As propagandas de tv e os anúncios nos sonhos são claros:
Ouse na vida, mude, renove, fuja do normal.
Mas só há protocolos.
Quem sorri?
Quem abraça?
Quem ousa
mexer em casa de marimbondo?

Enfie o dedão no rabo do mundo:
Sinta um prazer de menage.
Mas a boca escancarada, amigos...
Ela não deixa
(passam o sol a lua todo dia - ninguém pega neles)
todos recolhem-se ao que é cômodo.

Filósofos e pensadores cotidianos: Onde esse mundo vai parar?
- o mundo não para: des
anda

Vivas e abaixos!
Os muros da cidade viram a expressão de amor e guerra.
Os excluídos surgem e somem
com armas vermelhas.
Bandeiras negras!
É um sussurro
que abafam os automóveis apressados.
É um grito de liberdade na garganta
congestionado.
É lágrima presa eternamente,
encimentada pelos dias difíceis:
dias concretos.
É o que não desiste jamais,
calado, armado, suspeito.
Com amor na alma
E guerra nos olhos.

Tentei fazer poesia com a não palavra:
deu um sonho.

liquidificador

liquide a dor
e fique a alma
liquide a dore
fique a al
maliquide a dor
e fique
a almaliqui
de a dor e fique
a alma li
quide a dore fi
que a almaliquide
a dor e fiq
ue a alma

Minha alma não é como as ruas da cidade
nas noites, deserta-fria.

Ao sol e à sobriedade do dia,
minha alma é como chão de terra do interior,
indo ao fundo da vida virgem.

Minha alma abandona a cidade
embarca na terra desconhecida e crua
nunca d'antes sapateada.

Minha alma, de tarde, é verde-musgo.

Quando à luz artificial brilham homens e suas almas,
minh'alma alumia.

Gosto de minha alma em silêncio
- mas há, no silêncio da noite, quando ela grita,
perdida.

Gosto de mim todo alma,
mas ela gosta de se enveredar pelas perdições:
às vezes brilho demais em luzes de artifício.

Quando me dizem: "complexa, sua poesia", sinto-me mal.
Eu quero ser simples, o prosaico do dia,
como um almoço em família, não mais que banal.

Deitei no sono submerso.
Cadê a poesia que me sonhou?
Sou um sempre âmbulo.
descalço, cada vez falso uma verdade.
Incógnito uma palavra
e distribuo entre os sonhados:
A poesia brota e me nasce.

Desejo [repostagem]

Reposto o poema, com modificações:

Desejo que todas as portas estejam abertas quando eu quiser passar,
que todas as janelas dêem pro Cristo
e que às sextas-feiras eu não precise insinuar que quero tê-la;

Desejo que sempre possa atravessar as passarelas sozinho,
que as árvores dêem maçãs
e que aos sábados eu não precise escrever poemas às onze horas da noite;

Desejo que meus vícios estejam abertos quando eu quiser passar,
que todos os meus silêncios dêem pro Cristo
e que todos os domingos a TV não precise insinuar o poder de ter-me;

Desejo que nos carnavais eu não precise atravessar a passarela,
que os rostos que eu beije sejam maçãs
e que as segundas-feiras não precisem ser as onze horas da noite;

Desejo que as manhãs abram portas para rostos (que eu beije).
que os meus vícios dêem pro Cristo
e que às terças-feiras, nos intervalos da vida, eu possa tê-la;

Desejo que todos atravessem a rua e eu a passarela,
que todas as janelas dêem carnavais
e que as quartas-feiras sejam maçãs pro Cristo;

Desejo que mordamos maçãs quando eu quiser tê-la,
que o Cristo silencie quando eu beijar meus vícios
e que as quintas-feiras sejam intervalos da vida;

e que os intervalos da poesia escrevam dias.

Exclamações de peixes me deixam assustado.
Interrogações caninas também.
As reticências felinas me intrigam.
E as vírgulas das galinhas? parecem uma criança aprendendo pontuação.
Animais são como os caracteres da língua:
Cada Homem é um idioma.

O irracional do menino da esquina
esquiva o olhar do menino na esquina.
O inquieto do menino da esquina
inquieta o menino na esquina.
O imprevisível do menino da esquina
impressiona o menino na esquina.
O sufocante do menino da esquina
desfoca o menino na esquina.

O menino na esquina se distancia



do menino da esquina.

Deixara o inconclusivo menino no vulto da esquina
Um susto de espelho.

Os meninos se uniam pelos fiapos do medo.
Eram meninos na vida irrequieta.

Nenhum vento carrega a verdade.
Os olhos direcionam-se sempre à tragédia.
A distância nunca separará da culpa o desprezo.
Terra sem lei: dizia a velhaca.
Pois onde jaz o último lúcido?
As palavras nunca serão levadas pelo vento.
Que decerto as ecoará pela praça.
Toda tragédia será publicada, no dia seguinte.
Todos os olhos da culpa se isentam.
Bons ares os trazem aqui: É sempre mais fácil culpar o vento.
Há males que vêm para acabar com a polidez.
O silêncio não faz som, mas diz que estoura a audição:
Os sons direcionam-se sempre a um ouvido atento.
É difícil esquecer o cômico de cada fim.
Ou considerá-lo o retorno depois que "bons ventos o carreguem".
Um discurso cerceado de gargalhadas e lágrimas tende ao infinito ecoar.
Registre-se cada comentário para a eternidade.

Um passeio, mil questões

Um poeta na porta do CCBB me fez uma pergunta capciosa: Você gosta de literatura? Como eu poderia dizer não? Mas eu tinha de dizer não. Disse: não! E o deixei.

Fiquei envergonhado e com pena do poeta. Logo eu que deveria incentivar a cultura, conversar com ele sobre a poesia, etc., logo eu disse secamente, na pressa das barcas: NÃO!

Pesou-me a mente.

Mas, ah, que pergunta inconveniente, é claro que gosto de literatura. Alguém nesse mundo não gosta? Mas quanto iria me custar gostar de literatura naquele dia, naquele minuto?
Uma pipoca, certamente.

************************
Outro dia, no ponto de ônibus da frente da UERJ comprei uma certa poesia. Uma pipoca a menos que comi.

************************
Caneta colorida com lanterna na tampa! Que útil.

************************
Um biscoito, um salgado, um x-tudo, qualquer moeda. A gente se sente pesado.

************************
Ter ou não ter: eis a mão estendida.

************************
Vamos encarar os fatos: se eu ajudasse todo mundo na praça eu iria à falência.

************************
à entrada do palácio, o povo armado. A cena da vingança. Lutar! Encarar e vencer, jorrar o sangue que estupidamente corre na veia de Vossa senhoria excelentíssima. Não, não falem em paz, em amor. A hora da virada é a hora da guerra.

Z: poema alfa-semiológico-icônico-remático-chapado-de-sono

zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
........................................................zzzzzzzzzzzzz
.................................................zzzzzzzzzzzzzz
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,zzzzzzzzzzzzzzzzz
::::::::::::::::::::::::zzzzzzzzzzzzzzzzzzz
????????????????zzzzzzzzzzzzzzzzzz
ºººººººº°°zzzzzzzzzzzzzzzzzzz
OOOOOOOOzzzzzzzzzzzzzzzzzNão me venham....
........ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ
........ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ

forma

Fulano, Beltrano e Cicrano disseram: "..."
E os meses passavam ecoandondondondo
A máquina engrenava
Os dedos digitavam cada vez mais , , ,
As horas passavam e pass...
Conversas iam e vinham falando do !!!
No fim cricrilavam as reticências em cada mente,
à beca do juramento.

A arte contemporânea surgiu da necessidade que todos tinham de não ter mais tempo para nada.
*

O suporte:
Celulose.

A idéia:
Que matéria??

O suporte:
Virtuose.

A idéia:
Que neurose

Poeminhas de estagiário

O tmp stákaband-eas
plvrstbm

...

c-o-r-r-e-r contrao-p-m-e-t
---------------------------e----------e
-------------------------------a--r-p---l------s
---------------------------------t---------r-a----p----r
---------------------------------------------------l--v
--------------------------------------------------------s

...

S2 Tanaora & Jatoindo S2


...

A cama chama
A cama-chama
A cama em chama
A cama enxama
A cama vem,
a cama
A cama, ein, a cama
Vem,
vem pra cama

Mais uma vez

Era um sonho quixotesco, o emérito.
Ventava bastante no dia que sonhei.
Ventou tanto que me levou a um mundo louco,
um mundo rico, um mundo feroz.
Me levou e trouxe, e levou mais uma vez.
E mais uma vez era um sonho.
E eu sonhava... e era feliz,
como tanto pudera,
e era, e era.

Didático!!!

A gente até acredita,
sonha,
e planeja.

A gente conta pra todo mundo,
sorri e roupas novas.

A gente conta corrente,
estoura o limite por uma boa,
acorda cedo ou tarde.

A gente até esquece do resto da vida,
chama o resto da vida de resto.

A gente se enche da gente de orgulho.

Aiai, quando a gente achava que era o que diziam o que diziam,
épocas mais simples,
um mundo mais didático.

Didático!
Aí vem...

Aí a gente joga a didática pra cima,
solta o verbo,
grita em prosa e verso,
espalha as exclamações,
roda o baianês,
apedreja a mão vil que estapeia,
chuta todas as respostas para longe
A gente assina o termo de liberdade!

E aí...
a gente até acredita...

Jacarés são feitos de couro de bolsa;
Ovelhas são feitas de lã de cachecol;
Homens são cor de pele;
Cabelos são fios de vendaval;
O sol é da cor nos olhos:
Neles rebrilho nú de nascença,
tosado
torrado
tornado.

Ponte dos fluminenses!

Quanto de seu cinza

São fumaças de São Gonçalo¿

De sua rotina,

Quantas idas e vindas gonçalenses¿

Quanto de seu atraso e pontualidade

Dos que te negam que te usam

À noite é quanto brilho!

Das luzes dos automóveis dos apressados.

E te vejo quase te vejo quando há sereno

Como quase te não veria em lugar algum.

Ah, garça do céu do mar da Guanabara,

Cores e cores das montanhas das favelas,

Olhos de todos os dias,

Quantos ângulos secretos escondem

Da passarela dos que vêm de longe

Sempre! Com aquele olhar debutante.

A leopoldiana garça de terça-feira

É poesia de terça-feira.

A garça-viva-branca-de-todos-os-dias

A Leopoldina canalizada de cinza-terça-feira-de-todos-os-dias.

E a poesia passa... graciosamente... Estaciona.

"Como é poesia a infinita poesia!"

Havia garça numa Leopoldina,

Era terça-feira e as nuvens.

Tempo de menino, tempo, tempo de adulto

Das janelas envelhecidas brilham a luz da Tv e telhados de alumínio.
E os velhos meninos em seus lares cobertos, sorrindo,
são os mesmos meninos dos campos baldios.
Nada lembram ou tudo lembram das velhas muretas, da construção.
Quantos destes lares foram vársea
e quantos ainda serão?
E do alto os velhos guerreiros choram e sorriem
e não lembram das antigas tardes das eternas tardes.
E nunca saberiam, como também eu não saberia se não fosse poeira,
que o tempo, o tempo, o tempo é um vento e nos carrega pela posteridade.

Era uma vez uma forte chuva
E um guarda-chuva, que nada podia,
que não guardava nem escondia.
E dois amores jovens
que riam e morriam.

Era outra vez uma forte chuva
E um automóvel que mares movia
e deixava a mostra, noite ou dia,
dois amores sérios
que viam e viviam.

Não se leva nada à mala, na desordem das horas.

Não se leva nada à mala, na desordem das horas.
Quando a porta aberta leva o tempo embora,
um suspiro entre fim e infinito profundo,
entre o vento, traz o sabor do mundo.
O céu não sabe se ri ou se chora.

Resistes. O vento quase o carrega.
A mala é leve, vai o peso na alma, que negas.
Os versos de suas palavras não são mais poesia.
Duros, chegam a rachar o dia.
E aos confins, sem chance, te entregas.

Abre-se uma fenda e um vermelho exala
Um odor de fim e infinito.
Cerra-se o corpo e um brilho se espalha
Entre o céu e o atrito.

Já uma energia mistura segundos, minutos.
Não se olha para trás, não se despede.
E nada mais é início ou fim,
Mas saudade que não se mede.

Confusões do meio-dia

- Algo que faça sentido!
- Epifania ao meio-dia não, meu filho.
- Algo que me dê razão!
"Escandaloso, menino espavorido"
- Alguém que me diga coisas sãs!
Doido, parado no meio da rua.

- "Socorro"

(Quem disse?
Ele estava correndo. Quem estava correndo?
Quem é louco, meu Deus da razão?

Ele olhou para o céu e perguntou.
Olhou para o céu e sorriu.
Olhou para o sol e suou.
Ele olhou para o sol e chorou).

"Meio-dia epifania, meu filho?
Sê tá estudando muito"

(Buscou uma citação que o legitimasse, mas veja o que conseguiu:
"
")

Oração

Santo Antônio, fiel guia dos viajantes,
Por ela, minha mansa e desejada angra
invencível, como o maior dos navegantes,
lançar-me-ei ao mar, em derradeira esperança,

A quem Deus deu o poder de as tormentas domar,
peço: me leve e me navegue em segurança.
Haveremos de acalmar as ondas do mar.
E eu chegue onde hoje vista alguma alcança.

Preservai-me dos perigos de terra e mar,
dos que buscam severos as guerras eternas
das cruéis ofensivas da douta razão

Por fim sigamos, eu e minha musa amada,
Para que vivamos livres em águas calmas
Longe do naufrágio louco das nossas almas.

As tarefas

I

Apagar as palavras mal escritas:
Todos apagam suas vergonhas.
O professor joga a turma fora
e se muda para as montanhas.
Ninguém joga suas vergonhas fora,
por vergonha de as encontrarem.

- Apagar as palavar mal escritas;
- Apagar as vergonhas;
- Jogar a turma fora:
Eis três tarefas agendadas para amanhã.

II

Acordar e dormir:
melhor também anotar na agenda.

III

Não dá para continuar vivendo
só porque você gostou da frase.
A frase pode ser linda
Mas é um supetão.
Ou se guarda a frase até achar um poema que a valha,
Ou esconde para ninguém com um poema quase pronto a encontrar,
Ou se apaga para não ficar velando a vida toda um filho morto,
Ou semeia, que é lindo,
mas aí não dá para continuar vivendo.

IV

Salvando...
O salvamento não pode ser concluído.
Papel e pena na mão,
e Salve-se quem puder!

V

Era para ontem o poema,
mas, sem querer desmerecer o tempo dos homens,
os versos ficaram para o próximo temporal.

VI

A tarefa era construir.
A palavra do mês
A palavra da vida.
Com cimento e pedra.
O juramento.
Com super-bonder.
O sorriso de quem se arrependeu
pintado de azul
(mas não sabia se isso era bom ou ruim).
Todos saíram às ruas para:
Construir.
"Na vida nada se cria, tudo se transforma".
Ninguém lembrou na hora,
mas sentiram todos na pele a intermitência da tarefa.
Mas todos a faziam,
na promessa dos seus quadrados na construção.
Todos sorrindo.

VII

Artigo 7º
Parágrafo primeiro:
Todas as tarefas serão distribuídas
de acordo com a altura dos pensamentos
dos candidatos.

Parágrafo segundo:
Aqueles que tiverem menos
de quinhentos e vinte seis quilômetros de pensamento
se considerem eliminados.

Parágrafo terceiro:
Aqueles que apresentarem quilometragem
de acordo com o presente edital
deverão preencher um formulário e anexar um poema para cada quilômetro
alegado.

Parágrafo quarto:
Cada centímetro de pensamento será avaliado
e os poetas classificados deverão morrer em seguida,
sob pena de eliminação da história.

Vamos

Agora,
que
vejo
seus
planos,
projeções
e sonhos
nas páginas da agenda,
nas guardas do futuro
e
me
vejo
escrito
entre
os dias,
que vamos e vamos e vamos

O Segredo

Um terço de mim vem,
Devagar, certeiro,
nem pensa
Nem quer
Nem tenta

Nem abre os olhos, vem
E sabe de tudo.

E ruma ao fundo
do mundo
Para esconder de todos e tudo
o segredo dentro de nós.

De fato, não entender bem o mundo e as pessoas é uma benção divina.
O estar no mundo já é filosofia demais em tempos de aquecimento global.

No fim das contas, continuo assobiando as canções de sempre
amando as pessoas de sempre
tendo os mesmos medos de sempre.

Contra a corrente o peixe morre
bola pra trás é gol contra
Estático e seguro estou.

Gastar tanto a prosa é desperdício.
Guardo-as às coisas da razão.

Volto à praça e ao banco,
pombos e crianças vejo.
Não são meus
e não serão jamais.

A vida em celcius

Aqui, das gotas de calor que sou,
secar é deixar os rastros de sal
que as lesmas derretem,
que resto de carne
e ardo de sangue.

Do sol que são os homens;
do sol que sou;
dos sóis que sois;
de tudo que queimo e queimamos
e tudo o que derramamos,
restar é reinar.
Chegar em carne e sangue
é um pouco de deus que...
o verbo ser ainda não encontrou tempo
ou conjugação para nós.

Você tem um gosto de antes,
Um toque de quem não está,
voz de quem não falou.

Ontem. Você é ontem
Um ontem de ontem, de ontem
de ontem.

Você é um amor de antes da criação.
É anterior à luz.
Uma relíquia protomundana.

Você é de tudo antes,
mas, que carma.
Você não deixa nunca
de ser.

Meu melhor poema ficou preso no tempo,
escrito entre os dias.
Ninguém captou o instante
Ninguém recebeu a surpresa
O poema ficou achatado entre dois milésimos
E eu prefiro que ele fique lá.

Que no fim das contas, me reparta em mil
E no fim da vida me reparta em mais
E que no meio do liquidificador
que fique a dor
e liquide a alma
para os mil beberem
um pouco de mim.

Quando encontrá-la
Não diga que ainda penso nela
Diga que tenho casa, mulher,
que viajo muito,
Diga que sou feliz.
Dê-lhe esse Bordeaux
Que comprei da matriz
Diga que não moro aqui
Que mudei pra Madri.

Diga que perdi o medo de avião
Diga que odiei o Japão
Diga que há banheiro em todos os quartos
Que o criado é bem pago
e que penso em mais um

Diz que parei de fumar
Diz que aprendi a dançar
Diz que tenho um jardim
Com dois mil girassóis

Diga que eu nunca mais vim
Porque tinha muito a fazer
Diga que sofro sim,
Mas não, não diga nada de mim.

Eu bem que tento disfarçar,
mas no livro dos sonhos
todo significado é você.

Eu até tento enganar,
mas todo futuro que o destino prevê
de um modo ou de outro
revela você.

Eu tento, mas não consigo entender
porque toda parte de mim quando pergunta,
a resposta é você.

Minha alma não é como as ruas da cidade
nas noites, deserta-fria.

Ao sol e à sobriedade do dia,
minha alma é como chão de terra do interior,
indo ao fundo da vida virgem.

Minha alma abandona a cidade
embarca na terra desconhecida e crua
nunca d'antes sapateada.

Minha alma, de tarde, é verde-musgo.

Quando à luz artificial brilham homens e suas almas,
minh'alma alumia.

Gosto de minha alma em silêncio
- mas há, no silêncio da noite, quando ela grita,
perdida.
Gosto de mim todo alma,
mas ela gosta de se enveredar pelas perdições:
às vezes brilho demais em luzes de artifício.

Um poema de amor não deveria dizer nada,
pois o amor paraliza.
Deveria, no máximo, um poema de amor
dizer uma palavra (qualquer) incompleta,
pois que todas não teriam sentido algum pronunciadas.
Um poema nunca deveria ser de amor,
nada deveria ser de amor.
Nada pra lá, nada pra cá,
pois coisas de amor são provas de amor
e provas de amor dão dor de cabeça.

Vejam só se o vento argumenta com as folhas
ou a chuva com as flores!
Não, não...é e é.

Ontem, quando sonhei,
apenas um fino vestido de seda te vestia,
deixando de fora tudo o que eu queria.
Levantaste, como eu queria.
Deixaste-me ver tudo
porque sabias, teu sorriso,
que era sonho.

Versalizando

Uma coisa é certa:
Daqui a algum tempo, vamos acordalizar!
Iremos nos higienalizar, vestir-nos para trabalharizar.
Vamos almoçalizar e,
de noite, quando chegarmos em casa,
nossos filhos estarão nos esperalizando
paralizados.

fin d ano

E o que você fez?

- Necessidades

- Urgências

E o q vc fez?

Bati o sino
... ... ...
E nasce outra vez

pfff

É assim mesmo,
você passa o ano todo reclamando do ano todo
reclamando do ano todo reclamando do ano todo
reclamando do ano todo reclamando do ano todo
reclamando do ano todo reclamando do ano todo.

Rascunhos de SMS

És a cada segundo uma
necessidade instantânea
A cada beijo uma instante
eternidade!

Rascunhos de SMS

Do clique em enviar
Aos olhos que lêem,
Os rascunhos, que não poderão ser levados ao esquecimento
Bipam pela viagem
Até o toque esperado no celular.

Serão sempre enviados e reenviados,
Nunca perdidos na tela ou na memória,
Eternidade instantânea.

O assunto

O asunto andava pelos corredores.
Todos fugiam dele,
ou quando muito o tocavam delicadamente.
Era um assunto quente, coisa braba.
Quando o primeiro atrevido se viu todo queimado
ninguém mais quis tocar no assunto.

Mar meu

A lua dentro de mim era cheia da tua maré
Mar meu, lua de susto, parei de bater.
Dentro era silêncio de contemplação
Lua nova de tanto morrer e nascer.

Revolução. Nos meus mares de sangue
Na minha terra viva, gira gira
Sem deixar-me a face oculta

Mar meu, segredo, viagem,
vertigem, enxagua minha terra antes que,
de sangue vivo,
jorrem sucos azedos e amargos
do mundo nunca antes navegado.

A bola rosa

Passeava a bola rosa
Com brilho de bola rosa
Cheia de ar e saliva
Enchida e orgulhosa

A festa da criança ia começar:

A bola rosa era igual
A outras dezenas de bolas rosas
Todas cheias de ar e saliva
Enchidas e orgulhosas.

Havia boas de todas as cores
Mas a criança gostava da bola rosa
que ela mesma havia enchido
de saliva e de teimosa.

(No final da festa, porém, um palito muito do inconveniente não se contentou em espetar enroladinho de salsisha e agarrou na mão do tio que contava piada.
A bola rosa cuspiu em sua cara lavada
os horrores de seu fim trágico.)

A bola agora era só trapos,
pisada até pela criança que nela
deu seu primeiro e único beijo de amor e vida.

Cão, sem sombra de dúvidas.

Meu nome é Orpheu
e eu sou um cachorro!
(Agora vocês ficam na dúvida se é no sentido literal ou figurado).
Na poesia tudo é possível.
Um cachorro como eu, falar poesia.
Um cachorro como eu latir
e vocês entenderem.
(E vocês dizem: cachorro no sentido figurado)
Claro, porque vocês só podem ser cachorros - não dizendo que são -
no sentido figurado.
pois vocês não estão na poesia.
Aliás, não na condição de eu-líricos, essas coisas.
Vocês nada mais são que ouvintes, que, claro, fazem parte, indiretamente, da poesia.
Ou seja, se não houvesse vocês pra quem eu iria falar?
Até um cachorro quando late, late pra alguém.

Mas como eu dizia, sou um cachorro, um cão mesmo, animal, focinho, pulga.
E me chamo Orpheu.
Estou na poesia, pois alguém teve a brilhante idéia de dar voz a um cachorro.
Obviamente não é primeira vez que isso acontece, vejam tv, acontece a toda hora.
Mas na verdade não sou um cachorro comum.
Sou um cachorro recusado de uma sombra de uma poesia.
Eu era uma sompra apenas, de um homem.
"Um homem com sombra de cachorro que sonhava ter sombra de cavalo".
Um dia, contava a poesia, ele (o homem) aprisionou a sombra num canil.
No caso, eu era a sombra.
Ele, enquanto eu ladrava, irritado pra cachorro, galopava com sua alma de cavalo.
Daí quando ninguém prestava atenção, eu fugi, porque é dos cães fugir.
E como eu era uma sombra de cachorro rejeitada de uma poesia, na poesia fiquei.
É claro que eu, enquanto cão, só poderia latir.
Mas como percebem, eu falo a língua de vocês e claro não foi minha idéia falar-vos.

Mas vocês se perguntam o seguinte: que diabos um cão falante, sombra de um homem que queria ter sombra de cavalo, está fazendo aqui, querendo a nossa atenção?
E, como eu já falei, sou um cachorro animal mesmo. Se vocês conhecem os cães normais, sabem o que eles querem: fazer festa!
Vim sim participar da festa da poesia, pois nasci nela e dela e agora virei poeta pra cachorro. Cachorro mesmo, como qualquer outro.
E enquanto poeta e cachorro, vim unir-me a vocês, meus irmãos, meus iguais, cães, lobisomens que somos, na lua cheia.
É festa dos corpos e da alma.

Uivemos!

Limite

Vivo no limite.

Minha casa é o limite da rua
Minha rua é o limite do bairro
Adoro por os pés, cada um num lugar.
Me sinto universal.
Me sinto multiplicado.
Estar no Rio e em São Paulo ao mesmo tempo
No Brasil e na Argentina.
Viveria tranquilamente com um pé no mundo da lua e outro na terra.
Porque é dos opostos que surge o equilíbrio da vida.
Ora cá, ora acolá.
É bom não estar em lugar nenhum,
na hora em que se está em todo lugar.
Agora estou aqui, nessas palavras,
Em seguida não.
EM seguida é silêncio.

Varrer

Varrer é um verbo que me assusta.
Varrer um quintal é tirar toda a sujeira
Mas ontem uma tempestade varreu uma cidade.

Varrer a sala é sinal de que passou alguém ali para sujar.
E que bom ter alguém pra sujar a sala.
Mas a tempestade varreu a casa.

Varrer o quarto é sinal de que alguém o quer limpo.
E quem bom ter alguém pra dormir num quarto varrido.
Mas varrer um coração é deixar um homem doido:
Um doido varrido.

Varrer poderia ser usado como metáfora pra muita coisa.
Pode se varrer a alma,
Pode se varrer o sonho
Pode se varrer a felicidade
Pode se varrer a vida.

Nada, depois que se varre,
é são pra ser o que era.
Varrer é um ato que me assusta.

A dura tentativa de poetizar a pedra

Até as pedras, que são pedras,
são talhadas.
A onda vem e a ama,
se joga nela:
a faz viva.

O coração, que é mais que a pedra,
quando a onda bate no seu peito,
(a pedra aceita a onda)
O coração fulmina!
E é a onda que morre.

Prisão

Preso a um corpo, elevo a alma,
À bandeira, um dever!

Preso à vida, elevo a morte
enalteço-a, à perder.

Preso a um corpo, envelheço-o
lastimo o não poder.

Preso à bandeira, à sorte de pertencer,
envelheço-me.

Morro a cada canto de liberdade:
entôo um lamento inesgotável.

O tempo das gentilezas

Quando a gente vê, o tempo das gentilezas passou,
passou a angústia da ausência,
O amargo do corpo, a indecência.
E quando a gente vê tudo de novo,
seja numa fotografia, na ousadia da carência
faz é que tudo ressurge, eis que tudo removo,
e no fundo que urge, quando ao mundo recorro
um ligeiro coração, sem graça, socorro.

mais ou menos

Era mais um dia comum.
Ele punha isso na raiz e andava.
Era mais um dia aritmético como qualquer outro.
A menor distância entre dois pontos machucava os olhos.
Era um dia x ou y.
Os ombros não suportavam mais a função.
Era um dia relativo.
Ele tentava achar tudo isso fatorial.
Era um dia a mais, um dia a menos,
que no final das contas deu zero mesmo.

A percepção

Acordei sorrindo.
Passarinhos começaram a cantar,
Flores desabrocharam,
O céu estava azul,
Nem as torneiras estavam pingando.
O noticiário não indicou congestionamento.
Pão fresco sob a mesa,
Um rádio ligado baixinho, uma música de acordar.

Aí eu me toquei e voltei a dormir desesperadamente.

Sinal fechado

Eh. Cantou de manhã o galo das horas
Em cada varal, em cada jaqueira, em cada mureta.
Desceu das escadas o povo das ruas
Sincronicamente, no passo do dia.

Street dance de calçados, sandálias, botinas,
allstars, coturnos, tamancos, melissa
Os óculos de sol, as roupas, as bolsas
andando pelas ruas fazendo sinal.

Street dance no semáforo, sincrônico verde.
o pedestre passa, verde, caminhando
enquanto é nove, dez, doze horas.
Sincronicamente, no prato do dia.

Eh. Cantou de tardinha o galo da nuca,
em cada prelo e fio de cabelo,
despertando os pedestres verdes
das mãos vermelhas sorrisos amarelos
atravessando as ruas ao sinal fechado.

Eita contramão, minha gente.

A confluência da translação

Porque és a maior das estações,
o invólucro das estações,

És meu gelo, meu calor.
Minha flor, despida flor.

Nunca foste nenhum canônico inverno.
Nem foste para mim previsão.

Foste sempre a singular inexatidão
das sensações. Nunca foste um só dia
o que diz a meteorologia
a calmaria, o furacão.

Foste sempre a mais bela
indecisão das minhas roupas
a indecisão do guarda-chuva
a indecisão da própria chuva.

A mistura das minhas cores.
A andorinha sem decoro
quando não viu o seu verão.

A folha que desistiu de cair,
por não saber se era outono.

O rio que nem secou nem inundou.
O jardim que floresce eternamente,
na dúvida da primavera.

Porque és a maior das estações
a inevitável travessia
a inextinguível travessia
a imprevisível tempestade
de que eu preciso me encharcar.

Delírio

E fora ele, na imensa boa vontade,
comprar para ela todo o brilho das estrelas.
E trouxe!

Mas ela já tinha outro desejo:
Queria então o delírio de big-bangs.

E ele delirou, como não se esperava o contrário.

"... e não permita, Deus, que acabe o amor que tenho por ela"
E saiu, homem, a procurá-la em seios, pernas, dorsos...

Do tempo e do amor

Se o Senhor dos tempos me desse uma eternidade pra amar,
eu diria que o amor antes habita os espaços.

Se ele me desse uma vida pra amar,
eu diria que o amor ultrapassa limites da vida.

Se ele me desse um segundo pra amar,
eu diria que acabara de ter meu maior prazer.

Se não me desse mais tempo nenhum pra amar,
eu diria que já amei o mais que pude.

Se dissesse que o amor que tive fora todo mentira,
eu diria: que belo amor me enganou.

Daqui parece mais cedo

Quando era no fim do dia a hora
das mãos enlaçadas irem se desenlaçar
Era uma voz inocente que dizia
tremente: não se vá!

Eu compro pra você o céu
Eu compro pra você o mar

Mas não faça, neste momento
o meu corpo se despedaçar.

Tudo o que faço é porque quero
à sua vida me unificar.

No cinema

De um oportuno atraso
e um coração que não via a hora de bater mais depressa
ele pode deduzir,
na fila do cinema, que
o filme que iria assistir era uma reprise.

Comprou ingressos para todas as sessões.

Fatal sinestesia de prazer

Ah, fosse tão belo o primeiro susto
que meus olhos registraram o fogo.

Fosse tão bela a primeira mordida
que meus lábios tocaram o açúcar.

Fosse tão belo o primeiro toque
que os pelos arrepiados dos meus braços roçaram um braço de mulher.

Diria que tive, ainda inocente criança,
o segredo da vida em minhas mãos
para em infinito gozo brilhar,
até que não houvesse para o mundo
matéria nenhuma pra gozar.

Mas é hoje, e ainda bem que hoje,
que meus olhos, lábios e braços já vividos podem dizer,
depois de andarem por tudo que o mundo não engoliu,
que à terra o céu reuniu
a fatal sinestesia de prazer.

Do mar

Todos os mares navegados
são uma fonte inesgotável
de lembranças e solidão.

São lágrimas que banham as lápides,
as ondas que vêm lamentar
junto a morte da imensidão.

Sou quem habitou as ressacas
e desafiou a tempestade.

Sou quem adorou as sereias
e quem destrinchou as estrelas,
quem já não existe sem o mar.

quem, parece, nunca viu o mar.

Soneto da transgressão

Um dia o Senhor dos tempos reuniu-se a cúpula
dos Senhores da vida e impediu, por piedade
que nos fosse tirado, em toda a eternidade
um segundo de toque, de sangue e volúpia.

No entanto, ainda que inexistam para nós
qualquer tensão de limiares e limites,
são, todo eu que camuflo, ou forma que imites
fins que transgredimos, são aurora feroz.

São vida que nos pode fugir no delírio
de sugarmos os prazeres intermitentes
das épocas de seca e das de inundação.

São toda confusão das máscaras e delitos
as tentativas de burlarmos indolentes,
a lei divina e sermos, nós, a transgressão.

Ele achou isso oportuno

Depois de ler a última linha, falou:
você vai publicar isso?
Isso e muito mais, respondi.
O que isso significa?
Espero que saiba o que isso significa, eu disse.
E ninguém mais falou uma palavra.

Poesia líqüida

Bebi poesia,
Babei poesia,
Suguei poesia,
Sangrei poesia,
Cuspi poesia,
Chorei poesia,
Injetei poesia,
Mijei poesia.

Me afoguei de morrer
na água da vida.

El Gato de La Mancha

Em algum lugar da Mancha,
num jardim do qual não quero me lembrar,
um nobre gato sorria.

Contudo, era a sanidade gigante
e não novelos de lã que via.

Tinha o sorriso não tão maior que a loucura,
mas esta o camuflava no ar.

A loucura era até comum em gatos sem sorriso,
mas, pela primeira vez, num sorriso sem gato.

Me diz

Um não dizer,

um mal dizer,
um mal querer,

um mal me quer,

um mal entendido
um mal vivido,

um mal educado

um mal sucedido,
um não dito

um mal dito,

um mal querido,

um mal me quis

Quem mal me quis?

Quem mal dizer?

quem mal querer?
quem mal viver?

que mal vivi,

que mal me quis,
que mal, me diz?

que mal me quis,
que mal não quis,

que mal desfiz,

que mal calei,

que mal me fiz?

O prego do dia

Estamos mais pra cabo que pra cabeça,
mas, toda aurora, temos que bater, bater, bater a face
no prego do dia.

Barro

A minha rua tinha lama pra moldar escultura
a gente era escultura moldada na lama
a gente era barro, era água.

Doravante complexos,
somos a estrutura
da vida
uma tarefa difícil em tempos de seca
quem nem dar a pele nós damos,
que esfarela.

O primeiro verso

Minha poesia começou com "um vento sopra".
Mas não lembro de ter escrito nada.
Trouxera talvez o vento, meu primeiro verso?
Trouxesse o avesso, que dos males,
o que venta mais rápido.

O primeiro verso é como aquele susto.
Não necessariamente é o começo do poema
em sua forma física,
mas em sua alma.
Poemas têm alma, como os seres humanos,
poemas são como filhos,
poemas brigam,
se unem
fazem coligação.
Querem todos entrar na maturidade,
querem ser vistos.
E para isso precisam antes nascer.
Poemas, quem sabe, são trazidos por cegonhas,
o vento que sopra.
E caem ali onde depois tudo irá brotar.

O poema pode não ser aquele susto.
pode ser aquela espera agoniada
aquele projeto antigo,
aquele sonho de menino,
sonho bom.
O poema bom é aquele que
primeiro engatinha,
depois fala e se vê na voz e no corpo do criador (dos criadores)
e por fim fala por si só.
O poema bom tem muito a dizer, mesmo em silêncio.
o poema bom toca.

Mas o poema mau não deve ser descartado.
O mau é o que bem nasce,
já sopra por aí seus próprios ventos,
a tempestade.

Desconhecia o amor, o menino

Desconhecia o amor, o menino.
E desconhecendo, tecia ilusões.
Achava que maduro, forte, sóbrio, prudente
se faria vencer nas condições da vida.

Desconhecia o amor, o menino.
E mais sábio que despretensão,
mais irrepreensível que o de repente,
se faria amar a qualquer alma que pedisse por misericórdia.

Desconhecia o amor, o menino.
E seriamente em puro aprumo,
era levado pelas armadilhas de si, adulto.

Haverá sempre um sorriso

Haverá sempre um sorriso atrás do véu
quando a noiva sair de dentro do pai.

Haverá sempre um sorriso atrás do céu
quando o vento sair de dentro da noite

Haverá sempre um sorriso atrás do silêncio
quando a canção sair de dentro da esperança.

Haverá sempre um sim atrás do não
quando o sorriso sair de dentro do descuido

Haverá sempre um não atrás do adeus
quando o sorriso sair de dentro do desespero.

Haverá sempre um sorriso atrás de outro sorriso
quando a resposta sair de dentro de um silêncio humano.

Haverá sempre um silêncio e um grito,
um limite e um infinito,
um cuidado e uma imprudência,
transgressão e interdito,
quando todos os prazeres do corpo e da alma
estiverem sobre a regência de corações humanos.

Guardas

Prefiro a segurança do teu braço
A qualquer alternativa a me ser dada.
Prefiro o silêncio da tua pele.

Prefiro ser o seu avesso,
O desespero quando está só,
A alucinação que tens à noite.

Prefiro o cálcio que consomes
E te deixa forte para os meus braços.
Prefiro o farol do teu olhar.

Prefiro ser o seu escuro,
A outra imagem do teu espelho,
O outro espelho da tua imagem.

Prefiro o templo das tuas mãos
Quando minhas mãos em oração.
Prefiro a guarda dos teus pensamentos.

Prefiro ser o intermezzo dos teus espaços,
A distância entre seus passos,
O milésimo entre as palpitações.

Prefiro a informação da tua boca,
A tristeza dos teus olhos,
A necessidade do teu corpo.

Prefiro ser o nó da tua garganta
Os sustos dos teus soluços
O sentinela que te guarda,

A sentinela que me guarda.

O silêncio que te guarda.

O silêncio que me guarda.

Os versos que nos guardam.

A paisagem natural da vida

III

Agora a minha família era eu de pai e você de mãe.
A gente cria uma semana sem os limites do espaço.
Sábado a gente inventa um tempo firme,
Domingo a gente toma chocolate quente.

A gente marca para o final do dia
uma feijoada e faz a família.
A gente ri, diz que vai se casar no fim do mês.

E amanhã a gente acorda,
faz tudo outra vez.

23:22

Ela disse que iria pensar.
Pensou.
E agora aqui estou, escrevendo,
pois escrever é lamento.

A poesia não brota de mim,
não brota em mim.
Ela é um espírito que vem,
me bate,
e vai embora, satisfeita.

Eu

Já sou eu que habito em mim.
Mas não o mesmo eu.
Já não me interessam as multidões
Já não me tocam corações revoltos.

O que habito sou eu!
Um eu que perde os elos
Um eu que se espelha no espelho
um eu que dorme
um eu de voz sóbria
que acorda
que acordou
Sou um eu, que eu que sou.

Só precisava de uma gota:
Veio uma tempestade
Que se dizia garoa.
Agora o afogado não precisa de salva-vidas:
Ele não quer resgatar, mais nada.

Voltar

Acho que não sei mais por onde entrar definitivamente no universo que escolhi habitar
Estou perdendo o meu poder de criação sobre as coisas
Acho que não posso mais me recriar.
Todas as palavras já foram ditas,
Todos os sinais já foram decifrados

Acho até que já não há porque ficar tangenciando desculpas.

Todas as minhas tentativas foram frustradas
porque o universo já era meu.

A Paisagem natural da vida

II

Fulgurante:
Mas ainda se percebia o mesmo homem
Andando na calçada da Coronel Serrado
Virou e, antes mesmo de se deparar com o fim que lhe proporiam,
da ponte, na correnteza que dezembro trazia,
Cintilou veloz.

A paisagem natural da vida

I

Branco era o piso, a tinta da parede, as cadeiras, alguns cabelos, o cuzcuz e as almas.
Verde era o canteiro, algumas blusas, a toalha das mesas, os balões e as esperas.
Amarelo era o reflexo solar na varanda, um pote de sorvetes, alguns cabelos reluzentes e a tarde dos corações.
Azul era o bolo, a fantasia, o céu, os balões e os pensamentos.
branco era o verde, o amarelo e o azul quando todos resolveram se levantar e sair.
A tarde era nítida aos olhos que partiam na tentativa de resgatar um pouco de cinza, que lhes fazia falta neste habitat aparentemente color bar.

Durante o velho adeus
pude notar nas certezas das suas palavras
um risco de reticência
(que eu era)
A noite, a ponta do lápis
e desta vez não houve (o velho) amanhecer.

E está tudo acabado.
Batemos no peito,
lágrimas.
É tão nítida a escuridão
que daqui a um segundo
nos fará heróis
in memorian.
E está tudo no peito.

Morrer e nascer sempre
Num eterno esforço de
Não ser percebido
Totalmente

Totalmente
Não ser percebido
Num eterno esforço de
Morrer e nascer sempre

Sou um soldado desconhecido
e me desconheço também
porque meu campo de batalha
é epidérmico.
Irreconhecível inclusive
a quem já nele plantou
em épocas de paz.

Sou meu próprio nitropenta.

Ela chegou no bar
Colocou uma ficha no musical box
The crystal ship.

Olhou pela janela a estrada,
pediu wiskey
15 minutos.

Saiu, pôs o pé no acelerador
da sua vida
antes de cair na inconsciência.

Queria um minuto azul do teu dia
pra clarear a eternidade da minha noite.
No Mississipi eu já teria uma década azul da tua vida
na gaita da minha história

Sobrevivência
é a máxima

Sobrevivência
é a próxima

Sobrevivência
é acréscimo

Sobrevivência

Só
Breve
ver

A essência do corpo que vive
sobre si,
Sobre nós.

Existir é doblez!
é ter que procurar saber o que é existir.

poema difíicil

De todos os tempos, não houve nenhum
Em que os olhos meus não foram prazer
Mesmo os momentos das dúvidas cruas
O íntimo dos sentidos, não permitira ceder.

Mas o mundo que se sabe, é desconserto,
Traz a dor que é imagem da solidão.

A febre que sinto hoje não é externa
É uma febre conjunta que completa em ti
Os enfermos que somos, perfeitos de paixão

E ainda que as setas indiquem a cura,
Por que nos curar?
Se nos completamos assim, sem purgar
O que em verdade somos - união.

Summer - Presto

À Vivaldi

Pássaros são de metal
lutando contra os homens (quase de metal)
Pelos alimentos.
Os pastos são arenas de concreto
Onde a carne viva humana confunde-se
à viva fina lâmina do indivisível corpo.

Os olhos da ave são as lanternas dos homens
Os alimentos combustível
A divina máquina derrete
os homens suam

Arrebol,
Verão.

A cegueira não é passageira!

Pedrinhas de menino

Pedrinho sorriu para Iara,
E antes que ela pudesse terminar a história
O coração do menino explodiu em pedacinhos!
Seu corpo se debateu no chão tal qual peixe fora d'água.

Iara se deu em compaixão
E jogou os pedaços de Pedrinho no rio
(que o levou ao impenetrável,
onde corações podem bater
sozinhos).

Mas de que ri esse espelho?

Espelho, espelho meu
Eu nunca fui Dionísio
Nunca fui Prometeu
Eu nunca fui Don Juan
Também não fui Romeu

Não sei porque ris
Se pergunto quem sou eu
Se sabes que não sou
Mais que reflexo teu

Não sou quem mais amou
Não sou quem só sofreu
Não morri por amores
Nenhum por mim viveu

Se não me contam glórias,
Espelho, espelho meu,
Não sei de que só ris
Também tu esmaeceu.

Ela me pediu pra esperar.
Desesperei.
As cinzas das horas são a fumaça
Da Maria que vai.

Ela me pediu pra desafiar o tempo.
Mas se o trago na desconfiança
De que os trilhos são eternos...

Então, eterno corro,
Desfiando o tempo,
Como se eu também fosse (e talvez seja) aquelas cinzas.

tantaaçao

And Fal Am labut Cintil Lut Realiz Duvid Brilh Pens Naveg Vo	t a n t a a ç ã o m e s u f o c a !	ar ar ar ar ar ar ar ar ar ar ar ar

Semente

"The tales that I told round the fire every night
Are out of proportion and none of them right
She is harmless and empty of anything bad
For she once had something that most of you have "
Elton John

Minha querida,

quiçá me ouvisses perguntar
onde semeou a semente que brotaria
da santa mão e do santo corpo
que um dia fizeras andar livre por nosso mundo.

Onde está a santa má que te tornastes
ao cobrir em tua manta a vida sã da maçã
que sempre fora nosso fruto sagrado.

Nunca ousamos ser Adão e Eva
O fruto, que nunca semeastes,
agora é cinza em jardins que desconheço.

Mas minha amiga, quem sabe os ventos
tragam de volta tuas sementes,
ou me leve algum dia até teu jardim.

Eu, mais leve que o vento
e quase tão quanto você.

Ele e Ela

Ele já era ferro quando ela era uma flor da primavera.
Ele já era um bit quando ela uma gota de outono.
Ele já era um curto-circuito quando ela era um banho de verão.
Ele já era um motor quando ela era uma muda no inverno.

Num futuro não muito distante...

um metal em forma de lírios
um bitmap da chuva
um choque de prazer
um ranger de corpos.

Cesto

"Cesta pequena, sem asa"

Este livro é um cesto.
Nele, um homem com pés no chão
Vive uma vida terrena.

Nele não se vêem asas
Nele não se alçam vôos
Dele não se espera mais que suspiros.

Nele só voam os pensamentos,
lá nas constelações mais evitáveis.

Mas o que fica registrado nele
é a angústia de não saber mais limitar
o fim das páginas e o início da tez.

É nele que ficam as coisas,
é dele que buscam respostas
é dele que cobram início, meio e fim.

Mas ele sabe que no poder dos pés-no-chão
voar se torna um poema
e o livro, assim como o homem,
é uma página em branco -
mas só depois da última linha
definitivamente escrita.

Ciclos

Conseguirei fazer poesia
Agora, no final do dia?
Meu corpo não me ajuda,
meus olhos não me apóiam,
minhas mãos não me acompanham.

Mas eu tento, ainda que incidentalmente,
resgatar os versos do dia,
as rimas tão bem feitas
às estrofes das horas.
Um dia alexandrino!

O dia termina com chave de ouro,
mas, num poema do século XXI,
nexos, finais quaisquer, clímax?
o clímax já era...
o final do dia (e do poema) se confunde até com o início do outro.

O desaparecimento

Um sapato desapareceu da cidade
às seis horas da tarde.
Todas as pessoas e a polícia foram acionadas
em busca do objeto perdido.

Duas meias desapareceram
Roupas íntimas sumiram
Um cinto foi visto pela última vez voando pela guanabara.

Um cordão, uma aliança, uma bolsa de moedas uma gravata e uma argola têm suas fotos em sacolas de supermercado ao lado do telefone de disque denúncia.

Parentes choram a calça e a camiseta das quais só encontraram os botões.

Uma blusa de renda e uma saia rodada são anunciadas na tv e oferecidas recompensas.


Dois corpos nus
gargalham aos aturdidos caçadores do crime
enquanto gozam por estarem
totalmente encontrados em lugar nenhum.

As pessoas estão andando sob o tempo
As pessoas estão correndo sob o tempo
As pessoas estão vivendo sob a vida

As As As uma As As As As As As As As As
pessoas pessoa pessoas pessoas do pessoas pessoas
estão estão tenta estão Furacão estão centro estão
se se se se se fugir cultivando cultivando ao cultivando
achando achando mas efêmeros volta efêmeros
super- super- super- é tempos de tempos
pessoas pessoas enclausjogadaurados enclausurados
Uma pessoa insiste em fugir!!!
E ACREDITA QUE VAI CONSEGUIR
E VAI CONSEGUIR!!
Ela é estranha (as pessoas costumam preferir o furacão)

Para quê perguntar
Para quê esconder
se meu olhar é a própria palavra
o próprio aparecer?

Não respondas nem procure,
deixe seus lábios ao vento
que eu invento os diálogos do silêncio.

Deixe suas mãos na antimatéria
que eu crio um corpo nos corpos
com sopros calados.

À minha estrela perdida

Desperdicei uma estrela enquanto
escrevia seu nome no papel.
Desperdicei uma folha enquanto
esqueci-me de olhá-la no céu.

No céu vi mil estrelas já escritas.
A metrópole encobre o céu. Minha
estrela perdida deve estar
iluminando as ruas nalgum poste.

O seguinte poema impronunciável guarda todos os nomes que

Antilogia Poética

Como finjo
que gosto da comida.

Lambo os dedos passando
uma página mais e aceno
positivamente a cada leitura.

A poesia antilógica é como
um almoço na casa do amigo do amigo de um amigo.
E sabe-se lá se os dedos lambidos terão veneno.
E sabe-se lá porque se envenenara.

Digo-me satisfeito.
Levanto.
Vou embora sem saber que tempero estranho era aquele
ou se quem sabe só erraram a mão.

Marca de passarinho

Era uma marca bem no canto do lençol
em formato de dois passarinhos
e tinha contornos de uma violência alada
que após bicadas eleva não só as penas
mas as almas de avezinhas.

Era marca de uma guerra,
da sobrevivência,
como numa arena.
Era o talvez horror de dois corpos em tensão.
Era arte a marca dos passarinhos.

Que marque o talvez fim duas vidas!
ou talvez una.

O Homem

O Homem
é o humo

O ventre
entre o vento
é o sumo

Sumo
entre o ventre
entre o hímen

O homem humo
verte o sumo
entre o ventre
o Homem hímen

O ventre venta
e o homem some

Homem que consome
e não some
não há

entre o vento

Não há vento
que não verta
quando sumo

Elogio ao acidente

As verdades não têm graça.
Nem os sorrisos.
Muito menos os elogios à certeza,
os vivas , as palmas.

O que nos atrai nesse explodir de ogivas pós-modernas
São os acidentes, as omissões
e os descaminhos da vida pública e privada.

Os socos e os arranhões provocam mais prazer que os beijos e os chupões no pescoço.
Prefere-se dizer fim ao dizer sim
que dizer sim ao dizer não.
Prefere-se, minha nossa, cantar pra matar
que morrer pra cantar.

O mundo é desconserto!
é o próprio elogio à loucura.
Tudo às avessas.

Confie no mundo que na primeira oportunidade ele te devora num terremoto.
Confie nos homens e na primeira oportunidade você se verá no homem.
E verá a própria desconfiança.
"Até tu, Brutus, meu filho" dirás para tua sombra.

O mundo é o próprio silêncio.
O fim do concerto.
O desacerto.
Não, o mundo não é o erro, pois senão seria lugar-comum.
O mundo é desapego

deselegante o mundo...
Já viram como a terra não é redonda, mas oval?
Que nada explica a existência dos homens e das coisas?
Prenúncio do horror e da desordem.

O mundo é um elogio à insanidade
e vivemos diariamente como se fosse a coisa mais vã do mundo.
E rimos e comemos, cortamos as unhas dos pés
como se fôssemos as coisas mais vãs do mundo.
E dizemos não ao dizer sim, e dizemos fim ao dizer sim.

E assim dizemos verdades e sorrimos,
tendo a certeza que conquistamos a cada dia um degrau mais acima.
E conquistamos até, quem dirá que não?

O mundo é um acidente!

Eu é que sou lúcido...elogiar é coisa de quem tem juízo...
Não vou questionar nada que é coisa de gente besta,
gente que quer pensar, como se fosse a coisa mais sã do mundo...

Desejo

Desejo certo, partir sem rumos
e encontrar em seus sussurros
um caminho ou uma pista
que não seja só imaginação.

Desejo fazer dos nossos fragmentos temporais
a verdade inegável do prazer.
Desejo negar em alto som
as artimanhas da perdição.

Não desejo fragmentos
subterfúgios.
Desejo glória.
Em complexos momentos duo-temporais
transformar as tormentas em mar,
os vulcões em fogos de reveillón.

Não, não desejo ser a borboleta
que exala linda e vibrante
cores num dia de verão
Desejo ser o céu, que num processo sem fim
molda e molda a eterna estação.

A fotografia

Como queria tele-transportar-me para aquela cena, meu Deus.
Como queria que esse transe me fizesse acordar do outro lado dessa imagem aterrorizante.
Como queria rasgar essa fotografia tão bela, pretérita.
Fosse eu Tutankamon, ainda assim não teria me abstido de ser revelado.
Fosse eu Monalisa teria me suicidado.
Fosse eu Narciso, coitado de mim, impenetrado.

E ela está ali, eterna, rindo do lapsante tempo daqueles sorrisos.
Linda, terrível, meu Deus, terrível.
Não há mais que a menor unidade de tempo ali, fragmento, sacralizado.
Poeticamente não há mais que a menor unidade de tempo naqueles sorrisos.
Não há.
Silenciosa, ela se perpetua, inesquecivelmente.
Terrível inesquecível.
Terrível hipnose, terrível musa, terrível inspiração.
A menor unidade de tempo.
A menor unidade de tempo.
Como eu fui feliz!

o Desejo

é uma bomba

de chocolate.

A vida é este soco na cara.
O vento que prenuncia a face contra a porta.
A porta que bate na tangente da pele.
O vidro do espelho nos punhos cerrados.
A vida é esta lágrima sádica.

Os amantes

Cansados, os amantes se deitam e fecham os olhos.
São hiatos esta noite.
Deixam pra depois ou nunca
tudo, Tudo.

A personagem chora
e choram os homens cinematográficos.
Choram na ficção e à vista do sol mais real e a
quarenta graus
não diferenciam lágrimas de suor.

Enquanto isso os amantes em cristal
dormem frios, exauridos,
deixando os homens e as coisas para o Nunca.

Erisícton,

Minuto a minuto,
Chama a chama,
Metro a metro,
Amor a amor,
Mim a mim,
D
ev
ore

i.

Cigarra

Cantei não por toda eternidade
não em todos os tempos
não às multidões.

Cigarra, cantei quase só
e quando o canto já não era gozo,
mas desague,
buscamos mnemônicos
as gotas da vida -
seca.

Os corpos

Os corpos se tocaram por dois segundos
e não eram mais corpos então.
e se tocaram por dois milênios
até virarem areia
em dunas que o vento desfez.

Não serei Danão
Nem Ariza,
nem nada além
de matéria.
Pura matéria
e simples.
Não serei complexo além da complexidade material
não serei cósmico.
Não serei nada além de apenas.

Fotografia

O fim da vida é como o fim do dia.
Você acha que vai amanhecer,
e vira fotografia.

O sol do fim do dia

O fim do dia
é só o fim do dia,
ainda que pareça
o sol do fim da vida.

Cheshire

A luminária se apagou.
A tela se apagou.
O lustre se apagou.
Mas a lua brilhava na minha janela
como o gato de Cheshire a sorrir.

Meu e seu olhar

Meu olhar não disfarça
o que muitas vezes palavras
não podem insinuar.

seu olhar em minha direção
disfarça
uma sedução dourada
esquece os argumentos
e desmonta nossas torres.

Não penso em desfazer
nossos castelos de proteção
nossos escudos de papel.
nossos frágeis remédios anti-nunca-mais,
gotas no mar vivo
que amo nadar.

Meu olhar em ti não
disfarça uma uma antiga prontidão
numa iterável estrada,
numa corrida contra a solidão.

Meu olhar não disfarça em ti
não te disfarça.
meu olhar te entende,
te descobre.

A felicidade é arte

A felicidade é arte!
E como arte é eterna
e se é eterna me foge, nos meus limites humanos.

E é arte por que é instante
e me foge pois a desejo infinita,
numa utopia infinita.

E é arte justamente porque me foge.

Minha vã alegria, impensadas alegorias da vida,
simulacros sentimentos,
coração que range e precisa fluir.

E é arte por não saber
todo mal que me fazem
as imagens paradas,
os sorrisos, as gargalhadas.

Back-up

Desliguei tudo e
Tive medo da solidão
Na tela não tinha você
e não tinha ninguém.

Tive medo da solidão
e desliguei tudo pra me encontrar
Mas por fim me desliguei também
me despedi.

Resetei minhas esperanças -
Apaguei da memória.

Mas na verdade há sempre um back-up
em algum lugar.

As estranhas coisas

Entre as tão estranhas coisas que me acontecem,
nada mais comum do que amanhecer vermelho e branco de amor,
arrematado por um sonho nostálgico
de uma ventura não vivida,

Me acontecem noites, certas vezes, sem luar, pra não ser emocionante.
Me acontecem, outras vezes, dias inteiros de puro sol.
Quando penso nos sóis dos meus sonhos, acordo vermelho de paixão
e branco dos mais puros sentimentos.

Uma mistura que me faz divino e profano
ditongo e hiato;
diluido e concentrado;
diminuto e infindado.

E ficam as cores, pulverizando meu acordar fumarento,
como se me transformando na união de todos os tons,
uma síntese de interditos e transgressões,
perdido e completo - irrefreável...

Quando

...e quando eterno, tenho apenas quandos.
quando apenas quero, escanteado
Quando disperso, sido
quando despido, despedes
quando claro, parda
quando farto, parca
Quando pede, nado
Quando peço, nada.

Solidão e não

Velhos esquemas,
rudes e manuais,
sempre trazem a sabedoria das coisas simples.
Mas não abro mão da cyber age
que nem precisa muito de mim
pra ser tudo o que eu seria.

************************

Felicidade por empréstimo.
Pagarei os royaltties assim que a internet
terminar o donwload dos preenchimentos das minhas
lacunas.

***********************

Solidão e olhos que ardem
frente aos segundos que passam...
Olhos bitrate, olhos bitrate
olhos vidrados nos kilobytes por segundo
a velocidade, a velocidade da solidão
a espera pelo fim, a angústia, a vida,
a vida Não Respondendo e eu
calado, desligo, reinicio, hiberno, mas agora
SEMPRE
em Modo de Segurança.

***********************

Infinito
Liberdade
A lógica da libertação é um embróglio...
ou um sei lá entre pedaços que
mantém intactos apenas o início e o fim -
aquilo tudo que além de não termos controle sobre, nem ao menos podemos desfrutar na ignorância da felicidade.

***********************

E pensar que eu só posso pensar em tudo o que pode ou não ser ou não ser.

Avenida

Sou avenida interditada
Que precisa de retoques e de novas saídas.
Avenida velha, reconhecida por apelido
cheia de curvas, de acesso indefinido

Avenida central, no centro das mágoas!!

avenida atlântica, mergulhada em mares inominados...
avenida presidente beltrano, avenida esquecida

Sou avenida
e passo como uma avenida,
deixando como uma avenida,
o meu cheiro de avenida.

No carnaval me excito em pés sambantes,
com máscaras de pierrots e colombinas.

Só de ida, só de saída, só pro carnaval, sou avenida carnal
em outros, sem vida, interditada, vazia...

era avenida dos engarrafamentos e das explosões de vida, dos desastres, das batidas
era avenida da alegria, dos moribundos, dos mendigos e dos salto agulha...
Mas hoje sou apenas avenida, sem retoques, sem sinalização, sem canção pra me homenagear.
sem acessos, sem retornos, sem contornos, avenida.

Mas ainda assim sou avenida.
Evasiva, enveredar de estradas,
desembocando vias, becos, ruas e ruelas, perdida.

(29/07/2007)

Inodoro

Ser indiferente:
rua plana
o todos-dizem,
desimperfeito.
Em desejo, o impossível ignorar
O só desejo do não falar

à tarde infundo-me no seu perfume
depois retorno ao lar inodoro
sem ter seu corpo entrelaçado
Seguindo - retalho - a reclamá-lo.

Em corpo e alma, que me faltas
entorpecido latejo ao seu tocar
Disparo com temor cego
adorando o seu breve passar.

Depois vou pra casa inodoro
sem tatear, impenetrável
andando curto, desandável.

(27/07/2007)

Perigo

Mudei de humor hoje umas cinco vezes.

Sorri uma vez.
Cantei palavras e declarações perigosas
deixei de buscar os propósitos da vida.
Encontrei no alheio
interrupções fulminantes de felicidade.

Mudei de rima umas dez vezes hoje

e rasguei todas elas
Tentei realmente buscar no outro os versos do real.
Percorri inversamente o futuro
e cheguei à exata zero hora de hoje
sem música, sem poesia.

Mudei de amor umas quinze vezes hoje,

e entendi uma vez
Que é perigoso querer desvendar os pressupostos da verdade
É perigoso querer amar sem entender as conjecturas dos labirintos
É perigoso, tome cuidado com sua saúde,

É perigoso acreditar.
acreditar que o amor está preso ao corpo
o meu por, exemplo, vaga livre entre-corpos

Mudei de rumo umas vinte e sete vezes hoje,

mas não narrei nenhuma
É perigoso recitar os versos que escrevi, que escrevestes, que escreveram
É perigoso confiar até em si, quando o aquém te rouba o real.

Mudei de mim umas cento e cinquenta e cinco vezes hoje
E enlaçado em vários etecéteras,
Não me encontrei
nenhuma.

(30/06/2007)

Crianças

A criança ia nascer,
como o presente milagre da vida e a mãe, embora solteira, sorria o sonho realizado, a enfermeira sorria, a criança chorava sorria, as sinfonias tocavam, os passarinhos vinham à janela cantarolar, a saúde, e o futuro do milagre, o pequeno bebê nascido a partir do primitivo do Homem.

A criança ia nascer,
números dobrados, presente, milagre, e a vida da mãe, pois solitária, realizava o ato da deixa, como chorava e sorria quando as sinfonias tocavam, os urubus atentavam o futuro e o milagre, o pequeno bebê em contato com o primitivo do Homem.

A criança ia nascer,
como o passado de águas e fumaças, o alívio de menos um, embora mais nenhum, e a desconfiança da origem masculina ficara para o ato da deixa, quando as sinfonias estatelariam na face virgem do ouvintes as placas sanguíneas e placenta

A criança ia nascer,
como? deslocado, tresloucado o pai que houvera desá, a mãe que devera aos céus o porcento que nascia deslocara o centro de sua vida quase não havida para o que quase não havia nascido e mesmo nato quase não há em matéria de tão ínfima presença no mundo sem permissões, sem calor que viria de onde, se deixado em panos na friagem não da natureza?

A criança ia fazer nascer,
de si, o produto do efêmero prazer de quem quer que tivesse sido tirado naquele dia narcóticos, quentes, tapas, e doces, a criança que como toda criança quereria e foi, ao ultimo dos seus suspiros dar-se em fusão a um produto descartável que se encontrara por acaso naquele momento pois perdera no chão em que tropeçou a ponta do beck derradeiro.

A criança ia enfim nascer,
como toda a família esperava e as paredes já estavam pintadas o enxoval completo as vidas iluminadas, as fraudas compradas e as lágrimas de todas as corujas prestes a inundarem o salão a espera do pedaço de ser humano que logo logo iria correr por esse quintal e comer dessas goiabas, sujo de terra e sangrando de vergalhão.

As crianças iam, enfim nascer,
quando um decreto proibiu que qualquer manifestação humana pairasse sobre a terra e então os crentes e os credores subiram aos céus a refugiarem-se daquele mundo que multiplicava bebês inocentes, enchendo e transbordando a mãe-terra que, dantes piedosa, não suportou e abortou-nos a todos.

À ausência

Cada um
em seu degrau,
em sua escada,
em seu andar.
acima dos arranha-céus subiam,
subindo certos de que seriam
altos o suficiente para irem alto o suficiente
e voarem como águias, únicas, livres.

Pensavam o mesmo pensamento.
O alto de seus orgulhos.

Subiam,
e abriam asas,
pois eram anjos.

Voavam, não eram águias.
Eram anjos, e mais subiam, subiam, subiam,
impossibilitados de caírem.

Subiram a subida dos anjos,
cada um em sua auréola,
cada um em sua nuvem,
acima dos céus alheios, alheios,
embora pensassem mesmo pensamento.

Cada um, porém,
presente, irredutivelmente,
na ausência da alma outra.

Amor

Quando, pensando em marmelada de São João,
vi no céu daquela quarta ou quinta-feira
Aquela lua E-NOR-ME no céu da Ave Maria,
fiquei embasbacado. Impressionado.
Como aquilo, meu Deus?
é de verdade? dá pra tocar?
Parece tão próxima... que foi colocada à mão.
uma pintura!!
E todo dia que eu passar por aqui
ela vai estar do mesmo jeito
e me impressionando.

Como posso crer? Aquelas cores, aquela redondice,
ali, justinho em cima daquele morro.
Impressionante.
Como vou pra onde eu ia agora, meu Deus?
E virar as costas para a lua?
Como?
Ah, não...vou ficar aqui mesmo.

Marmelada, namoradas... que nada.
Quero é a vista contemplar,
que já me sacia todos os desejos,
com meu sorriso de orelha a orelha, dizendo:
Essa é a beleza do meu Rio...
Essa que é a garota de minha Ipanema...
Minha morena tropicana...
Minha fascinação,
amor.

Dentro de Mim

O que está fora do tempo
Está fora de nós
Está dentro de mim
O que marca como tatuagem
O que fica como fotografia
O que remete aos melhores dias
Está fora do tempo que julgamos existir.

O que está dentro de mim
Está dentro de mim
Estará sempre em mim
Não está marcado
Nem está fotografado
Não remete a nada já no mundo criado
Está fora da vida que julgamos existir.

O que está fora do tempo,
Mas pode ser guardado
Está muito bem guardado
E será eternizado
Fora do tempo
Dentro de mim
Fora do tempo
Dentro de mim.

Ao inverno que chega

Ouvi dizer que hoje o outono acabará.
E que o inverno será o mais frio de todos os tempos.
E ouvi dizer e disse também
Palavras que, como as estações,
São grandiosas e modificadoras de espírito.

O inverno chegou e trouxe Tudo,
Trouxe o Início, trouxe o Sempre da sua falta de calor.
O outono foi e levou Nada,
Levou o Fim, levou o Nunca de seu tempo indeciso.

Eu fui também embora,
Pois sou como o outono:
Num dia trago flores, noutro podo
Num dia trago cores, noutro apago
Num dia silvo, noutro grito.

E como o outono, já surgi trazendo novidades,
Mas hoje só trago o ar gelado e cortante da estação que some.

Há um letreiro piscando:
Aqui!
Aqui!

E há uma luminosidade em mim.

Mas não sei muito bem onde brilhar.

As relações do Ser

Não quero cair nesse bueiro
Não
Quero
Cair.

Querer (todavia) não é poder
Poder se querer fosse não mais que desejo
Não seria poder.

Querer (no entanto) é ser.
Ser é a essência do Ser.
Do ser independem as relações bilaterais, dialógicas, ambivalentes, comunitárias.
Do ser depende apenas e nada mais que o ser.
Querer é Ser
Querer Ser
Crescer!

(Contudo) poder não é Ser.
Poder é estar.
Estar no centro das relações bilaterais, dialógicas, ambivalentes, comunitárias.
Poder é individualizar sem ser. é paradoxilizar o mundo.
Ser sou eu
Poder é meu. Relações possessivas são relações paradoxais com o ser que não pode, mas É!
Poder não é querer. Poder é ter.
Querer é conjugar-se no presente do indicativo,
Poder é julgar-se no imperativo.

(Portanto) poder não é Ser!
Poder é deixar que passem as possibilidades maduras da vida de Ser.

Não se completam:
Ser é a-, é anti-
anarquia
antiético
apolítica.
Ser é apoder
(mas)
No fim de tudo, vê-se que não se pode querer não cair nesse bueiro.
No fim de tudo só resta
apoder e ser.

Gentleman!

Meus pomas são gentlemans
Tem bons modos, apesar de não rebuscados por figuração.
Meus poemas tem vontades próprias,
mas são, como eu, gentlemans!
São distintos e só querem agradar.

Sim, meus poemas tem pose.
Nasceram, é certo, na região metropolitana do meu corpo,
onde se juntam miseráveis e notáveis numa harmonia indubitável,
duvidam?
E dessa harmonia inusitada vagam, como homens que são,
pelas ruas dos corpos-violões,
pois têm melodias.
Eles querem é viver.

Meus poemas não são hipócritas,
embora alguns o digam.
Irônicos? Jamais.
São distintos e só querem agradar.
Falam das belezas, cavalheiros que são.
Mas eles não obedecem a mim.
Nem a si próprios.
Meus poemas têm vontades inexplicáveis.
Mas são gentlemans, e sendo gentlemans
não há problemas em deixá-los por aí
declamando-se e declamando-se.

Ah, mas meus poemas são como os jovens,
cheios de vida, com desejos e desejos fugazes.
Mas são gentlemans.
Meus poemas não usam palavras de baixo calão.
Não são o fino das letras, não são a prudência em pessoa, mas são suficientemente corteses.
Mas são poemas do século XXI... estranhos e meio perdidos em identidade...
São discretos pois não querem estardalhaço...querem ser vistos por quem lhes convém...
Às vezes até eu mesmo não entendo meus poemas...
quem eles querem dizer, ou melhor, o que eles querem dizer...
Eles me enganam... Mas são gentlemans.
Não tripudiam, não repudiam, não maldizem nem escarnecem...
Meus poemas são criaturas doces, distintas
que só querem agradar.
E são, por isso, gentlemans, e gentlemans que são, começam e terminam

cordialmente.

Mas de que ri essa lua?

Mas de que ri essa lua?

Pode algo tão grandioso ficar aí de cima, me humilhando,
com essa boca gigante a cada vez que falho na vida?
Vê se pode ter que olhar para o céu para pedir misericórdia e dar de cara com esse sarcasmo todo.
Ora, lua, vê se se mingue, não vê que não há porque rir?
Se me dizes que é sincero esse sorriso como posso acreditar se nem pra me dizeres isso o desfaz da sua boca?
Não me venha dizer que é por puro otimismo que não caio nessa. Já acompanhaste toda a história do mundo e a minha também, exceto quando somes, de vergonha talvez. E se já sabe de tudo, de que ri? Não é sarcasmo? Ora, dissimulada, nem de rabo de olho posso observar o infinito que me ficas aí nesse dente esbugalhado, que me segue e vezenquando se esconde em uma ou outra nuvem que dorme. Não venha com essa que sei que está aí...só surges nessas noites que mais me dano, que mais me erro... depois vem me falar de ciclos lunares, coisas da natureza...nãnãninãnão. Queres é me apontar e dizer: lá vai o errante errar novamente... estou aqui te ouvindo dizer essas coisas...disseram que era perda de senso ouvir estrelas. Você deve ouví-las, não? conversar com elas? não sabe que elas precisam ser amadas? mas você só faz ofuscá-las...eu ouço estrelas, elas me contam de ti, matreira...acho que são suas as traiçoeirices que me lascam... estou errado?
Ora, direis, fico apenas aqui, rindo, fazendo a felicidade dos músicos, dos poetas, dos pescadores, dos astrônomos...vens me responsabilizar pelos males de sua vida? que culpa me recai se fico tão quieta aqui no meu cantinho?
Mas ah, vem me dizer isto com esse sorriso safado no rosto? e quer que eu acredite?
Ora, direi, vá catar estrelas!

Desejo

Ah, por que desejo a noite?
Desejo a noite porque à noite
- não só as coisas do mundo, mas eu e você -
anoitecemos também!

E é quando anoitecemos que fazemos as coisas escondidas, pois o mundo também está escuro e fazendo coisas escondidas. De que serviria a noite se não fosse para que fizéssemos as coisas sublimes e nebulosas da vida? Para que serviria a noite se não para anoitecermos também? Ora, ao meio-dia tudo é quente ou frio ou morno. Mas à noite as sensações ainda não receberam nome... estão mais preocupadas em se fazerem sentir que existir.

A noite solta os desejos!!!

Ao meio dia tudo se vê, e se vendo tudo é nomeado e eu não ousaria a essas coisas escusas que a noite guarda e desguarda referenciar.

É por isso que eu digo, no escuro, claro:
Ah, noite , sua bela amoral!

Olha pra mim

Conta pra mim
por que
esse poço de lágrimas.

Conta pra mim
por que
o desvio na estrada

Conta pra mim, amor
por que não fez por mal
todo mal que fez

por que não fez por querer
todo prazer que quis

por que se descontrolou
quando disse que me amou

por que desmentiu

por que mentiu

por que sentiu
o que não quis sentir.

Diz pra mim, amor.

Conta pra mim.

Não se faça de desatenção
que eu sei
seus olhos não podem mentir
não vão mentir
não querem mentir

Não vais mentir

Diz pra mim amor,
olha pra mim

Porque os pássaros voam

Por ora os pássaros deixaram de colher ramos
para colherem apenas frutos.
E encheram durante um ano inteiro
seus ninhos apenas com frutos.
Não comeram os frutos,
mas apenas fizeram deles alicerces de seus lares

Os homens, por tempos,
também de frutos ergueram torres, castelos, fortes
e se orgulharam deles.
Mas os homens não são como os pássaros.
Se alimentaram desses frutos
e deixaram que outros também se alimentassem,
de modo que os homens de hoje apenas choram sobre suas ruínas.

Mas os pássaros de hoje
se recriam sobre elas,
aproveitando cada gomo de beleza,
livres sobre os ninhos erguidos por pássaros eternos...
e é por isso que pássaros voam.

Aquele

Aquele sim saiu da sua boca como nunca
Aquele nunca saiu da sua boca como nada
Aquele silêncio se deu como sempre
se deu em cada gozo terminado
o silêncio da desunião.

Aqueles olhos que não se tocavam
em cada beco, cada banco, cada canto
quando em cada gozo terminado.

Quando aquele gozo terminado
saiu da sua boca como nunca,
saí da sua boca como nada
entrei no silêncio como sempre,
agora o para sempre silêncio
da desunião dos becos, das bocas, dos cantos

Aquele gozo que se sabia o último,
que se sabia o mais silencioso grito
de cada beco, de cada boca,
de cada banco, de cada canto.
Aquele gozo que gozamos
prontos para nunca
mais dizermos nada.

Quente-frio

caminho no verão
caminho no inverno
me queimo e congelo.

Não sei o que é melhor!

O prazer está na geleira que beijo
e nos vulcões que desejo

Não sei o que é pior!

O mal está nos icebergs que afundo
e nos incêndios que consumo.

Mas no vai-vem das estações,
constipo-me todo dia
de paixões, de solidões.

Aquilo ali

Ou era um homem ou era o mar
ou eram as cinzas
as lágrimas sempre correntes
ou trechos dos mais pessimistas poetas
ou ainda o fechar das cortinas do teatro.
Ou era um homem.
Mas creio que não.
Aquilo ali parecia tudo menos um homem.
Tinha aspecto de qualquer coisa, menos...
Mas havia, ali, embora eu não tivesse percebido na hora,
um certo vestígio de calor
era um pequeno coração, um vestígio.
Era quase, ali, um homem,
mas era quase o mar (faltava a hegemonia)
era quase as cinzas (faltou antes o carnaval)
era quase lágrimas (faltavam os olhos)
era quase uma poesia (mas sem os ouvidos alheios, era uma erupção solar,
imperiosa, mas solitária).
Ou então, nunca se sabe, era um homem mesmo.

Há que se cuidar das palavras

Há que se cuidar das palavras
como quem cuida de uma constelação
ouvindo toda noite
o lamento de um brilho que se apaga.

Quem cuida de estrelas
sabe o valor de cada brilho
e das palavras, cada idéia imensidão...

Pontos cortados (no infinito)
são lapsos distantes - o pensamento.
O pensamento, ou uma estrela - a solidão.

Quem cuida de palavras
sabe o valor de cada som,
cada pronúncia, cada olhar.
E sabe que o silêncio muitas vezes
descobre - como se descobrissem novas Ursas -
a finitude cósmica dos lábios -
e palavras ou estrelas
se tornam irrelevantes..

Como quem não disse nada

Tudo que ouvia era triste
E tudo que lia era branco
E tudo que dizia era o fim
Era o ponto final.

Desceu como quem não ouvisse
Como quem não lesse
Como quem não disse
Como quem não disse nada.

Desceu e sorriu,
Dançou e abraçou
Como quem não disse nada

Desceu e cantou,
Declamou e comeu
Bebeu e sambou
Como quem não disse nada

Desceu e ligou,
Chamou, e apertou a mão
Contou piadas, foi ao cinema,
Foi ao teatro, foi à praia,
Dançou, beijou,
Dormiu e chorou
Como quem não disse nada

Olhou
Como quem não disse nada

Viveu
Como quem não disse nada

E como quem não disse nada.
Voltou

A índia e o europeu

O sol veio esfriar à lua
A lua veio derreter ao sol
Os gritos, à noite nua
Os silvos, aos altos faróis

Quero invadir-te índia
Quero descobrir-te europeu

A noite veio amanhecer ao dia
O dia veio se esconder à escuridão
À costa veio receber crua
Seus rompimentos fim da solidão

Quero sua pele vermelha, índia
Quero tua pele branca europeu

Interior veio à tona ao mundo
O mundo veio lambuzar-se aqui
As dores, o dejeto imundo
Ao futuro, ao fundo explodir

Quero ter cores, índia
Quero teu gelo, europeu

Os alimentos novos se sacia
Os antigos modos esqueceu
As carniças novas aterroriza
Os divide como ganho seu

Quero tuas coxas vermelhas, índia
Quero teus braços brancos, europeu

Aos gemidos novos se batiza
Já não lembra o som de além mar
As farras bilíngües delicia
Os frutos vão se miscigenar

Te desejo, índia
Te desejo, europeu

Nejar

De natal ganhei um Nejar.
Antes mesmo de nele mergulhar
tanto me agradou aquela capa azul, céu ou mar.

De Nejar recordo uma ausência.
Esperando por ele, com amigos
ouvi estranhos poetas
como se fossem artistas coadjuvantes
anunciando a hora do espetáculo.
Mas o poeta faltou
e nosso dia escureceu.


Ganhei, contudo, de natal o Nejar.
Dele agora recordarei estrelas,
as quais olho amando as mais altas constelações.

Dele agora recordarei um mundo
com galhos, frutos, flores e raízes
ou uma árvore de homens, mares e montes.

A Nejar agora retirarei meu chapéu,
de onde sairão primaveras, outonos, invernos e verões,
mergulhados sempre no azul de suas palavras
que como ondas inundam
um país o coração

Aos terços

Olho para o lado vejo sempre
a cama desarrumada.

Nela se espalham livros,
telefones,
cadernos e roupas
e outras coisas que se perdem
naquele mundo de meus objetos de estimação.

Mas nada disso importa,
se na fronteira do mundo,
a luz me alucina,
rompendo as barreiras
do tempo,
do espaço e da ética.

Nessa fronteira eu perpasso,
às vezes sereno,
às vezes tenso,
às vezes dopado.
E me sinto em prazer,
mas que passa como qualquer prazer humano,

pois embora conexões
e plug-ins,
ainda há provas de que tenho um coração
que bate,
carnívoro,
sanguinário,
que sabe que chega a hora de desligar os fios
arrumar o leito,
guardar meu terço de vida física.

E solitário vou viver num mundo
em que o imaginário reina
como se fosse a última vida plena,
uma fuga providencial de toda noite.

Poeta cachorro

Este poema é um cesto,
e nele estão sendo jogadas irritações de um dia,
fatos corriqueiros mas
que deixam entranhas e cérebros torcidos, torcidos.

Uma vontade tenho de colocar aqui
todos os palavrões e xingar tanta gente que
deve estar dormindo agora, ou não.

Mas a licença poética ainda
não chegou ao ponto de deixar
que poemas que se prezem
se leiam cheios de lixo vocabular -
embora sinceros lixos - é necessário frisar.
Termino, então, aqui, como um cachorro,
com suas patas traseiras,
escondendo na terra
suas sujeiras secretas.

Permissão

Já passa da meia noite.
Agora posso me dar ao luxo de permissões
que fogem às regras sociais, morais, universais.
Penetrarei em corpos ausentes,
tocarei com volúpia as peles demais,
amarei os interditos,
me entregarei às transgressões,
afundarei olhos cerrados,
e farei a cessão dos membros distensos.

Agora me permito tanto mar inexplorado
e tanto lar dilacerar...
me cercearei em corpos,
construirei-me corpos,
em corpos dormirei.
Comerei e beberei corpos
entorpecido na noite que só goza.

Presença

Se teu corpo que tanto quis para fugas
foge de mim quando tanto quero me perder
me resta também fugir
só por prazer.

Se quando te chamo, preciso agendar visita,
e me amedrontas à roda gigante
para nem me divertir,
o que vou fazer?

Se a presença não me queimas,
se às tuas mãos só me rejeitas,
se declarações não são aceitas,
mas arquivadas para julgamento,
às presenças que se oferecem
em tão sinceros presentes
serei também sincero
e as abrirei, como criança
a brincar em novos jogos
para nunca mais sentir ausências
para nunca mais fugirem-me calores.

Lealdade

A nada, afinal, serei atento
se meu amor é de porcentagem matemática.
E antes que se findem minhas contagens,
perderei-me nos numerosos prazeres
escondido, em público, para mim, para os deuses.

Não penso que me haja imortalidade
nem de amor, nem de ciclos de vida e morte.
E enquanto chama, finjo que não ouço cantares eternos,
pois me encho de novas safras, em cifras de encherem os olhos
dos mais apaixonados românticos da antiguidade
da modernidade, do futuro.
E na colheita, afinal, de tudo ao meu amor próprio,
serei alimento.

Olhos

Olhos vivos, que
mandam e desmandam
na sanidade do corpo.

Olhos que se perdem,
parecem objetivar o nada.
Olhos pra lugar algum.
Olhos pra olhos nenhum.

Perdem-se na vacância
dos jubilados corpos,
em nada penetrados,
profanos, inocentes...

Que se fingem, na verdade.

Mas que bom pensá-los virgens,
olhos que atenção não querem chamar,
mas me envolvem, fugazes
sem razão, sem pensar.

Com a lua. Cheia

Esta é uma noite. Com a lua Cheia.
Eu e lamparinas piscamos,
como se não esperássemos
mais nenhum tipo de matéria
que se aproximasse como silhueta.
Tampões de bueiros estalavam
como se ratos quisessem sair de dentro
dançando e cantando um musical da broadway,
com seus chapéus e bengalas.
Charmosíssimos.
Eu ia desfocando-me como as lamparinas
que insistem em negar uma qualquer sombra familiar.

Poças de água.
Nem elas são capazes de me refletir.
Estou me sentindo mal.
A lua. Cheia, mostra um brilho
como se um palco estivesse preparado
para que o artista principal
(no caso,eu) entrasse.
Mas, eu me desfalecia
como luz de vela assoprada.


Um cigarro,
um farol, um vaga-lume.
Mas não. Nada.
E eu buscava em qualquer brilho
um fio de luz
que fizesse eu ter a certeza
de que ainda sigo materialmente neste mundo.
Não conseguindo, contudo,
vago, desconfiado, fingindo que é apenas a má noite
que me está pregando uma peça.

Quando não puder mais ser eu seu prato

Quando não puder mais ser eu seu prato
Sua taça,
não vá me deixar vazia.
Lave com amor, quebre com furor
mas limpe antes os lábios.
Te desejo gula,
Te desejo carne
Te desejo vinho, e sangue nos dedos.

Quando não mais me quiseres aos dedos
Seu meu corpo,
não quiser mais lamber-me
Use sua força para me destruir
Mas cuspa antes o sebo.
Me deseje corte
Me deixe amolada
para que a ferida seja tão profunda em nós.

A mulher noturna

Descendo da lotação,
oxigenados cabelos
vendendo desejos
com balas nas mãos,
trocados no bolso
e nos lábios o veneno,
se vendo nos espelhos
dos carros do calçadão.

Fugindo da fumaça
impregnando no corpo
perfumes urbanos,
ufanos adornos
e nos karaokês da vida
falsas reais paixões,
tão desiludida
nas feridas recordações.

No corpo os trapos
no olhar os farrapos,
no andar a passarela
que figura tão bela,
quão bela que era.

Noturna figura,
não refletida na lua
mas reflexo da luta,
no sorriso a coragem
que lhe fazia falta
nos olhos uma imagem
nem assim tão bela,
mas tão familiar.

Tão vulgar na calçada,
em seus peito não havia nada,
em suas coxas não havia nada,
em seus dedos ainda marcas
sob os pés a noite,
sob a pele pinturas
sob a pele disfarces
tão vulneráveis,

No corpo trapos
no olhar os farrapos,
no andar a passarela
que figura tão bela,
quão bela que era.

Fortuna figura.
Por fora beijos,
e dentro desejos
e infernos tangentes,
Na boca o gozo
dos mais sujos produtos
nas mãos o pau da bandeira
de todas as manhãs.

Na raiz da existência
as escadas das ruas
mais sujas e impuras
tão camuflada, figura
que era, a bela.