Aquilo ali

Ou era um homem ou era o mar
ou eram as cinzas
as lágrimas sempre correntes
ou trechos dos mais pessimistas poetas
ou ainda o fechar das cortinas do teatro.
Ou era um homem.
Mas creio que não.
Aquilo ali parecia tudo menos um homem.
Tinha aspecto de qualquer coisa, menos...
Mas havia, ali, embora eu não tivesse percebido na hora,
um certo vestígio de calor
era um pequeno coração, um vestígio.
Era quase, ali, um homem,
mas era quase o mar (faltava a hegemonia)
era quase as cinzas (faltou antes o carnaval)
era quase lágrimas (faltavam os olhos)
era quase uma poesia (mas sem os ouvidos alheios, era uma erupção solar,
imperiosa, mas solitária).
Ou então, nunca se sabe, era um homem mesmo.

Há que se cuidar das palavras

Há que se cuidar das palavras
como quem cuida de uma constelação
ouvindo toda noite
o lamento de um brilho que se apaga.

Quem cuida de estrelas
sabe o valor de cada brilho
e das palavras, cada idéia imensidão...

Pontos cortados (no infinito)
são lapsos distantes - o pensamento.
O pensamento, ou uma estrela - a solidão.

Quem cuida de palavras
sabe o valor de cada som,
cada pronúncia, cada olhar.
E sabe que o silêncio muitas vezes
descobre - como se descobrissem novas Ursas -
a finitude cósmica dos lábios -
e palavras ou estrelas
se tornam irrelevantes..

Como quem não disse nada

Tudo que ouvia era triste
E tudo que lia era branco
E tudo que dizia era o fim
Era o ponto final.

Desceu como quem não ouvisse
Como quem não lesse
Como quem não disse
Como quem não disse nada.

Desceu e sorriu,
Dançou e abraçou
Como quem não disse nada

Desceu e cantou,
Declamou e comeu
Bebeu e sambou
Como quem não disse nada

Desceu e ligou,
Chamou, e apertou a mão
Contou piadas, foi ao cinema,
Foi ao teatro, foi à praia,
Dançou, beijou,
Dormiu e chorou
Como quem não disse nada

Olhou
Como quem não disse nada

Viveu
Como quem não disse nada

E como quem não disse nada.
Voltou

A índia e o europeu

O sol veio esfriar à lua
A lua veio derreter ao sol
Os gritos, à noite nua
Os silvos, aos altos faróis

Quero invadir-te índia
Quero descobrir-te europeu

A noite veio amanhecer ao dia
O dia veio se esconder à escuridão
À costa veio receber crua
Seus rompimentos fim da solidão

Quero sua pele vermelha, índia
Quero tua pele branca europeu

Interior veio à tona ao mundo
O mundo veio lambuzar-se aqui
As dores, o dejeto imundo
Ao futuro, ao fundo explodir

Quero ter cores, índia
Quero teu gelo, europeu

Os alimentos novos se sacia
Os antigos modos esqueceu
As carniças novas aterroriza
Os divide como ganho seu

Quero tuas coxas vermelhas, índia
Quero teus braços brancos, europeu

Aos gemidos novos se batiza
Já não lembra o som de além mar
As farras bilíngües delicia
Os frutos vão se miscigenar

Te desejo, índia
Te desejo, europeu

Nejar

De natal ganhei um Nejar.
Antes mesmo de nele mergulhar
tanto me agradou aquela capa azul, céu ou mar.

De Nejar recordo uma ausência.
Esperando por ele, com amigos
ouvi estranhos poetas
como se fossem artistas coadjuvantes
anunciando a hora do espetáculo.
Mas o poeta faltou
e nosso dia escureceu.


Ganhei, contudo, de natal o Nejar.
Dele agora recordarei estrelas,
as quais olho amando as mais altas constelações.

Dele agora recordarei um mundo
com galhos, frutos, flores e raízes
ou uma árvore de homens, mares e montes.

A Nejar agora retirarei meu chapéu,
de onde sairão primaveras, outonos, invernos e verões,
mergulhados sempre no azul de suas palavras
que como ondas inundam
um país o coração

Aos terços

Olho para o lado vejo sempre
a cama desarrumada.

Nela se espalham livros,
telefones,
cadernos e roupas
e outras coisas que se perdem
naquele mundo de meus objetos de estimação.

Mas nada disso importa,
se na fronteira do mundo,
a luz me alucina,
rompendo as barreiras
do tempo,
do espaço e da ética.

Nessa fronteira eu perpasso,
às vezes sereno,
às vezes tenso,
às vezes dopado.
E me sinto em prazer,
mas que passa como qualquer prazer humano,

pois embora conexões
e plug-ins,
ainda há provas de que tenho um coração
que bate,
carnívoro,
sanguinário,
que sabe que chega a hora de desligar os fios
arrumar o leito,
guardar meu terço de vida física.

E solitário vou viver num mundo
em que o imaginário reina
como se fosse a última vida plena,
uma fuga providencial de toda noite.

Poeta cachorro

Este poema é um cesto,
e nele estão sendo jogadas irritações de um dia,
fatos corriqueiros mas
que deixam entranhas e cérebros torcidos, torcidos.

Uma vontade tenho de colocar aqui
todos os palavrões e xingar tanta gente que
deve estar dormindo agora, ou não.

Mas a licença poética ainda
não chegou ao ponto de deixar
que poemas que se prezem
se leiam cheios de lixo vocabular -
embora sinceros lixos - é necessário frisar.
Termino, então, aqui, como um cachorro,
com suas patas traseiras,
escondendo na terra
suas sujeiras secretas.

Permissão

Já passa da meia noite.
Agora posso me dar ao luxo de permissões
que fogem às regras sociais, morais, universais.
Penetrarei em corpos ausentes,
tocarei com volúpia as peles demais,
amarei os interditos,
me entregarei às transgressões,
afundarei olhos cerrados,
e farei a cessão dos membros distensos.

Agora me permito tanto mar inexplorado
e tanto lar dilacerar...
me cercearei em corpos,
construirei-me corpos,
em corpos dormirei.
Comerei e beberei corpos
entorpecido na noite que só goza.

Presença

Se teu corpo que tanto quis para fugas
foge de mim quando tanto quero me perder
me resta também fugir
só por prazer.

Se quando te chamo, preciso agendar visita,
e me amedrontas à roda gigante
para nem me divertir,
o que vou fazer?

Se a presença não me queimas,
se às tuas mãos só me rejeitas,
se declarações não são aceitas,
mas arquivadas para julgamento,
às presenças que se oferecem
em tão sinceros presentes
serei também sincero
e as abrirei, como criança
a brincar em novos jogos
para nunca mais sentir ausências
para nunca mais fugirem-me calores.

Lealdade

A nada, afinal, serei atento
se meu amor é de porcentagem matemática.
E antes que se findem minhas contagens,
perderei-me nos numerosos prazeres
escondido, em público, para mim, para os deuses.

Não penso que me haja imortalidade
nem de amor, nem de ciclos de vida e morte.
E enquanto chama, finjo que não ouço cantares eternos,
pois me encho de novas safras, em cifras de encherem os olhos
dos mais apaixonados românticos da antiguidade
da modernidade, do futuro.
E na colheita, afinal, de tudo ao meu amor próprio,
serei alimento.

Olhos

Olhos vivos, que
mandam e desmandam
na sanidade do corpo.

Olhos que se perdem,
parecem objetivar o nada.
Olhos pra lugar algum.
Olhos pra olhos nenhum.

Perdem-se na vacância
dos jubilados corpos,
em nada penetrados,
profanos, inocentes...

Que se fingem, na verdade.

Mas que bom pensá-los virgens,
olhos que atenção não querem chamar,
mas me envolvem, fugazes
sem razão, sem pensar.

Com a lua. Cheia

Esta é uma noite. Com a lua Cheia.
Eu e lamparinas piscamos,
como se não esperássemos
mais nenhum tipo de matéria
que se aproximasse como silhueta.
Tampões de bueiros estalavam
como se ratos quisessem sair de dentro
dançando e cantando um musical da broadway,
com seus chapéus e bengalas.
Charmosíssimos.
Eu ia desfocando-me como as lamparinas
que insistem em negar uma qualquer sombra familiar.

Poças de água.
Nem elas são capazes de me refletir.
Estou me sentindo mal.
A lua. Cheia, mostra um brilho
como se um palco estivesse preparado
para que o artista principal
(no caso,eu) entrasse.
Mas, eu me desfalecia
como luz de vela assoprada.


Um cigarro,
um farol, um vaga-lume.
Mas não. Nada.
E eu buscava em qualquer brilho
um fio de luz
que fizesse eu ter a certeza
de que ainda sigo materialmente neste mundo.
Não conseguindo, contudo,
vago, desconfiado, fingindo que é apenas a má noite
que me está pregando uma peça.

Quando não puder mais ser eu seu prato

Quando não puder mais ser eu seu prato
Sua taça,
não vá me deixar vazia.
Lave com amor, quebre com furor
mas limpe antes os lábios.
Te desejo gula,
Te desejo carne
Te desejo vinho, e sangue nos dedos.

Quando não mais me quiseres aos dedos
Seu meu corpo,
não quiser mais lamber-me
Use sua força para me destruir
Mas cuspa antes o sebo.
Me deseje corte
Me deixe amolada
para que a ferida seja tão profunda em nós.

A mulher noturna

Descendo da lotação,
oxigenados cabelos
vendendo desejos
com balas nas mãos,
trocados no bolso
e nos lábios o veneno,
se vendo nos espelhos
dos carros do calçadão.

Fugindo da fumaça
impregnando no corpo
perfumes urbanos,
ufanos adornos
e nos karaokês da vida
falsas reais paixões,
tão desiludida
nas feridas recordações.

No corpo os trapos
no olhar os farrapos,
no andar a passarela
que figura tão bela,
quão bela que era.

Noturna figura,
não refletida na lua
mas reflexo da luta,
no sorriso a coragem
que lhe fazia falta
nos olhos uma imagem
nem assim tão bela,
mas tão familiar.

Tão vulgar na calçada,
em seus peito não havia nada,
em suas coxas não havia nada,
em seus dedos ainda marcas
sob os pés a noite,
sob a pele pinturas
sob a pele disfarces
tão vulneráveis,

No corpo trapos
no olhar os farrapos,
no andar a passarela
que figura tão bela,
quão bela que era.

Fortuna figura.
Por fora beijos,
e dentro desejos
e infernos tangentes,
Na boca o gozo
dos mais sujos produtos
nas mãos o pau da bandeira
de todas as manhãs.

Na raiz da existência
as escadas das ruas
mais sujas e impuras
tão camuflada, figura
que era, a bela.

No interior

Do mais distante exterior do mundo vivo
ao mais extremo interior (desconhecido)
A criatura, como Deus recria a sua arte
A desvendar como herói sua certa verdade

Faz-se tão belo que decerto não acredito,
mas finjo que é certo, pois me desejo vivo.
Se fazem canções eternas, poemas sagrados,
santos, mártires, reis, mitos, anjos alados

E tudo é crônico, se não representado
e tão falível se não destemporizado
Intocado ( como a longa arte que persiste)

A criatura é tão certa que realmente existe,
que não conceberia, casto, profano e triste,
o Mundo em vida breve... o não consumado.

Na concessão de suas margens

Se, na concessão de suas margens, no porto
que fora seguro, se despisses no navio,
que era a esquadra de meus poderios,

com as redes pesqueiras de teu tear,
as lanças selvagens de teu indianismo,
e as canoas de teus esconderijos,

adentraria em teus rios e desceria
com todo o prazer que me permitisses,
às minhas ímpias desprezar.

Navegaria em ti como um louco,
negando, ainda que por todo ouro,
os caminhos e delírios d'outro mar.

Mas o amor é fato

De repente,
não antes de olhar em volta,
e perceber as testemunhas,
e temer olhares,
e perceber as saídas,
e rebater qualquer chance de desmentir
tudo que custei tanto admitir,
e conferir se tudo no meu corpo funcionava plenamente
e se haveria algum médico no recinto,
e notar se iriam chegar inoportunos,
se iria chover ou chorar,
ou se as posições eram as corretas
(não seria melhor talvez mais perto, mais longe, ao telefone),
e repassar mentalmente todo o discurso
da propaganda e o da vitória
e o da derrota, e o da desculpa,
e um soneto de Vinícius,
e de mil vezes recuar frente a toda vida que se poderia mudar após qualquer resposta dada,
eu dissesse,
talvez,
que te amo.

Às dançarinas finissemanais

do escuro o brilho nasce
o brilho nasce
do escuro o brilho
nasce.

do silêncio a trompa freme
a trompa freme
do silêncio a trompa
freme.

do vazio a sombra surge
a sombra surge
do vazio a sombra
surge.

O brilho a trompa a sombra
sopram o trilho torto solto
sobram atrito a troca o troco
o surto o susto o salto o solto
o
balancear
das formas
piscam

pisca o brilho freme a trompa
surge a sombra ruge o o tempo
tranca o brilho ilustre ilustra o brilho
rito irrita o tímpano
passo
a passo
espaço fundo as formas formam a fôrma
ferve o fim do fim do som do ser dos trapos.
rimam passo a passo os passos
espaço impasse no silêncio solitário da unidade
que desmancha. Se reforma em mil
Se reforma em mim.
Se reforma no compasso que repasso impaciente.

no finis
.


Na sombra que surge e apaga
na cor que surge e apaga
na forma que surge e apaga
na sorte que surge e apaga
no corpo que surge e apaga
no vazio que
do escuro o brilho nasce

Se eu pudesse explodir de amor

Se eu pudesse de amor explodir,
De amor explodiria ao teu lado
E acabaria com tudo por perto:
Acabaria com tudo calado,
Esquecendo no mundo dos mudos
Absurdos dos mundos surrados

Se eu pudesse de amor explodir -
Explosão sem palavras ou gestos -
Seria uma explosão para os ecos
Ao além derramarem os cacos,
Até que nossas essências amantes
Se encontrem, se desejem calados.

Deixo ver

E vendo passar,
restos de certeza
as deixas discretas
e todo o mar
mais certo que a natureza
ao chover

E vendo passar
nacos de inovações
pedaços de caminhos
baldes de mar
mais perto da natureza
me deixo passar
ao chover

me vejo em poças
e nos faróis
e nos lençóis
e vendo as multidões
pedaços desvarios
gotas no chão
e os lençóis
e a multidão
a chover

e passando discreto
um fragmento que se move
rumo as deixas
que de existir deixarão
algum tempo depois
pedaços de canções
e de paixões
deixo ver
restos de incerteza.

Sendo tão infinita a vida presente

Como consigo, sendo tão infinita a vida presente
omitir tudo por um mero momento
deixar-me envolver por aquilo que tão brevemente irá cessar
tudo aquilo que já começou anunciando o fim.
Como posso omitir tudo aquilo que jurei dizer
e cair no maior dos prazeres impuros
e beijar a boca que acabara de dizer que não
Como consigo deixar de existir
por um momento
de lembranças que revivem, revivem, revivem
corroendo

Canções à luz

O poeta comeu meu coração
Estou grávida de versos
que procriarão.

Estou em gozo de rimas
de glosas, de motes
e de metrificação

Meus seios estão cheios,
deleite de musas
de inspiração

Fui deflorada por Homero
Uma balada de Vinícius
Um florilégio de Camões

Estou grávida de cantigas
Conspurcaram-me sonetos
E darei à luz canções.

Oh, vida moderna

Vi um homem moderno na rua.
A modernidade são cores vibrantes.
Roxos e Amarelos, vermelhos e Verdes fluorescentes
Cabelos brilhantes,
pedaços de metal, e fios correntes.
Andava sonhando sonhos hy-tech
Ouvindo e chorando em double pack.

Andava sempre em frames,
e falava às vezes, travando palavras
Não usava tomadas, nem antenas, nem baterias recarregáveis.
Moderno mesmo esse rapaz. Será guiado via satélite?

Vi outro homem moderno na rua
A modernidade é em preto e branco.
Alguns tons acinzentados
para marcar onde algo começa ou deve terminar
Muitas vezes, imperceptível,
porém, se desmancha no ar.
Não sabe por onde anda, nem onde se encaixará.

Andava sempre pensando, sem nada inventar
Repetia palavras, que nunca ouvira falar.
Não precisava de nada, mal sabia o que fazia andando por aí.
Moderno mesmo esse rapaz. Perguntando, irá ele existir?

Dias

Tem dias que a gente quer acordar
e percebe que não está dormindo.
Nesses dias queremos viver,
mas vemos que só existimos.

Outros dias, que nada queremos,
acordamos e dormimos
não sonhamos ou vivemos
pouco amamos e existimos.
Nesses dias cantamos, tocamos, pintamos, dançamos, escrevemos...