As propagandas de tv e os anúncios nos sonhos são claros:
Ouse na vida, mude, renove, fuja do normal.
Mas só há protocolos.
Quem sorri?
Quem abraça?
Quem ousa
mexer em casa de marimbondo?

Enfie o dedão no rabo do mundo:
Sinta um prazer de menage.
Mas a boca escancarada, amigos...
Ela não deixa
(passam o sol a lua todo dia - ninguém pega neles)
todos recolhem-se ao que é cômodo.

Filósofos e pensadores cotidianos: Onde esse mundo vai parar?
- o mundo não para: des
anda

Vivas e abaixos!
Os muros da cidade viram a expressão de amor e guerra.
Os excluídos surgem e somem
com armas vermelhas.
Bandeiras negras!
É um sussurro
que abafam os automóveis apressados.
É um grito de liberdade na garganta
congestionado.
É lágrima presa eternamente,
encimentada pelos dias difíceis:
dias concretos.
É o que não desiste jamais,
calado, armado, suspeito.
Com amor na alma
E guerra nos olhos.

Tentei fazer poesia com a não palavra:
deu um sonho.

liquidificador

liquide a dor
e fique a alma
liquide a dore
fique a al
maliquide a dor
e fique
a almaliqui
de a dor e fique
a alma li
quide a dore fi
que a almaliquide
a dor e fiq
ue a alma

Minha alma não é como as ruas da cidade
nas noites, deserta-fria.

Ao sol e à sobriedade do dia,
minha alma é como chão de terra do interior,
indo ao fundo da vida virgem.

Minha alma abandona a cidade
embarca na terra desconhecida e crua
nunca d'antes sapateada.

Minha alma, de tarde, é verde-musgo.

Quando à luz artificial brilham homens e suas almas,
minh'alma alumia.

Gosto de minha alma em silêncio
- mas há, no silêncio da noite, quando ela grita,
perdida.

Gosto de mim todo alma,
mas ela gosta de se enveredar pelas perdições:
às vezes brilho demais em luzes de artifício.

Quando me dizem: "complexa, sua poesia", sinto-me mal.
Eu quero ser simples, o prosaico do dia,
como um almoço em família, não mais que banal.

Deitei no sono submerso.
Cadê a poesia que me sonhou?
Sou um sempre âmbulo.
descalço, cada vez falso uma verdade.
Incógnito uma palavra
e distribuo entre os sonhados:
A poesia brota e me nasce.

Desejo [repostagem]

Reposto o poema, com modificações:

Desejo que todas as portas estejam abertas quando eu quiser passar,
que todas as janelas dêem pro Cristo
e que às sextas-feiras eu não precise insinuar que quero tê-la;

Desejo que sempre possa atravessar as passarelas sozinho,
que as árvores dêem maçãs
e que aos sábados eu não precise escrever poemas às onze horas da noite;

Desejo que meus vícios estejam abertos quando eu quiser passar,
que todos os meus silêncios dêem pro Cristo
e que todos os domingos a TV não precise insinuar o poder de ter-me;

Desejo que nos carnavais eu não precise atravessar a passarela,
que os rostos que eu beije sejam maçãs
e que as segundas-feiras não precisem ser as onze horas da noite;

Desejo que as manhãs abram portas para rostos (que eu beije).
que os meus vícios dêem pro Cristo
e que às terças-feiras, nos intervalos da vida, eu possa tê-la;

Desejo que todos atravessem a rua e eu a passarela,
que todas as janelas dêem carnavais
e que as quartas-feiras sejam maçãs pro Cristo;

Desejo que mordamos maçãs quando eu quiser tê-la,
que o Cristo silencie quando eu beijar meus vícios
e que as quintas-feiras sejam intervalos da vida;

e que os intervalos da poesia escrevam dias.

Exclamações de peixes me deixam assustado.
Interrogações caninas também.
As reticências felinas me intrigam.
E as vírgulas das galinhas? parecem uma criança aprendendo pontuação.
Animais são como os caracteres da língua:
Cada Homem é um idioma.

O irracional do menino da esquina
esquiva o olhar do menino na esquina.
O inquieto do menino da esquina
inquieta o menino na esquina.
O imprevisível do menino da esquina
impressiona o menino na esquina.
O sufocante do menino da esquina
desfoca o menino na esquina.

O menino na esquina se distancia



do menino da esquina.

Deixara o inconclusivo menino no vulto da esquina
Um susto de espelho.

Os meninos se uniam pelos fiapos do medo.
Eram meninos na vida irrequieta.

Nenhum vento carrega a verdade.
Os olhos direcionam-se sempre à tragédia.
A distância nunca separará da culpa o desprezo.
Terra sem lei: dizia a velhaca.
Pois onde jaz o último lúcido?
As palavras nunca serão levadas pelo vento.
Que decerto as ecoará pela praça.
Toda tragédia será publicada, no dia seguinte.
Todos os olhos da culpa se isentam.
Bons ares os trazem aqui: É sempre mais fácil culpar o vento.
Há males que vêm para acabar com a polidez.
O silêncio não faz som, mas diz que estoura a audição:
Os sons direcionam-se sempre a um ouvido atento.
É difícil esquecer o cômico de cada fim.
Ou considerá-lo o retorno depois que "bons ventos o carreguem".
Um discurso cerceado de gargalhadas e lágrimas tende ao infinito ecoar.
Registre-se cada comentário para a eternidade.

Um passeio, mil questões

Um poeta na porta do CCBB me fez uma pergunta capciosa: Você gosta de literatura? Como eu poderia dizer não? Mas eu tinha de dizer não. Disse: não! E o deixei.

Fiquei envergonhado e com pena do poeta. Logo eu que deveria incentivar a cultura, conversar com ele sobre a poesia, etc., logo eu disse secamente, na pressa das barcas: NÃO!

Pesou-me a mente.

Mas, ah, que pergunta inconveniente, é claro que gosto de literatura. Alguém nesse mundo não gosta? Mas quanto iria me custar gostar de literatura naquele dia, naquele minuto?
Uma pipoca, certamente.

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Outro dia, no ponto de ônibus da frente da UERJ comprei uma certa poesia. Uma pipoca a menos que comi.

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Caneta colorida com lanterna na tampa! Que útil.

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Um biscoito, um salgado, um x-tudo, qualquer moeda. A gente se sente pesado.

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Ter ou não ter: eis a mão estendida.

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Vamos encarar os fatos: se eu ajudasse todo mundo na praça eu iria à falência.

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à entrada do palácio, o povo armado. A cena da vingança. Lutar! Encarar e vencer, jorrar o sangue que estupidamente corre na veia de Vossa senhoria excelentíssima. Não, não falem em paz, em amor. A hora da virada é a hora da guerra.