Com a lua. Cheia

Esta é uma noite. Com a lua Cheia.
Eu e lamparinas piscamos,
como se não esperássemos
mais nenhum tipo de matéria
que se aproximasse como silhueta.
Tampões de bueiros estalavam
como se ratos quisessem sair de dentro
dançando e cantando um musical da broadway,
com seus chapéus e bengalas.
Charmosíssimos.
Eu ia desfocando-me como as lamparinas
que insistem em negar uma qualquer sombra familiar.

Poças de água.
Nem elas são capazes de me refletir.
Estou me sentindo mal.
A lua. Cheia, mostra um brilho
como se um palco estivesse preparado
para que o artista principal
(no caso,eu) entrasse.
Mas, eu me desfalecia
como luz de vela assoprada.


Um cigarro,
um farol, um vaga-lume.
Mas não. Nada.
E eu buscava em qualquer brilho
um fio de luz
que fizesse eu ter a certeza
de que ainda sigo materialmente neste mundo.
Não conseguindo, contudo,
vago, desconfiado, fingindo que é apenas a má noite
que me está pregando uma peça.