Aquilo ali

Ou era um homem ou era o mar
ou eram as cinzas
as lágrimas sempre correntes
ou trechos dos mais pessimistas poetas
ou ainda o fechar das cortinas do teatro.
Ou era um homem.
Mas creio que não.
Aquilo ali parecia tudo menos um homem.
Tinha aspecto de qualquer coisa, menos...
Mas havia, ali, embora eu não tivesse percebido na hora,
um certo vestígio de calor
era um pequeno coração, um vestígio.
Era quase, ali, um homem,
mas era quase o mar (faltava a hegemonia)
era quase as cinzas (faltou antes o carnaval)
era quase lágrimas (faltavam os olhos)
era quase uma poesia (mas sem os ouvidos alheios, era uma erupção solar,
imperiosa, mas solitária).
Ou então, nunca se sabe, era um homem mesmo.

Há que se cuidar das palavras

Há que se cuidar das palavras
como quem cuida de uma constelação
ouvindo toda noite
o lamento de um brilho que se apaga.

Quem cuida de estrelas
sabe o valor de cada brilho
e das palavras, cada idéia imensidão...

Pontos cortados (no infinito)
são lapsos distantes - o pensamento.
O pensamento, ou uma estrela - a solidão.

Quem cuida de palavras
sabe o valor de cada som,
cada pronúncia, cada olhar.
E sabe que o silêncio muitas vezes
descobre - como se descobrissem novas Ursas -
a finitude cósmica dos lábios -
e palavras ou estrelas
se tornam irrelevantes..

Como quem não disse nada

Tudo que ouvia era triste
E tudo que lia era branco
E tudo que dizia era o fim
Era o ponto final.

Desceu como quem não ouvisse
Como quem não lesse
Como quem não disse
Como quem não disse nada.

Desceu e sorriu,
Dançou e abraçou
Como quem não disse nada

Desceu e cantou,
Declamou e comeu
Bebeu e sambou
Como quem não disse nada

Desceu e ligou,
Chamou, e apertou a mão
Contou piadas, foi ao cinema,
Foi ao teatro, foi à praia,
Dançou, beijou,
Dormiu e chorou
Como quem não disse nada

Olhou
Como quem não disse nada

Viveu
Como quem não disse nada

E como quem não disse nada.
Voltou

A índia e o europeu

O sol veio esfriar à lua
A lua veio derreter ao sol
Os gritos, à noite nua
Os silvos, aos altos faróis

Quero invadir-te índia
Quero descobrir-te europeu

A noite veio amanhecer ao dia
O dia veio se esconder à escuridão
À costa veio receber crua
Seus rompimentos fim da solidão

Quero sua pele vermelha, índia
Quero tua pele branca europeu

Interior veio à tona ao mundo
O mundo veio lambuzar-se aqui
As dores, o dejeto imundo
Ao futuro, ao fundo explodir

Quero ter cores, índia
Quero teu gelo, europeu

Os alimentos novos se sacia
Os antigos modos esqueceu
As carniças novas aterroriza
Os divide como ganho seu

Quero tuas coxas vermelhas, índia
Quero teus braços brancos, europeu

Aos gemidos novos se batiza
Já não lembra o som de além mar
As farras bilíngües delicia
Os frutos vão se miscigenar

Te desejo, índia
Te desejo, europeu

Nejar

De natal ganhei um Nejar.
Antes mesmo de nele mergulhar
tanto me agradou aquela capa azul, céu ou mar.

De Nejar recordo uma ausência.
Esperando por ele, com amigos
ouvi estranhos poetas
como se fossem artistas coadjuvantes
anunciando a hora do espetáculo.
Mas o poeta faltou
e nosso dia escureceu.


Ganhei, contudo, de natal o Nejar.
Dele agora recordarei estrelas,
as quais olho amando as mais altas constelações.

Dele agora recordarei um mundo
com galhos, frutos, flores e raízes
ou uma árvore de homens, mares e montes.

A Nejar agora retirarei meu chapéu,
de onde sairão primaveras, outonos, invernos e verões,
mergulhados sempre no azul de suas palavras
que como ondas inundam
um país o coração

Aos terços

Olho para o lado vejo sempre
a cama desarrumada.

Nela se espalham livros,
telefones,
cadernos e roupas
e outras coisas que se perdem
naquele mundo de meus objetos de estimação.

Mas nada disso importa,
se na fronteira do mundo,
a luz me alucina,
rompendo as barreiras
do tempo,
do espaço e da ética.

Nessa fronteira eu perpasso,
às vezes sereno,
às vezes tenso,
às vezes dopado.
E me sinto em prazer,
mas que passa como qualquer prazer humano,

pois embora conexões
e plug-ins,
ainda há provas de que tenho um coração
que bate,
carnívoro,
sanguinário,
que sabe que chega a hora de desligar os fios
arrumar o leito,
guardar meu terço de vida física.

E solitário vou viver num mundo
em que o imaginário reina
como se fosse a última vida plena,
uma fuga providencial de toda noite.

Poeta cachorro

Este poema é um cesto,
e nele estão sendo jogadas irritações de um dia,
fatos corriqueiros mas
que deixam entranhas e cérebros torcidos, torcidos.

Uma vontade tenho de colocar aqui
todos os palavrões e xingar tanta gente que
deve estar dormindo agora, ou não.

Mas a licença poética ainda
não chegou ao ponto de deixar
que poemas que se prezem
se leiam cheios de lixo vocabular -
embora sinceros lixos - é necessário frisar.
Termino, então, aqui, como um cachorro,
com suas patas traseiras,
escondendo na terra
suas sujeiras secretas.

Permissão

Já passa da meia noite.
Agora posso me dar ao luxo de permissões
que fogem às regras sociais, morais, universais.
Penetrarei em corpos ausentes,
tocarei com volúpia as peles demais,
amarei os interditos,
me entregarei às transgressões,
afundarei olhos cerrados,
e farei a cessão dos membros distensos.

Agora me permito tanto mar inexplorado
e tanto lar dilacerar...
me cercearei em corpos,
construirei-me corpos,
em corpos dormirei.
Comerei e beberei corpos
entorpecido na noite que só goza.

Presença

Se teu corpo que tanto quis para fugas
foge de mim quando tanto quero me perder
me resta também fugir
só por prazer.

Se quando te chamo, preciso agendar visita,
e me amedrontas à roda gigante
para nem me divertir,
o que vou fazer?

Se a presença não me queimas,
se às tuas mãos só me rejeitas,
se declarações não são aceitas,
mas arquivadas para julgamento,
às presenças que se oferecem
em tão sinceros presentes
serei também sincero
e as abrirei, como criança
a brincar em novos jogos
para nunca mais sentir ausências
para nunca mais fugirem-me calores.

Lealdade

A nada, afinal, serei atento
se meu amor é de porcentagem matemática.
E antes que se findem minhas contagens,
perderei-me nos numerosos prazeres
escondido, em público, para mim, para os deuses.

Não penso que me haja imortalidade
nem de amor, nem de ciclos de vida e morte.
E enquanto chama, finjo que não ouço cantares eternos,
pois me encho de novas safras, em cifras de encherem os olhos
dos mais apaixonados românticos da antiguidade
da modernidade, do futuro.
E na colheita, afinal, de tudo ao meu amor próprio,
serei alimento.

Olhos

Olhos vivos, que
mandam e desmandam
na sanidade do corpo.

Olhos que se perdem,
parecem objetivar o nada.
Olhos pra lugar algum.
Olhos pra olhos nenhum.

Perdem-se na vacância
dos jubilados corpos,
em nada penetrados,
profanos, inocentes...

Que se fingem, na verdade.

Mas que bom pensá-los virgens,
olhos que atenção não querem chamar,
mas me envolvem, fugazes
sem razão, sem pensar.

Com a lua. Cheia

Esta é uma noite. Com a lua Cheia.
Eu e lamparinas piscamos,
como se não esperássemos
mais nenhum tipo de matéria
que se aproximasse como silhueta.
Tampões de bueiros estalavam
como se ratos quisessem sair de dentro
dançando e cantando um musical da broadway,
com seus chapéus e bengalas.
Charmosíssimos.
Eu ia desfocando-me como as lamparinas
que insistem em negar uma qualquer sombra familiar.

Poças de água.
Nem elas são capazes de me refletir.
Estou me sentindo mal.
A lua. Cheia, mostra um brilho
como se um palco estivesse preparado
para que o artista principal
(no caso,eu) entrasse.
Mas, eu me desfalecia
como luz de vela assoprada.


Um cigarro,
um farol, um vaga-lume.
Mas não. Nada.
E eu buscava em qualquer brilho
um fio de luz
que fizesse eu ter a certeza
de que ainda sigo materialmente neste mundo.
Não conseguindo, contudo,
vago, desconfiado, fingindo que é apenas a má noite
que me está pregando uma peça.

Quando não puder mais ser eu seu prato

Quando não puder mais ser eu seu prato
Sua taça,
não vá me deixar vazia.
Lave com amor, quebre com furor
mas limpe antes os lábios.
Te desejo gula,
Te desejo carne
Te desejo vinho, e sangue nos dedos.

Quando não mais me quiseres aos dedos
Seu meu corpo,
não quiser mais lamber-me
Use sua força para me destruir
Mas cuspa antes o sebo.
Me deseje corte
Me deixe amolada
para que a ferida seja tão profunda em nós.

A mulher noturna

Descendo da lotação,
oxigenados cabelos
vendendo desejos
com balas nas mãos,
trocados no bolso
e nos lábios o veneno,
se vendo nos espelhos
dos carros do calçadão.

Fugindo da fumaça
impregnando no corpo
perfumes urbanos,
ufanos adornos
e nos karaokês da vida
falsas reais paixões,
tão desiludida
nas feridas recordações.

No corpo os trapos
no olhar os farrapos,
no andar a passarela
que figura tão bela,
quão bela que era.

Noturna figura,
não refletida na lua
mas reflexo da luta,
no sorriso a coragem
que lhe fazia falta
nos olhos uma imagem
nem assim tão bela,
mas tão familiar.

Tão vulgar na calçada,
em seus peito não havia nada,
em suas coxas não havia nada,
em seus dedos ainda marcas
sob os pés a noite,
sob a pele pinturas
sob a pele disfarces
tão vulneráveis,

No corpo trapos
no olhar os farrapos,
no andar a passarela
que figura tão bela,
quão bela que era.

Fortuna figura.
Por fora beijos,
e dentro desejos
e infernos tangentes,
Na boca o gozo
dos mais sujos produtos
nas mãos o pau da bandeira
de todas as manhãs.

Na raiz da existência
as escadas das ruas
mais sujas e impuras
tão camuflada, figura
que era, a bela.

No interior

Do mais distante exterior do mundo vivo
ao mais extremo interior (desconhecido)
A criatura, como Deus recria a sua arte
A desvendar como herói sua certa verdade

Faz-se tão belo que decerto não acredito,
mas finjo que é certo, pois me desejo vivo.
Se fazem canções eternas, poemas sagrados,
santos, mártires, reis, mitos, anjos alados

E tudo é crônico, se não representado
e tão falível se não destemporizado
Intocado ( como a longa arte que persiste)

A criatura é tão certa que realmente existe,
que não conceberia, casto, profano e triste,
o Mundo em vida breve... o não consumado.

Na concessão de suas margens

Se, na concessão de suas margens, no porto
que fora seguro, se despisses no navio,
que era a esquadra de meus poderios,

com as redes pesqueiras de teu tear,
as lanças selvagens de teu indianismo,
e as canoas de teus esconderijos,

adentraria em teus rios e desceria
com todo o prazer que me permitisses,
às minhas ímpias desprezar.

Navegaria em ti como um louco,
negando, ainda que por todo ouro,
os caminhos e delírios d'outro mar.

Mas o amor é fato

De repente,
não antes de olhar em volta,
e perceber as testemunhas,
e temer olhares,
e perceber as saídas,
e rebater qualquer chance de desmentir
tudo que custei tanto admitir,
e conferir se tudo no meu corpo funcionava plenamente
e se haveria algum médico no recinto,
e notar se iriam chegar inoportunos,
se iria chover ou chorar,
ou se as posições eram as corretas
(não seria melhor talvez mais perto, mais longe, ao telefone),
e repassar mentalmente todo o discurso
da propaganda e o da vitória
e o da derrota, e o da desculpa,
e um soneto de Vinícius,
e de mil vezes recuar frente a toda vida que se poderia mudar após qualquer resposta dada,
eu dissesse,
talvez,
que te amo.

Às dançarinas finissemanais

do escuro o brilho nasce
o brilho nasce
do escuro o brilho
nasce.

do silêncio a trompa freme
a trompa freme
do silêncio a trompa
freme.

do vazio a sombra surge
a sombra surge
do vazio a sombra
surge.

O brilho a trompa a sombra
sopram o trilho torto solto
sobram atrito a troca o troco
o surto o susto o salto o solto
o
balancear
das formas
piscam

pisca o brilho freme a trompa
surge a sombra ruge o o tempo
tranca o brilho ilustre ilustra o brilho
rito irrita o tímpano
passo
a passo
espaço fundo as formas formam a fôrma
ferve o fim do fim do som do ser dos trapos.
rimam passo a passo os passos
espaço impasse no silêncio solitário da unidade
que desmancha. Se reforma em mil
Se reforma em mim.
Se reforma no compasso que repasso impaciente.

no finis
.


Na sombra que surge e apaga
na cor que surge e apaga
na forma que surge e apaga
na sorte que surge e apaga
no corpo que surge e apaga
no vazio que
do escuro o brilho nasce

Se eu pudesse explodir de amor

Se eu pudesse de amor explodir,
De amor explodiria ao teu lado
E acabaria com tudo por perto:
Acabaria com tudo calado,
Esquecendo no mundo dos mudos
Absurdos dos mundos surrados

Se eu pudesse de amor explodir -
Explosão sem palavras ou gestos -
Seria uma explosão para os ecos
Ao além derramarem os cacos,
Até que nossas essências amantes
Se encontrem, se desejem calados.

Deixo ver

E vendo passar,
restos de certeza
as deixas discretas
e todo o mar
mais certo que a natureza
ao chover

E vendo passar
nacos de inovações
pedaços de caminhos
baldes de mar
mais perto da natureza
me deixo passar
ao chover

me vejo em poças
e nos faróis
e nos lençóis
e vendo as multidões
pedaços desvarios
gotas no chão
e os lençóis
e a multidão
a chover

e passando discreto
um fragmento que se move
rumo as deixas
que de existir deixarão
algum tempo depois
pedaços de canções
e de paixões
deixo ver
restos de incerteza.

Sendo tão infinita a vida presente

Como consigo, sendo tão infinita a vida presente
omitir tudo por um mero momento
deixar-me envolver por aquilo que tão brevemente irá cessar
tudo aquilo que já começou anunciando o fim.
Como posso omitir tudo aquilo que jurei dizer
e cair no maior dos prazeres impuros
e beijar a boca que acabara de dizer que não
Como consigo deixar de existir
por um momento
de lembranças que revivem, revivem, revivem
corroendo

Canções à luz

O poeta comeu meu coração
Estou grávida de versos
que procriarão.

Estou em gozo de rimas
de glosas, de motes
e de metrificação

Meus seios estão cheios,
deleite de musas
de inspiração

Fui deflorada por Homero
Uma balada de Vinícius
Um florilégio de Camões

Estou grávida de cantigas
Conspurcaram-me sonetos
E darei à luz canções.

Oh, vida moderna

Vi um homem moderno na rua.
A modernidade são cores vibrantes.
Roxos e Amarelos, vermelhos e Verdes fluorescentes
Cabelos brilhantes,
pedaços de metal, e fios correntes.
Andava sonhando sonhos hy-tech
Ouvindo e chorando em double pack.

Andava sempre em frames,
e falava às vezes, travando palavras
Não usava tomadas, nem antenas, nem baterias recarregáveis.
Moderno mesmo esse rapaz. Será guiado via satélite?

Vi outro homem moderno na rua
A modernidade é em preto e branco.
Alguns tons acinzentados
para marcar onde algo começa ou deve terminar
Muitas vezes, imperceptível,
porém, se desmancha no ar.
Não sabe por onde anda, nem onde se encaixará.

Andava sempre pensando, sem nada inventar
Repetia palavras, que nunca ouvira falar.
Não precisava de nada, mal sabia o que fazia andando por aí.
Moderno mesmo esse rapaz. Perguntando, irá ele existir?

Dias

Tem dias que a gente quer acordar
e percebe que não está dormindo.
Nesses dias queremos viver,
mas vemos que só existimos.

Outros dias, que nada queremos,
acordamos e dormimos
não sonhamos ou vivemos
pouco amamos e existimos.
Nesses dias cantamos, tocamos, pintamos, dançamos, escrevemos...

À vista visceral

Tantas vezes com a escusa do olhar lascivo,
nos entregamos sutilmente aos gozos interditos.
Eu pude perceber que a natureza mais bela
não era a vista visceral que se concedera.

Páris, retinha o olhar não nas montanhas do além mar,
mas na encantadora Helena a me completar.
Era a união perfeita:
irretocáveis,
as torres, eu, ela, o mar...

os Corpos

E quando se encontram, beijam o mar, beijam-se em puro desprezo a todas as coisas do mundo.
E quando encontram-se, tecem as artimanhas dos prazeres e sorriem, encorajados por seus corpos destemerosos.

Quando não estão juntos, choram, amargurados pelo tempo que parece sempre induzi-los a tensão das coisas vãs...

Mas quando encontram-se mesmo as vozes, mesmo os mais inconscientes pensamentos,
transformam-se na própria eternidade, marcados pelo prazer da comunhão de suas almas egoístas.
Se encontram-se também os corpos, ah!
Nem mesmo o Mundo mantém-se imponente!

Segredos

O Paraíso via, no fim do dia,
o mar que flamava
em infinito prazer,
engolindo o sol
que levava, entorpecido,
os segredos escondidos daquela tarde - testemunha da Terra,
que remexera-se.

Lua

Na vermelhidão da tarde, corria entre os edifícios
a deslumbrante luz de ferrugem da lua
a fazer com que todos os passantes
se metamorfoseassem em seus receios.
Cruel, engrandecia-se por trás
do velho prédio dos Correios.

Mesmo o sol divinizando a Guanabara,
eu temia apenas a perversa imagem
que era quase a engrenagem do povo
enfurecido do calçadão.

Não pude deixar de sorrir,
uma vez que o século XXI
só me traz prazer corrompido
em todas as coisas do céu e da terra.

lassidão

Muitas vezes tive que ir a braços
que não eram fáceis de abraçar
E dilacerei beijos em bocas
que não eram desejos de eu desejar

Tive que trair os livros que escrevi
quais palavras difíceis tive que cuspir?
Tantas letras vazias com palavras mais frias
e com certa agonia tive que desferir.

Já não sei se lembras das palavras quentes
que encobriam sementes de imaginação
e que eram ferventes entre os berços nascentes
dos rios correntes da falsa paixão.

Me obriguei a calar às demais agressões
E falar nas solenes encenações
E falei que amava, e falei que morria
Que sem tal fantasia não iria ceder

Mas voltei réu confesso dos erros perversos
e dos sentidos inversos da Nobre Paixão.
Fui um pródigo filho dos atos aflitos
E com certo sentido senti lassidão.

Perigo

Se o amor é o fogo:
perigo!
Se arde sem se ver:
perigo!
se bate na porta:
perigo!
se bate na aorta:
perigo!

Se cheguei:
perigo!
se chegaste:
perigo!
se cuspiste:
perigo!
se afagaste:
perigo!

Se o amor é total:
perigo!
se é fidelidade:
perigo!
se és uma rosa
perigo
se és vitoriosa
perigo

Se te odeio por quase um segundo
perigo
se depois te amo mais
perigo
se o mundo é um moinho
perigo
se são só pedras no caminho
perigo

Se o fato está consumado
perigo
Se está consumido
perigo
Se o problema é que eu te amo
perigo
Se juntos faríamos mil planos
perigo

Se um homem também chora, menina morena
perigo
se não chora nem por dor, nem por amor
perigo
se for chorar, espanhola,
perigo
que não seja por mim, argentina.

porque toda palavra pronunciada suscita o seu sentido contrário, já disse Goethe.


(Este eu não lembro a data... mas é do início de 2007)

Eu

Cansei das elementares pessoas;
Eu me difiro,
Eu me difuso.
Eu me conflito,
Eu me confluo.
Eu me confio,
Eu me confuso.

Eu me consumo,
humo.

(Originalmente em 28/11/2007)

Tropical

Enquanto era silêncio
a distância que entre nós se fazia
fremendo sutil, como guerra fria
eu andei até sumir no outono.

Embora a primavera de seus cabelos
caíssem sobre seus ombros -
jardins de flores matinais -
e avalanches de geleiras
em mim corressem viscerais
meus olhos andavam até sumirem no outono

Por mais que inverno se fizesse,
eu, Primavera, refletia Outono em ti.

Nos fazíamos vice e versa
enquanto o verão, calmo,
aguardava sua hora
como se as estações obedecessem,
europicamente,
nossas temporadas tropicais.

(originalmente em 11/10/2007)

Ao novo planeta

No meio do caminho tinha um aerolito,
naves intergelácticas, meteoros, meteoritos
Novas galáxias, cosmonautas
e cometas.

Vou pegar um desses e ir para Gliese 581
_ novo planeta que dizem ter água e ser habitável.
Ele também pode nem existir,
não se sabe ao certo, mas enfim...
Vou pra lá!_
Vou levar apenas uma muda de macieira, assim terei sombra e alimentos, além da água fresca.
As minhas costelas já virão comigo,
Quem sabe lá eu encontre Deus!

(originalmente em 29/06/2007)

Poesia Imprópria

Cantei com os pássaros quando fui grito,
Gritei com as almas quando fui morte,
Sussurrei fantasmas quando fui medo,
Declamei aos vultos quando fui relance.

Dancei com as árvores ao vento.
Sujei, relinchei e bradei, animal.
Sem saber onde fui parar
um dia, acordei não-eu,
Sem saber o que era, escrevi ao poeta;
Mas sem saber quem eu era,
assinei um poema não-meu.

(originalmente em 14/06/2007)

Quando me faço um bem, me faço um mal terrível

Quando me faço um bem, me faço um mal terrível
Quando eu te amo além, sinto-me falível
Quando mais uma vez eu digo que é seu
Todo amor que eu guardei
Eu morro mais uma vez
Eu me entrego a negação
E alinho nossos prazeres
Que são meios escusos para fins terceiros
Que me enchem de amor infinito
E te enchem de prazer flaneiro.

Mais uma vez acelerar

Hoje ouvi dizer
que irias retornar.
Grande foi o meu prazer
de sentir-te aproximar.

Ande, venha me ver,
que hoje o mar que eu fiz
fiz pra você.
o velho mar me alentou
por mais segundos e nunca mais
eu juro que nunca mais
que meu coração só quer
mais uma vez acelerar

Hoje ouvi você
dizer que só voltou
para recordar
o que já superou

Meu coração acelerou
o meu prazer aliançou
o seu lance estranho de querer me ter
por mais alguns segundos e nunca mais
e juras que nunca mais
que seu coração só quer
mais uma vez acelerar.

A Máquina

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oi/
q tc/
s
tc d onde/
ñ sei

ñ sei
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o sistema está com memória interna muito baixa
é necessário reinicializar a máquina.

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Porque é noite

E ainda que as contas continuem chegando altas
que o dinheiro não seja suficiente
que os amores não completem
e que os fins não justifiquem
porque é noite,
durmamos bem.

Presente

Ainda hoje
depois de tanto
de todas as tormentas
e ainda
em meio às tempestades
posso dizer

ainda certo
irrefutável
depois de todos os fins
de todos os disparos
todas as espadas
as mortes

com a boca cheia
em alto som
em palavras
símbolos
sem pestanejar

que você
é tudo
o que eu quero
sempre quis
e sempre
vou querer.

Corpo

Meu corpo é um Forte
uma torre
uma gruta
Atlântida
O Éden

Meu corpo é a morte
o submundo
a tumba
O Império
O Érebo

Meu corpo é o paradoxo
é a ponte
é o lar
a república
é a Terra

Meu corpo é o festim dos sentidos
é o playground das malícias
o muro das lamentações
Meu corpo é o espaço sideral
é o concreto rachado
pelos passantes eternos
que passam
com graça
vontade
ódio
fúria
sorrindo...

Canta

Canta seu corpo pelos corredores
e os passantes pra te ver passar
cessam incrédulos...

Canta sua alma que chama
todos os meninos a dançar
em volta de ti.

Canta, canta pelas avenidas,
nos carnavais e comitivas
nas caladas mais noturnas

Canta sua história proclamada.
Entre as ruas renomadas
resta a sua canção...

Canta sua história proclamada.
Entre estátuas já tombadas
resta a sua canção...

Canta, que só seu canto me encanta
que só aos prantos me desmancha
as máculas dos meus silêncios

Canta, canta caindo no meu corpo
nos meus ouvidos no meu forno
nas reticências das paixões

Canta a anarquia da sua pele
a rebeldia da sua veste
e as ausências do Poder.

Canta a nossa terra já ungida
a nossa união mantida
que o passado já não há.

Canta a nossa terra já ungida
a nossa falha já extinta
que o passado já não há.

Lar

Sinta-se em casa, pois mais uma vez você está sentado na frente de uma tela
tentando pintar o futuro, mas estagnado no presente,
deixando para depois tudo o que precisaria para galgar sabe-se lá pra onde.
Ora, como vais mudar a vida sendo reles mortal
em um mundo onde nada mais é vital?
Até mesmo a fé mitológica em um novo mundo após a destruição
deste perde-se frente a notação de que esse mundo
não vai acabar, senhor...mas sim você.

Você é o único não-deus nesse mundo fantástico de aberrações-modelos em capa de revistas. E tenta pintar o mundo com a perfeição clássica, mas encontra sua própria forma em Goya e seu Saturno.
Mas você é só a aberração, a tinta, a forma, não a essência, não o ser.
Você é fadado ao não-ser, ao fim, ao nunca mais.

Então sente-se, sinta-se em casa.
Sorri, pois o mesmo é finito.
Canta, pois a voz é finita,
Chora, antes que venha a seca
Faz tudo o que puder entre os dias e os não-dias. (todos sabem o que são não-dias)
e quando tudo tiver acabado
nada no mundo
será o que você poderá fazer de melhor.

Ou bem me quer ou feche a porta

Ou bem me quer ou feche a porta,
pois se quisera e não mais quiser,
por que mais eu abrir-te-ia o dia?

Nem choras nem me mata com fúrias.
Me deixa às covas de meus próprios olhos
desintegrando às minhas verdades espúrias.

Ou bem me escreve à linha torta
em meu corpo dormitório
ou enaltece minha utopia
em meus futuros leitos vazios,
onde meus olhos secos e frios,
em seus rasos olhos ardia.

Desejo.

Desejo que todas as portas estejam abertas quando eu quiser passar
que todas as janelas dêem pro Cristo
e que às sexta-feiras eu não precise insinuar que quero tê-la;

Desejo que sempre eu possa atravessar as passarelas sozinho
que todas as árvores dêem maçãs
e que aos sábados eu não precise escrever poemas às onze horas da noite;

Desejo que meus vícios estejam abertos quando eu quiser passar
que todos os meus silêncios dêem pro Cristo
e que todos os domingos a TV não precise insinuar que eu não posso tê-la;

Desejo que nos carnavais eu não precise atravessar a passarela
que todos os rostos que eu beije sejam maçãs
e que as segundas-feiras não precisem chegar às onze horas da noite;

Desejo que as manhãs abram portas para rostos que eu beije
que todos os meus vícios dêem pro Cristo
e que às terças-feiras, nos intervalos da vida, eu possa tê-la;

Desejo que todos atravessem a rua e eu a passarela
que todas as janelas sejam carnavais
e que as quartas-feiras dêem maçãs pro Cristo;

Desejo que mordamos maçãs quando eu quiser tê-la
que o Cristo silencie quando eu beijar meus vícios
e que as quintas-feiras sejam intervalos da vida;

e que os intervalos da poesia escrevam dias -
sozinhos.

2.1.08

Eu te amo - disse o rapaz à amada.

Eles se elegeriam o mais belo casal da Terra e de todos os planetas de todos os tempos em todas as histórias...

Eu também voto no amor - disse a amada.
mas que pena,
sou uma ditadura.

A casa já não é a mesma

A casa já não é a mesma
embora o sol entre pela mesma fresta na janela
e ilumine a mesma foto colada na parede.

Embora seja a mesma rede
e a varanda guarde o mesmo cheiro de camélias
as flores já não são as mesmas.

E a varanda já não é a mesma
embora o brilho do piso me mostre o mesmo rosto
e guarde ainda as pétalas como sujeiras.

A casa já não é a mesma
embora o inverno continue frio
e o inferno continue entrando pela mesma fresta na janela.

Matar com palavras

Matar com palavras
é mais simples do que pensam os humanos
desse velho planeta, no século XXI, nesta era perdida,
a era de qualquer um,
que já fora vida,
que em mil idéias
perdem-se grunhidos primatas

Matar é mais simples que morrer
Morrer requer amor,
Só o amor é que morre
Pois é do verbo que se leva o golpe
E o verbo é o simulacro das sensações

As palavras não morrem,
pois mais que revólveres,
São as lanças do cupido invertidas
São o fogo que sorri incendiário.

Matar requer maestria,
mas quem não é maestro nessa pobre sinfonia,
nesses gemidos pós modernos,
Nessa falta do que falar
que lançam balas perdidas
numa meta monotonia
até a melodia sacrificar?

A velha face do amor

Já fui daqueles que perdiam o bonde, a linha e a cabeça
quando aparecia um daqueles amores que eram pra sempre
Os amores infalíveis, infinitos, incondicionais
que nem por ordem divina, ou científica se perderiam jamais

Já fui dos românticos, um dos últimos a cantar
As imperfeições da vida sem nós
Fui das canções a inspiração do mar
da velha face do amar
das velhas e longas canções
as velhas canções de amor

Já fui daqueles que perdiam o nome, o foco, a esperança
quando apareciam os fantasmas que eram para sempre
Os fantasmas retorcidos, despejados, infernais
que eram as sombras das minhas faces desiguais

Já fui dos românticos, um dos últimos a cantar
As "incondições" da vida a sós
Fui das canções a inspiração da dor
da velha face do horror
das velhas e longas canções
as velhas canções de amor

Demonstrações sentimentais à distância

Amar a linha telefônica
amar a fibra ótica
e a otimização do tempo que nos separa
entre ligações e ligações.

Amor que foge da sociedade
amor à distância, em palavras somente escritas
sem afeto, sem calor
o frio amor, amostra grátis de emoção

Amor escondido,
que longe de transgressor
é traidor
Amor longe de ser bandido,
corrupto
Longe de ser eterno,
infinito (longe de ser seu, meu)

Amor longe de ser não correspondido,
é amor longe.
Longe de acabar
é amor que
se destrói sem se tocar.

Toda essa poeira

Toda essa poeira,
odor de engrenagens e corpo,
a fusão eletrônica à
minha química natural,
a mecânica natural do meu corpo,
o intenso movimento repetidamente cego
a maior expressão do nada,
o infinito rasgado,
o fim antes mesmo de mim.

Todo o meu corpo range, quebra,
fulmina estacas no chão,
destaca estacas do chão,
fulmina estacas no chão,
essa engrenagem efusiva,
do meu corpo que range,
fulmina
esse corpo em expansão.

A mecânica natural do meu corpo,
os movimentos controlados,
os movimentos pulmonares, cardíacos,
os movimentos repetidamente cegos
obedecendo a mecânica óleo
chaves inglesas e parafusos.

Sou todo essa poeira,
cidade que prospera
universo que prospera
futuro que range

Nada de graça em meu olhar.
Não vês que já não sorrimos?
Certezas que já sentimos
não mais têm forças para atar

Perdemos tudo o que foi calores
e a frieza é nosso olhar
Bocas falando mil grosserias
Grossos gracejos em outro andar

Desejamos castos a profanidade
Ainda que vãos, inconseqüentes
chorando pedras, perdas, indolentes
Queríamos pecantes, a liberdade

Nada de graça nos meu beijos
Foram insultos pra nos matar
matei as forças, matei o riso
fui réu confesso sem pesar.

Como o vermelho dessas rosas

Meu corpo estro foge às delicadas flores que trago em mãos
Sofro por ser como o vermelho dessas rosas
e finjo não conhecer seus porquês.
Incerto eu galgo encantado mais lúcido que meu sangue
desejando todas as rosas que vejo
e todas as margaridas
e todas as vitórias
e todas as maravilhas
eu desejo todas as doces abelhas
seus corpos a sugar embevecidos de prazer.
Sofro em meu corpo limitado
pequeno e frágil
sofro em minha condição errante
sofro por ser mais lúcido que meu sangue
por ser mais a nuvem que torre
por ser mais o lançar que a lança
sofro por ser mais desejo que carne viva e latejante
sofro como as flores que trago
como seus perfumes que trago
sofro como as flores que verão os amantes passando
ali paradas em um vaso finíssimo,
ilustre e inválido.

Pode acreditar que eu morri

Pode acreditar que eu morri.
Será menos sofrível para mim,
como será também para ti.

Pode tampar o velho baú,
jogar ao mar recordações,
Que já não guardam corações.

Pode abrir a porta que me recusaras.
Já não estarei na outra face.
Não será possível me reviver.

Pode contar com o meu silêncio,
pois em meu leito serei relento,
e seu veneno não será canção.

Pode trocar os móveis de lugar,
jogar fora as roupas mortas,
que vida não mais é minha substância.

Pode fugir de minha physis,
que minha alma flameja sanha,
maior que a vida,
a inconstância.

Quando me deixaste eu chorei

Quando me deixastes eu chorei
como nunca chorei em minha vida
Fui menino sem seus braços
Fui criança sem peitos teus

receios tive em suas mãos
quando achavas que eu era seu
eu não negava meu coração
e me perdia no caos ateu

Fui desmentido na infantaria
desmascarado no carnaval
fui relegado a despedida
fui rebaixado a serviçal

Ao me deixastes perdeste mais que eu
Perdeste a vida que não era mais minha
e que agora de mais ninguém

e agora vaga breve
Jocasca morta como fantasma
só nas orgias é que se deleita
onde o prazer em ti se rasga

onde teus beijos fazem amor
onde tuas coxas embaraçam mãos
onde tua alma não é lavada
mas estendida em perversão.

Não sou imune a você

Eu só queria ter a força pra jogar
o peso de minha vida
em dados viciados
em suas peças que caiam
como cais a ver navios
como naus a afundar
Marujos a marejar
eu sou o vício a te jogar

Eu sou estranho em seu domínio
perco as certezas em seu mar
Eu sou perdido em seu caminho
do qual esqueço de me achar
Sinto seus olhos me tateando
sua voz marejar
seus braços chorando
buscando a unhadas algum lugar
Vejo que me vicias em seus prazer
vês que não sou imune a você

O prazer corrupto

Desde o início eu não sabia
como iria nos envolver.
sonhava tudo em fantasias
que desfaziam entre as feridas
as longas horas do anoitecer.

quando te via andando nua
a minha vida era nascer
Pensava frutas, pensava ruas
Pensava tuas mãos a me conter

Quando sabias que era dia
tu me deixavas anoitecer
e me dizia, com veias frias,
nas carnes cruas,"pra que correr?"

Eu inventada nossas jornadas
Longas partidas que me retinham
levavam saudades insaciadas
pelas vagas horas que se partiam

Insanas noites eu percorria
teus grossos lábios que perfaziam
contornos grudando nosso sangue virgem
caminhos com gritos que nos engoliam

que jorrava pelos corpos tensos
refulgida entre eternidades perdidas
que ganhara formas às sombras foscas
que ganhara sons aos suspiros contidos
que ganhara letras às verdades caladas
A vida nos prazeres corruptos.

Ruir

Há folhas espalhadas pelo quarto, livros, xerox mofadas,
textos que precisam ser lidos, que precisam ser escritos.
Tenho prazos e não posso fugir deles.
Tudo são cobranças. Eu preciso acabar com tudo.

Hei-me espalhado pelo quarto,
um pouco em fotografias,
um monte nos papéis rasgados
e mais um pouco na janela
contemplando o céu distorcido pelas nuvens tensas.

Tenho medo dos telefonemas.
Alguns tocam eternamente em lamento e não penso em atender.
Outros, os quais eu atenderia antes do fim do primeiro toque,
nem ameaçam acontecer.

Há uma página na internet esperando mais um texto.
Há um grupo de pessoas esperando soluções que irão salvar o dia.
Há a necessidade de abrir a boca em um grande sorriso
que, ainda que com dentes brilhantes,
não nega o peso da sobrancelha caindo sobre os olhos.

Sair quando a noite nasce em um domingo será uma boa idéia?
Me lembro de já ter feito isso.
Chovia e não mais que três horas separavam
o fim de semana do novo começo, nem tão novo assim.
De outra vez fora mais cedo
era outra história, mesma solidão que me tirava do ninho
quando meu corpo já levantava a bandeira branca.
Mas quem é meu corpo frente à necessidade de não deixar morrer
antes da hora um mínima chama mais efêmera do que a de um palito de fósforo?

Antes ainda de acender a chama o mundo parecia tocar "crying in the rain"
em caixas de som celestes.
E realmente as nuvens turbulentas não eram apenas poesia.
Na verdade nenhum dos papéis avulsos
com pedaços de mim no quarto
emanavam sequer um suspiro de lirismo.

Eram apenas pedaços.
E pedaços, nem que o mais atencioso minimalista
buscasse juntar e colar em infinita paciência,
poderão formar o todo que se perdeu quando o corpo ruiu.

Não acho graça, nem sinto falta do que não vejo.
Nada por que sorrir.
Não dou esmolas,
nem entrevistas,
nem pra receber,
nem dou na vista.

Não tenho nada que me faça
achar graça,
Que me faça
sentir falta,
nada pra sentir.

Não, não tenho sede de amar
Não tenho por que chorar
Não vou dar as caras
À tapa em nenhum lugar
Às traças em nenhum lugar
Não há lugar.