Marca de passarinho

Era uma marca bem no canto do lençol
em formato de dois passarinhos
e tinha contornos de uma violência alada
que após bicadas eleva não só as penas
mas as almas de avezinhas.

Era marca de uma guerra,
da sobrevivência,
como numa arena.
Era o talvez horror de dois corpos em tensão.
Era arte a marca dos passarinhos.

Que marque o talvez fim duas vidas!
ou talvez una.

O Homem

O Homem
é o humo

O ventre
entre o vento
é o sumo

Sumo
entre o ventre
entre o hímen

O homem humo
verte o sumo
entre o ventre
o Homem hímen

O ventre venta
e o homem some

Homem que consome
e não some
não há

entre o vento

Não há vento
que não verta
quando sumo

Elogio ao acidente

As verdades não têm graça.
Nem os sorrisos.
Muito menos os elogios à certeza,
os vivas , as palmas.

O que nos atrai nesse explodir de ogivas pós-modernas
São os acidentes, as omissões
e os descaminhos da vida pública e privada.

Os socos e os arranhões provocam mais prazer que os beijos e os chupões no pescoço.
Prefere-se dizer fim ao dizer sim
que dizer sim ao dizer não.
Prefere-se, minha nossa, cantar pra matar
que morrer pra cantar.

O mundo é desconserto!
é o próprio elogio à loucura.
Tudo às avessas.

Confie no mundo que na primeira oportunidade ele te devora num terremoto.
Confie nos homens e na primeira oportunidade você se verá no homem.
E verá a própria desconfiança.
"Até tu, Brutus, meu filho" dirás para tua sombra.

O mundo é o próprio silêncio.
O fim do concerto.
O desacerto.
Não, o mundo não é o erro, pois senão seria lugar-comum.
O mundo é desapego

deselegante o mundo...
Já viram como a terra não é redonda, mas oval?
Que nada explica a existência dos homens e das coisas?
Prenúncio do horror e da desordem.

O mundo é um elogio à insanidade
e vivemos diariamente como se fosse a coisa mais vã do mundo.
E rimos e comemos, cortamos as unhas dos pés
como se fôssemos as coisas mais vãs do mundo.
E dizemos não ao dizer sim, e dizemos fim ao dizer sim.

E assim dizemos verdades e sorrimos,
tendo a certeza que conquistamos a cada dia um degrau mais acima.
E conquistamos até, quem dirá que não?

O mundo é um acidente!

Eu é que sou lúcido...elogiar é coisa de quem tem juízo...
Não vou questionar nada que é coisa de gente besta,
gente que quer pensar, como se fosse a coisa mais sã do mundo...

Desejo

Desejo certo, partir sem rumos
e encontrar em seus sussurros
um caminho ou uma pista
que não seja só imaginação.

Desejo fazer dos nossos fragmentos temporais
a verdade inegável do prazer.
Desejo negar em alto som
as artimanhas da perdição.

Não desejo fragmentos
subterfúgios.
Desejo glória.
Em complexos momentos duo-temporais
transformar as tormentas em mar,
os vulcões em fogos de reveillón.

Não, não desejo ser a borboleta
que exala linda e vibrante
cores num dia de verão
Desejo ser o céu, que num processo sem fim
molda e molda a eterna estação.

A fotografia

Como queria tele-transportar-me para aquela cena, meu Deus.
Como queria que esse transe me fizesse acordar do outro lado dessa imagem aterrorizante.
Como queria rasgar essa fotografia tão bela, pretérita.
Fosse eu Tutankamon, ainda assim não teria me abstido de ser revelado.
Fosse eu Monalisa teria me suicidado.
Fosse eu Narciso, coitado de mim, impenetrado.

E ela está ali, eterna, rindo do lapsante tempo daqueles sorrisos.
Linda, terrível, meu Deus, terrível.
Não há mais que a menor unidade de tempo ali, fragmento, sacralizado.
Poeticamente não há mais que a menor unidade de tempo naqueles sorrisos.
Não há.
Silenciosa, ela se perpetua, inesquecivelmente.
Terrível inesquecível.
Terrível hipnose, terrível musa, terrível inspiração.
A menor unidade de tempo.
A menor unidade de tempo.
Como eu fui feliz!

o Desejo

é uma bomba

de chocolate.

A vida é este soco na cara.
O vento que prenuncia a face contra a porta.
A porta que bate na tangente da pele.
O vidro do espelho nos punhos cerrados.
A vida é esta lágrima sádica.

Os amantes

Cansados, os amantes se deitam e fecham os olhos.
São hiatos esta noite.
Deixam pra depois ou nunca
tudo, Tudo.

A personagem chora
e choram os homens cinematográficos.
Choram na ficção e à vista do sol mais real e a
quarenta graus
não diferenciam lágrimas de suor.

Enquanto isso os amantes em cristal
dormem frios, exauridos,
deixando os homens e as coisas para o Nunca.

Erisícton,

Minuto a minuto,
Chama a chama,
Metro a metro,
Amor a amor,
Mim a mim,
D
ev
ore

i.

Cigarra

Cantei não por toda eternidade
não em todos os tempos
não às multidões.

Cigarra, cantei quase só
e quando o canto já não era gozo,
mas desague,
buscamos mnemônicos
as gotas da vida -
seca.

Os corpos

Os corpos se tocaram por dois segundos
e não eram mais corpos então.
e se tocaram por dois milênios
até virarem areia
em dunas que o vento desfez.

Não serei Danão
Nem Ariza,
nem nada além
de matéria.
Pura matéria
e simples.
Não serei complexo além da complexidade material
não serei cósmico.
Não serei nada além de apenas.

Fotografia

O fim da vida é como o fim do dia.
Você acha que vai amanhecer,
e vira fotografia.

O sol do fim do dia

O fim do dia
é só o fim do dia,
ainda que pareça
o sol do fim da vida.

Cheshire

A luminária se apagou.
A tela se apagou.
O lustre se apagou.
Mas a lua brilhava na minha janela
como o gato de Cheshire a sorrir.

Meu e seu olhar

Meu olhar não disfarça
o que muitas vezes palavras
não podem insinuar.

seu olhar em minha direção
disfarça
uma sedução dourada
esquece os argumentos
e desmonta nossas torres.

Não penso em desfazer
nossos castelos de proteção
nossos escudos de papel.
nossos frágeis remédios anti-nunca-mais,
gotas no mar vivo
que amo nadar.

Meu olhar em ti não
disfarça uma uma antiga prontidão
numa iterável estrada,
numa corrida contra a solidão.

Meu olhar não disfarça em ti
não te disfarça.
meu olhar te entende,
te descobre.

A felicidade é arte

A felicidade é arte!
E como arte é eterna
e se é eterna me foge, nos meus limites humanos.

E é arte por que é instante
e me foge pois a desejo infinita,
numa utopia infinita.

E é arte justamente porque me foge.

Minha vã alegria, impensadas alegorias da vida,
simulacros sentimentos,
coração que range e precisa fluir.

E é arte por não saber
todo mal que me fazem
as imagens paradas,
os sorrisos, as gargalhadas.

Back-up

Desliguei tudo e
Tive medo da solidão
Na tela não tinha você
e não tinha ninguém.

Tive medo da solidão
e desliguei tudo pra me encontrar
Mas por fim me desliguei também
me despedi.

Resetei minhas esperanças -
Apaguei da memória.

Mas na verdade há sempre um back-up
em algum lugar.

As estranhas coisas

Entre as tão estranhas coisas que me acontecem,
nada mais comum do que amanhecer vermelho e branco de amor,
arrematado por um sonho nostálgico
de uma ventura não vivida,

Me acontecem noites, certas vezes, sem luar, pra não ser emocionante.
Me acontecem, outras vezes, dias inteiros de puro sol.
Quando penso nos sóis dos meus sonhos, acordo vermelho de paixão
e branco dos mais puros sentimentos.

Uma mistura que me faz divino e profano
ditongo e hiato;
diluido e concentrado;
diminuto e infindado.

E ficam as cores, pulverizando meu acordar fumarento,
como se me transformando na união de todos os tons,
uma síntese de interditos e transgressões,
perdido e completo - irrefreável...

Quando

...e quando eterno, tenho apenas quandos.
quando apenas quero, escanteado
Quando disperso, sido
quando despido, despedes
quando claro, parda
quando farto, parca
Quando pede, nado
Quando peço, nada.

Solidão e não

Velhos esquemas,
rudes e manuais,
sempre trazem a sabedoria das coisas simples.
Mas não abro mão da cyber age
que nem precisa muito de mim
pra ser tudo o que eu seria.

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Felicidade por empréstimo.
Pagarei os royaltties assim que a internet
terminar o donwload dos preenchimentos das minhas
lacunas.

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Solidão e olhos que ardem
frente aos segundos que passam...
Olhos bitrate, olhos bitrate
olhos vidrados nos kilobytes por segundo
a velocidade, a velocidade da solidão
a espera pelo fim, a angústia, a vida,
a vida Não Respondendo e eu
calado, desligo, reinicio, hiberno, mas agora
SEMPRE
em Modo de Segurança.

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Infinito
Liberdade
A lógica da libertação é um embróglio...
ou um sei lá entre pedaços que
mantém intactos apenas o início e o fim -
aquilo tudo que além de não termos controle sobre, nem ao menos podemos desfrutar na ignorância da felicidade.

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E pensar que eu só posso pensar em tudo o que pode ou não ser ou não ser.

Avenida

Sou avenida interditada
Que precisa de retoques e de novas saídas.
Avenida velha, reconhecida por apelido
cheia de curvas, de acesso indefinido

Avenida central, no centro das mágoas!!

avenida atlântica, mergulhada em mares inominados...
avenida presidente beltrano, avenida esquecida

Sou avenida
e passo como uma avenida,
deixando como uma avenida,
o meu cheiro de avenida.

No carnaval me excito em pés sambantes,
com máscaras de pierrots e colombinas.

Só de ida, só de saída, só pro carnaval, sou avenida carnal
em outros, sem vida, interditada, vazia...

era avenida dos engarrafamentos e das explosões de vida, dos desastres, das batidas
era avenida da alegria, dos moribundos, dos mendigos e dos salto agulha...
Mas hoje sou apenas avenida, sem retoques, sem sinalização, sem canção pra me homenagear.
sem acessos, sem retornos, sem contornos, avenida.

Mas ainda assim sou avenida.
Evasiva, enveredar de estradas,
desembocando vias, becos, ruas e ruelas, perdida.

(29/07/2007)

Inodoro

Ser indiferente:
rua plana
o todos-dizem,
desimperfeito.
Em desejo, o impossível ignorar
O só desejo do não falar

à tarde infundo-me no seu perfume
depois retorno ao lar inodoro
sem ter seu corpo entrelaçado
Seguindo - retalho - a reclamá-lo.

Em corpo e alma, que me faltas
entorpecido latejo ao seu tocar
Disparo com temor cego
adorando o seu breve passar.

Depois vou pra casa inodoro
sem tatear, impenetrável
andando curto, desandável.

(27/07/2007)

Perigo

Mudei de humor hoje umas cinco vezes.

Sorri uma vez.
Cantei palavras e declarações perigosas
deixei de buscar os propósitos da vida.
Encontrei no alheio
interrupções fulminantes de felicidade.

Mudei de rima umas dez vezes hoje

e rasguei todas elas
Tentei realmente buscar no outro os versos do real.
Percorri inversamente o futuro
e cheguei à exata zero hora de hoje
sem música, sem poesia.

Mudei de amor umas quinze vezes hoje,

e entendi uma vez
Que é perigoso querer desvendar os pressupostos da verdade
É perigoso querer amar sem entender as conjecturas dos labirintos
É perigoso, tome cuidado com sua saúde,

É perigoso acreditar.
acreditar que o amor está preso ao corpo
o meu por, exemplo, vaga livre entre-corpos

Mudei de rumo umas vinte e sete vezes hoje,

mas não narrei nenhuma
É perigoso recitar os versos que escrevi, que escrevestes, que escreveram
É perigoso confiar até em si, quando o aquém te rouba o real.

Mudei de mim umas cento e cinquenta e cinco vezes hoje
E enlaçado em vários etecéteras,
Não me encontrei
nenhuma.

(30/06/2007)

Crianças

A criança ia nascer,
como o presente milagre da vida e a mãe, embora solteira, sorria o sonho realizado, a enfermeira sorria, a criança chorava sorria, as sinfonias tocavam, os passarinhos vinham à janela cantarolar, a saúde, e o futuro do milagre, o pequeno bebê nascido a partir do primitivo do Homem.

A criança ia nascer,
números dobrados, presente, milagre, e a vida da mãe, pois solitária, realizava o ato da deixa, como chorava e sorria quando as sinfonias tocavam, os urubus atentavam o futuro e o milagre, o pequeno bebê em contato com o primitivo do Homem.

A criança ia nascer,
como o passado de águas e fumaças, o alívio de menos um, embora mais nenhum, e a desconfiança da origem masculina ficara para o ato da deixa, quando as sinfonias estatelariam na face virgem do ouvintes as placas sanguíneas e placenta

A criança ia nascer,
como? deslocado, tresloucado o pai que houvera desá, a mãe que devera aos céus o porcento que nascia deslocara o centro de sua vida quase não havida para o que quase não havia nascido e mesmo nato quase não há em matéria de tão ínfima presença no mundo sem permissões, sem calor que viria de onde, se deixado em panos na friagem não da natureza?

A criança ia fazer nascer,
de si, o produto do efêmero prazer de quem quer que tivesse sido tirado naquele dia narcóticos, quentes, tapas, e doces, a criança que como toda criança quereria e foi, ao ultimo dos seus suspiros dar-se em fusão a um produto descartável que se encontrara por acaso naquele momento pois perdera no chão em que tropeçou a ponta do beck derradeiro.

A criança ia enfim nascer,
como toda a família esperava e as paredes já estavam pintadas o enxoval completo as vidas iluminadas, as fraudas compradas e as lágrimas de todas as corujas prestes a inundarem o salão a espera do pedaço de ser humano que logo logo iria correr por esse quintal e comer dessas goiabas, sujo de terra e sangrando de vergalhão.

As crianças iam, enfim nascer,
quando um decreto proibiu que qualquer manifestação humana pairasse sobre a terra e então os crentes e os credores subiram aos céus a refugiarem-se daquele mundo que multiplicava bebês inocentes, enchendo e transbordando a mãe-terra que, dantes piedosa, não suportou e abortou-nos a todos.

À ausência

Cada um
em seu degrau,
em sua escada,
em seu andar.
acima dos arranha-céus subiam,
subindo certos de que seriam
altos o suficiente para irem alto o suficiente
e voarem como águias, únicas, livres.

Pensavam o mesmo pensamento.
O alto de seus orgulhos.

Subiam,
e abriam asas,
pois eram anjos.

Voavam, não eram águias.
Eram anjos, e mais subiam, subiam, subiam,
impossibilitados de caírem.

Subiram a subida dos anjos,
cada um em sua auréola,
cada um em sua nuvem,
acima dos céus alheios, alheios,
embora pensassem mesmo pensamento.

Cada um, porém,
presente, irredutivelmente,
na ausência da alma outra.