

Eu, mais leve que o vento
e quase tão quanto você.

Ele e Ela

Ele já era ferro quando ela era uma flor da primavera.
Ele já era um bit quando ela uma gota de outono.
Ele já era um curto-circuito quando ela era um banho de verão.
Ele já era um motor quando ela era uma muda no inverno.

Num futuro não muito distante...

um metal em forma de lírios
um bitmap da chuva
um choque de prazer
um ranger de corpos.

Cesto

"Cesta pequena, sem asa"

Este livro é um cesto.
Nele, um homem com pés no chão
Vive uma vida terrena.

Nele não se vêem asas
Nele não se alçam vôos
Dele não se espera mais que suspiros.

Nele só voam os pensamentos,
lá nas constelações mais evitáveis.

Mas o que fica registrado nele
é a angústia de não saber mais limitar
o fim das páginas e o início da tez.

É nele que ficam as coisas,
é dele que buscam respostas
é dele que cobram início, meio e fim.

Mas ele sabe que no poder dos pés-no-chão
voar se torna um poema
e o livro, assim como o homem,
é uma página em branco -
mas só depois da última linha
definitivamente escrita.

Ciclos

Conseguirei fazer poesia
Agora, no final do dia?
Meu corpo não me ajuda,
meus olhos não me apóiam,
minhas mãos não me acompanham.

Mas eu tento, ainda que incidentalmente,
resgatar os versos do dia,
as rimas tão bem feitas
às estrofes das horas.
Um dia alexandrino!

O dia termina com chave de ouro,
mas, num poema do século XXI,
nexos, finais quaisquer, clímax?
o clímax já era...
o final do dia (e do poema) se confunde até com o início do outro.

O desaparecimento

Um sapato desapareceu da cidade
às seis horas da tarde.
Todas as pessoas e a polícia foram acionadas
em busca do objeto perdido.

Duas meias desapareceram
Roupas íntimas sumiram
Um cinto foi visto pela última vez voando pela guanabara.

Um cordão, uma aliança, uma bolsa de moedas uma gravata e uma argola têm suas fotos em sacolas de supermercado ao lado do telefone de disque denúncia.

Parentes choram a calça e a camiseta das quais só encontraram os botões.

Uma blusa de renda e uma saia rodada são anunciadas na tv e oferecidas recompensas.


Dois corpos nus
gargalham aos aturdidos caçadores do crime
enquanto gozam por estarem
totalmente encontrados em lugar nenhum.

As pessoas estão andando sob o tempo
As pessoas estão correndo sob o tempo
As pessoas estão vivendo sob a vida

As As As uma As As As As As As As As As
pessoas pessoa pessoas pessoas do pessoas pessoas
estão estão tenta estão Furacão estão centro estão
se se se se se fugir cultivando cultivando ao cultivando
achando achando mas efêmeros volta efêmeros
super- super- super- é tempos de tempos
pessoas pessoas enclausjogadaurados enclausurados
Uma pessoa insiste em fugir!!!
E ACREDITA QUE VAI CONSEGUIR
E VAI CONSEGUIR!!
Ela é estranha (as pessoas costumam preferir o furacão)

Para quê perguntar
Para quê esconder
se meu olhar é a própria palavra
o próprio aparecer?

Não respondas nem procure,
deixe seus lábios ao vento
que eu invento os diálogos do silêncio.

Deixe suas mãos na antimatéria
que eu crio um corpo nos corpos
com sopros calados.

À minha estrela perdida

Desperdicei uma estrela enquanto
escrevia seu nome no papel.
Desperdicei uma folha enquanto
esqueci-me de olhá-la no céu.

No céu vi mil estrelas já escritas.
A metrópole encobre o céu. Minha
estrela perdida deve estar
iluminando as ruas nalgum poste.

O seguinte poema impronunciável guarda todos os nomes que

Antilogia Poética

Como finjo
que gosto da comida.

Lambo os dedos passando
uma página mais e aceno
positivamente a cada leitura.

A poesia antilógica é como
um almoço na casa do amigo do amigo de um amigo.
E sabe-se lá se os dedos lambidos terão veneno.
E sabe-se lá porque se envenenara.

Digo-me satisfeito.
Levanto.
Vou embora sem saber que tempero estranho era aquele
ou se quem sabe só erraram a mão.