Sobrevivência
é a máxima

Sobrevivência
é a próxima

Sobrevivência
é acréscimo

Sobrevivência

Só
Breve
ver

A essência do corpo que vive
sobre si,
Sobre nós.

Existir é doblez!
é ter que procurar saber o que é existir.

poema difíicil

De todos os tempos, não houve nenhum
Em que os olhos meus não foram prazer
Mesmo os momentos das dúvidas cruas
O íntimo dos sentidos, não permitira ceder.

Mas o mundo que se sabe, é desconserto,
Traz a dor que é imagem da solidão.

A febre que sinto hoje não é externa
É uma febre conjunta que completa em ti
Os enfermos que somos, perfeitos de paixão

E ainda que as setas indiquem a cura,
Por que nos curar?
Se nos completamos assim, sem purgar
O que em verdade somos - união.

Summer - Presto

À Vivaldi

Pássaros são de metal
lutando contra os homens (quase de metal)
Pelos alimentos.
Os pastos são arenas de concreto
Onde a carne viva humana confunde-se
à viva fina lâmina do indivisível corpo.

Os olhos da ave são as lanternas dos homens
Os alimentos combustível
A divina máquina derrete
os homens suam

Arrebol,
Verão.

A cegueira não é passageira!

Pedrinhas de menino

Pedrinho sorriu para Iara,
E antes que ela pudesse terminar a história
O coração do menino explodiu em pedacinhos!
Seu corpo se debateu no chão tal qual peixe fora d'água.

Iara se deu em compaixão
E jogou os pedaços de Pedrinho no rio
(que o levou ao impenetrável,
onde corações podem bater
sozinhos).

Mas de que ri esse espelho?

Espelho, espelho meu
Eu nunca fui Dionísio
Nunca fui Prometeu
Eu nunca fui Don Juan
Também não fui Romeu

Não sei porque ris
Se pergunto quem sou eu
Se sabes que não sou
Mais que reflexo teu

Não sou quem mais amou
Não sou quem só sofreu
Não morri por amores
Nenhum por mim viveu

Se não me contam glórias,
Espelho, espelho meu,
Não sei de que só ris
Também tu esmaeceu.

Ela me pediu pra esperar.
Desesperei.
As cinzas das horas são a fumaça
Da Maria que vai.

Ela me pediu pra desafiar o tempo.
Mas se o trago na desconfiança
De que os trilhos são eternos...

Então, eterno corro,
Desfiando o tempo,
Como se eu também fosse (e talvez seja) aquelas cinzas.

tantaaçao

And Fal Am labut Cintil Lut Realiz Duvid Brilh Pens Naveg Vo	t a n t a a ç ã o m e s u f o c a !	ar ar ar ar ar ar ar ar ar ar ar ar

Semente

"The tales that I told round the fire every night
Are out of proportion and none of them right
She is harmless and empty of anything bad
For she once had something that most of you have "
Elton John

Minha querida,

quiçá me ouvisses perguntar
onde semeou a semente que brotaria
da santa mão e do santo corpo
que um dia fizeras andar livre por nosso mundo.

Onde está a santa má que te tornastes
ao cobrir em tua manta a vida sã da maçã
que sempre fora nosso fruto sagrado.

Nunca ousamos ser Adão e Eva
O fruto, que nunca semeastes,
agora é cinza em jardins que desconheço.

Mas minha amiga, quem sabe os ventos
tragam de volta tuas sementes,
ou me leve algum dia até teu jardim.

Eu, mais leve que o vento
e quase tão quanto você.

Ele e Ela

Ele já era ferro quando ela era uma flor da primavera.
Ele já era um bit quando ela uma gota de outono.
Ele já era um curto-circuito quando ela era um banho de verão.
Ele já era um motor quando ela era uma muda no inverno.

Num futuro não muito distante...

um metal em forma de lírios
um bitmap da chuva
um choque de prazer
um ranger de corpos.

Cesto

"Cesta pequena, sem asa"

Este livro é um cesto.
Nele, um homem com pés no chão
Vive uma vida terrena.

Nele não se vêem asas
Nele não se alçam vôos
Dele não se espera mais que suspiros.

Nele só voam os pensamentos,
lá nas constelações mais evitáveis.

Mas o que fica registrado nele
é a angústia de não saber mais limitar
o fim das páginas e o início da tez.

É nele que ficam as coisas,
é dele que buscam respostas
é dele que cobram início, meio e fim.

Mas ele sabe que no poder dos pés-no-chão
voar se torna um poema
e o livro, assim como o homem,
é uma página em branco -
mas só depois da última linha
definitivamente escrita.

Ciclos

Conseguirei fazer poesia
Agora, no final do dia?
Meu corpo não me ajuda,
meus olhos não me apóiam,
minhas mãos não me acompanham.

Mas eu tento, ainda que incidentalmente,
resgatar os versos do dia,
as rimas tão bem feitas
às estrofes das horas.
Um dia alexandrino!

O dia termina com chave de ouro,
mas, num poema do século XXI,
nexos, finais quaisquer, clímax?
o clímax já era...
o final do dia (e do poema) se confunde até com o início do outro.

O desaparecimento

Um sapato desapareceu da cidade
às seis horas da tarde.
Todas as pessoas e a polícia foram acionadas
em busca do objeto perdido.

Duas meias desapareceram
Roupas íntimas sumiram
Um cinto foi visto pela última vez voando pela guanabara.

Um cordão, uma aliança, uma bolsa de moedas uma gravata e uma argola têm suas fotos em sacolas de supermercado ao lado do telefone de disque denúncia.

Parentes choram a calça e a camiseta das quais só encontraram os botões.

Uma blusa de renda e uma saia rodada são anunciadas na tv e oferecidas recompensas.


Dois corpos nus
gargalham aos aturdidos caçadores do crime
enquanto gozam por estarem
totalmente encontrados em lugar nenhum.

As pessoas estão andando sob o tempo
As pessoas estão correndo sob o tempo
As pessoas estão vivendo sob a vida

As As As uma As As As As As As As As As
pessoas pessoa pessoas pessoas do pessoas pessoas
estão estão tenta estão Furacão estão centro estão
se se se se se fugir cultivando cultivando ao cultivando
achando achando mas efêmeros volta efêmeros
super- super- super- é tempos de tempos
pessoas pessoas enclausjogadaurados enclausurados
Uma pessoa insiste em fugir!!!
E ACREDITA QUE VAI CONSEGUIR
E VAI CONSEGUIR!!
Ela é estranha (as pessoas costumam preferir o furacão)

Para quê perguntar
Para quê esconder
se meu olhar é a própria palavra
o próprio aparecer?

Não respondas nem procure,
deixe seus lábios ao vento
que eu invento os diálogos do silêncio.

Deixe suas mãos na antimatéria
que eu crio um corpo nos corpos
com sopros calados.

À minha estrela perdida

Desperdicei uma estrela enquanto
escrevia seu nome no papel.
Desperdicei uma folha enquanto
esqueci-me de olhá-la no céu.

No céu vi mil estrelas já escritas.
A metrópole encobre o céu. Minha
estrela perdida deve estar
iluminando as ruas nalgum poste.

O seguinte poema impronunciável guarda todos os nomes que

Antilogia Poética

Como finjo
que gosto da comida.

Lambo os dedos passando
uma página mais e aceno
positivamente a cada leitura.

A poesia antilógica é como
um almoço na casa do amigo do amigo de um amigo.
E sabe-se lá se os dedos lambidos terão veneno.
E sabe-se lá porque se envenenara.

Digo-me satisfeito.
Levanto.
Vou embora sem saber que tempero estranho era aquele
ou se quem sabe só erraram a mão.

Marca de passarinho

Era uma marca bem no canto do lençol
em formato de dois passarinhos
e tinha contornos de uma violência alada
que após bicadas eleva não só as penas
mas as almas de avezinhas.

Era marca de uma guerra,
da sobrevivência,
como numa arena.
Era o talvez horror de dois corpos em tensão.
Era arte a marca dos passarinhos.

Que marque o talvez fim duas vidas!
ou talvez una.

O Homem

O Homem
é o humo

O ventre
entre o vento
é o sumo

Sumo
entre o ventre
entre o hímen

O homem humo
verte o sumo
entre o ventre
o Homem hímen

O ventre venta
e o homem some

Homem que consome
e não some
não há

entre o vento

Não há vento
que não verta
quando sumo

Elogio ao acidente

As verdades não têm graça.
Nem os sorrisos.
Muito menos os elogios à certeza,
os vivas , as palmas.

O que nos atrai nesse explodir de ogivas pós-modernas
São os acidentes, as omissões
e os descaminhos da vida pública e privada.

Os socos e os arranhões provocam mais prazer que os beijos e os chupões no pescoço.
Prefere-se dizer fim ao dizer sim
que dizer sim ao dizer não.
Prefere-se, minha nossa, cantar pra matar
que morrer pra cantar.

O mundo é desconserto!
é o próprio elogio à loucura.
Tudo às avessas.

Confie no mundo que na primeira oportunidade ele te devora num terremoto.
Confie nos homens e na primeira oportunidade você se verá no homem.
E verá a própria desconfiança.
"Até tu, Brutus, meu filho" dirás para tua sombra.

O mundo é o próprio silêncio.
O fim do concerto.
O desacerto.
Não, o mundo não é o erro, pois senão seria lugar-comum.
O mundo é desapego

deselegante o mundo...
Já viram como a terra não é redonda, mas oval?
Que nada explica a existência dos homens e das coisas?
Prenúncio do horror e da desordem.

O mundo é um elogio à insanidade
e vivemos diariamente como se fosse a coisa mais vã do mundo.
E rimos e comemos, cortamos as unhas dos pés
como se fôssemos as coisas mais vãs do mundo.
E dizemos não ao dizer sim, e dizemos fim ao dizer sim.

E assim dizemos verdades e sorrimos,
tendo a certeza que conquistamos a cada dia um degrau mais acima.
E conquistamos até, quem dirá que não?

O mundo é um acidente!

Eu é que sou lúcido...elogiar é coisa de quem tem juízo...
Não vou questionar nada que é coisa de gente besta,
gente que quer pensar, como se fosse a coisa mais sã do mundo...

Desejo

Desejo certo, partir sem rumos
e encontrar em seus sussurros
um caminho ou uma pista
que não seja só imaginação.

Desejo fazer dos nossos fragmentos temporais
a verdade inegável do prazer.
Desejo negar em alto som
as artimanhas da perdição.

Não desejo fragmentos
subterfúgios.
Desejo glória.
Em complexos momentos duo-temporais
transformar as tormentas em mar,
os vulcões em fogos de reveillón.

Não, não desejo ser a borboleta
que exala linda e vibrante
cores num dia de verão
Desejo ser o céu, que num processo sem fim
molda e molda a eterna estação.

A fotografia

Como queria tele-transportar-me para aquela cena, meu Deus.
Como queria que esse transe me fizesse acordar do outro lado dessa imagem aterrorizante.
Como queria rasgar essa fotografia tão bela, pretérita.
Fosse eu Tutankamon, ainda assim não teria me abstido de ser revelado.
Fosse eu Monalisa teria me suicidado.
Fosse eu Narciso, coitado de mim, impenetrado.

E ela está ali, eterna, rindo do lapsante tempo daqueles sorrisos.
Linda, terrível, meu Deus, terrível.
Não há mais que a menor unidade de tempo ali, fragmento, sacralizado.
Poeticamente não há mais que a menor unidade de tempo naqueles sorrisos.
Não há.
Silenciosa, ela se perpetua, inesquecivelmente.
Terrível inesquecível.
Terrível hipnose, terrível musa, terrível inspiração.
A menor unidade de tempo.
A menor unidade de tempo.
Como eu fui feliz!

o Desejo

é uma bomba

de chocolate.

A vida é este soco na cara.
O vento que prenuncia a face contra a porta.
A porta que bate na tangente da pele.
O vidro do espelho nos punhos cerrados.
A vida é esta lágrima sádica.

Os amantes

Cansados, os amantes se deitam e fecham os olhos.
São hiatos esta noite.
Deixam pra depois ou nunca
tudo, Tudo.

A personagem chora
e choram os homens cinematográficos.
Choram na ficção e à vista do sol mais real e a
quarenta graus
não diferenciam lágrimas de suor.

Enquanto isso os amantes em cristal
dormem frios, exauridos,
deixando os homens e as coisas para o Nunca.

Erisícton,

Minuto a minuto,
Chama a chama,
Metro a metro,
Amor a amor,
Mim a mim,
D
ev
ore

i.

Cigarra

Cantei não por toda eternidade
não em todos os tempos
não às multidões.

Cigarra, cantei quase só
e quando o canto já não era gozo,
mas desague,
buscamos mnemônicos
as gotas da vida -
seca.

Os corpos

Os corpos se tocaram por dois segundos
e não eram mais corpos então.
e se tocaram por dois milênios
até virarem areia
em dunas que o vento desfez.

Não serei Danão
Nem Ariza,
nem nada além
de matéria.
Pura matéria
e simples.
Não serei complexo além da complexidade material
não serei cósmico.
Não serei nada além de apenas.

Fotografia

O fim da vida é como o fim do dia.
Você acha que vai amanhecer,
e vira fotografia.

O sol do fim do dia

O fim do dia
é só o fim do dia,
ainda que pareça
o sol do fim da vida.

Cheshire

A luminária se apagou.
A tela se apagou.
O lustre se apagou.
Mas a lua brilhava na minha janela
como o gato de Cheshire a sorrir.

Meu e seu olhar

Meu olhar não disfarça
o que muitas vezes palavras
não podem insinuar.

seu olhar em minha direção
disfarça
uma sedução dourada
esquece os argumentos
e desmonta nossas torres.

Não penso em desfazer
nossos castelos de proteção
nossos escudos de papel.
nossos frágeis remédios anti-nunca-mais,
gotas no mar vivo
que amo nadar.

Meu olhar em ti não
disfarça uma uma antiga prontidão
numa iterável estrada,
numa corrida contra a solidão.

Meu olhar não disfarça em ti
não te disfarça.
meu olhar te entende,
te descobre.

A felicidade é arte

A felicidade é arte!
E como arte é eterna
e se é eterna me foge, nos meus limites humanos.

E é arte por que é instante
e me foge pois a desejo infinita,
numa utopia infinita.

E é arte justamente porque me foge.

Minha vã alegria, impensadas alegorias da vida,
simulacros sentimentos,
coração que range e precisa fluir.

E é arte por não saber
todo mal que me fazem
as imagens paradas,
os sorrisos, as gargalhadas.

Back-up

Desliguei tudo e
Tive medo da solidão
Na tela não tinha você
e não tinha ninguém.

Tive medo da solidão
e desliguei tudo pra me encontrar
Mas por fim me desliguei também
me despedi.

Resetei minhas esperanças -
Apaguei da memória.

Mas na verdade há sempre um back-up
em algum lugar.

As estranhas coisas

Entre as tão estranhas coisas que me acontecem,
nada mais comum do que amanhecer vermelho e branco de amor,
arrematado por um sonho nostálgico
de uma ventura não vivida,

Me acontecem noites, certas vezes, sem luar, pra não ser emocionante.
Me acontecem, outras vezes, dias inteiros de puro sol.
Quando penso nos sóis dos meus sonhos, acordo vermelho de paixão
e branco dos mais puros sentimentos.

Uma mistura que me faz divino e profano
ditongo e hiato;
diluido e concentrado;
diminuto e infindado.

E ficam as cores, pulverizando meu acordar fumarento,
como se me transformando na união de todos os tons,
uma síntese de interditos e transgressões,
perdido e completo - irrefreável...

Quando

...e quando eterno, tenho apenas quandos.
quando apenas quero, escanteado
Quando disperso, sido
quando despido, despedes
quando claro, parda
quando farto, parca
Quando pede, nado
Quando peço, nada.

Solidão e não

Velhos esquemas,
rudes e manuais,
sempre trazem a sabedoria das coisas simples.
Mas não abro mão da cyber age
que nem precisa muito de mim
pra ser tudo o que eu seria.

************************

Felicidade por empréstimo.
Pagarei os royaltties assim que a internet
terminar o donwload dos preenchimentos das minhas
lacunas.

***********************

Solidão e olhos que ardem
frente aos segundos que passam...
Olhos bitrate, olhos bitrate
olhos vidrados nos kilobytes por segundo
a velocidade, a velocidade da solidão
a espera pelo fim, a angústia, a vida,
a vida Não Respondendo e eu
calado, desligo, reinicio, hiberno, mas agora
SEMPRE
em Modo de Segurança.

***********************

Infinito
Liberdade
A lógica da libertação é um embróglio...
ou um sei lá entre pedaços que
mantém intactos apenas o início e o fim -
aquilo tudo que além de não termos controle sobre, nem ao menos podemos desfrutar na ignorância da felicidade.

***********************

E pensar que eu só posso pensar em tudo o que pode ou não ser ou não ser.

Avenida

Sou avenida interditada
Que precisa de retoques e de novas saídas.
Avenida velha, reconhecida por apelido
cheia de curvas, de acesso indefinido

Avenida central, no centro das mágoas!!

avenida atlântica, mergulhada em mares inominados...
avenida presidente beltrano, avenida esquecida

Sou avenida
e passo como uma avenida,
deixando como uma avenida,
o meu cheiro de avenida.

No carnaval me excito em pés sambantes,
com máscaras de pierrots e colombinas.

Só de ida, só de saída, só pro carnaval, sou avenida carnal
em outros, sem vida, interditada, vazia...

era avenida dos engarrafamentos e das explosões de vida, dos desastres, das batidas
era avenida da alegria, dos moribundos, dos mendigos e dos salto agulha...
Mas hoje sou apenas avenida, sem retoques, sem sinalização, sem canção pra me homenagear.
sem acessos, sem retornos, sem contornos, avenida.

Mas ainda assim sou avenida.
Evasiva, enveredar de estradas,
desembocando vias, becos, ruas e ruelas, perdida.

(29/07/2007)

Inodoro

Ser indiferente:
rua plana
o todos-dizem,
desimperfeito.
Em desejo, o impossível ignorar
O só desejo do não falar

à tarde infundo-me no seu perfume
depois retorno ao lar inodoro
sem ter seu corpo entrelaçado
Seguindo - retalho - a reclamá-lo.

Em corpo e alma, que me faltas
entorpecido latejo ao seu tocar
Disparo com temor cego
adorando o seu breve passar.

Depois vou pra casa inodoro
sem tatear, impenetrável
andando curto, desandável.

(27/07/2007)

Perigo

Mudei de humor hoje umas cinco vezes.

Sorri uma vez.
Cantei palavras e declarações perigosas
deixei de buscar os propósitos da vida.
Encontrei no alheio
interrupções fulminantes de felicidade.

Mudei de rima umas dez vezes hoje

e rasguei todas elas
Tentei realmente buscar no outro os versos do real.
Percorri inversamente o futuro
e cheguei à exata zero hora de hoje
sem música, sem poesia.

Mudei de amor umas quinze vezes hoje,

e entendi uma vez
Que é perigoso querer desvendar os pressupostos da verdade
É perigoso querer amar sem entender as conjecturas dos labirintos
É perigoso, tome cuidado com sua saúde,

É perigoso acreditar.
acreditar que o amor está preso ao corpo
o meu por, exemplo, vaga livre entre-corpos

Mudei de rumo umas vinte e sete vezes hoje,

mas não narrei nenhuma
É perigoso recitar os versos que escrevi, que escrevestes, que escreveram
É perigoso confiar até em si, quando o aquém te rouba o real.

Mudei de mim umas cento e cinquenta e cinco vezes hoje
E enlaçado em vários etecéteras,
Não me encontrei
nenhuma.

(30/06/2007)

Crianças

A criança ia nascer,
como o presente milagre da vida e a mãe, embora solteira, sorria o sonho realizado, a enfermeira sorria, a criança chorava sorria, as sinfonias tocavam, os passarinhos vinham à janela cantarolar, a saúde, e o futuro do milagre, o pequeno bebê nascido a partir do primitivo do Homem.

A criança ia nascer,
números dobrados, presente, milagre, e a vida da mãe, pois solitária, realizava o ato da deixa, como chorava e sorria quando as sinfonias tocavam, os urubus atentavam o futuro e o milagre, o pequeno bebê em contato com o primitivo do Homem.

A criança ia nascer,
como o passado de águas e fumaças, o alívio de menos um, embora mais nenhum, e a desconfiança da origem masculina ficara para o ato da deixa, quando as sinfonias estatelariam na face virgem do ouvintes as placas sanguíneas e placenta

A criança ia nascer,
como? deslocado, tresloucado o pai que houvera desá, a mãe que devera aos céus o porcento que nascia deslocara o centro de sua vida quase não havida para o que quase não havia nascido e mesmo nato quase não há em matéria de tão ínfima presença no mundo sem permissões, sem calor que viria de onde, se deixado em panos na friagem não da natureza?

A criança ia fazer nascer,
de si, o produto do efêmero prazer de quem quer que tivesse sido tirado naquele dia narcóticos, quentes, tapas, e doces, a criança que como toda criança quereria e foi, ao ultimo dos seus suspiros dar-se em fusão a um produto descartável que se encontrara por acaso naquele momento pois perdera no chão em que tropeçou a ponta do beck derradeiro.

A criança ia enfim nascer,
como toda a família esperava e as paredes já estavam pintadas o enxoval completo as vidas iluminadas, as fraudas compradas e as lágrimas de todas as corujas prestes a inundarem o salão a espera do pedaço de ser humano que logo logo iria correr por esse quintal e comer dessas goiabas, sujo de terra e sangrando de vergalhão.

As crianças iam, enfim nascer,
quando um decreto proibiu que qualquer manifestação humana pairasse sobre a terra e então os crentes e os credores subiram aos céus a refugiarem-se daquele mundo que multiplicava bebês inocentes, enchendo e transbordando a mãe-terra que, dantes piedosa, não suportou e abortou-nos a todos.

À ausência

Cada um
em seu degrau,
em sua escada,
em seu andar.
acima dos arranha-céus subiam,
subindo certos de que seriam
altos o suficiente para irem alto o suficiente
e voarem como águias, únicas, livres.

Pensavam o mesmo pensamento.
O alto de seus orgulhos.

Subiam,
e abriam asas,
pois eram anjos.

Voavam, não eram águias.
Eram anjos, e mais subiam, subiam, subiam,
impossibilitados de caírem.

Subiram a subida dos anjos,
cada um em sua auréola,
cada um em sua nuvem,
acima dos céus alheios, alheios,
embora pensassem mesmo pensamento.

Cada um, porém,
presente, irredutivelmente,
na ausência da alma outra.

Amor

Quando, pensando em marmelada de São João,
vi no céu daquela quarta ou quinta-feira
Aquela lua E-NOR-ME no céu da Ave Maria,
fiquei embasbacado. Impressionado.
Como aquilo, meu Deus?
é de verdade? dá pra tocar?
Parece tão próxima... que foi colocada à mão.
uma pintura!!
E todo dia que eu passar por aqui
ela vai estar do mesmo jeito
e me impressionando.

Como posso crer? Aquelas cores, aquela redondice,
ali, justinho em cima daquele morro.
Impressionante.
Como vou pra onde eu ia agora, meu Deus?
E virar as costas para a lua?
Como?
Ah, não...vou ficar aqui mesmo.

Marmelada, namoradas... que nada.
Quero é a vista contemplar,
que já me sacia todos os desejos,
com meu sorriso de orelha a orelha, dizendo:
Essa é a beleza do meu Rio...
Essa que é a garota de minha Ipanema...
Minha morena tropicana...
Minha fascinação,
amor.

Dentro de Mim

O que está fora do tempo
Está fora de nós
Está dentro de mim
O que marca como tatuagem
O que fica como fotografia
O que remete aos melhores dias
Está fora do tempo que julgamos existir.

O que está dentro de mim
Está dentro de mim
Estará sempre em mim
Não está marcado
Nem está fotografado
Não remete a nada já no mundo criado
Está fora da vida que julgamos existir.

O que está fora do tempo,
Mas pode ser guardado
Está muito bem guardado
E será eternizado
Fora do tempo
Dentro de mim
Fora do tempo
Dentro de mim.

Ao inverno que chega

Ouvi dizer que hoje o outono acabará.
E que o inverno será o mais frio de todos os tempos.
E ouvi dizer e disse também
Palavras que, como as estações,
São grandiosas e modificadoras de espírito.

O inverno chegou e trouxe Tudo,
Trouxe o Início, trouxe o Sempre da sua falta de calor.
O outono foi e levou Nada,
Levou o Fim, levou o Nunca de seu tempo indeciso.

Eu fui também embora,
Pois sou como o outono:
Num dia trago flores, noutro podo
Num dia trago cores, noutro apago
Num dia silvo, noutro grito.

E como o outono, já surgi trazendo novidades,
Mas hoje só trago o ar gelado e cortante da estação que some.

Há um letreiro piscando:
Aqui!
Aqui!

E há uma luminosidade em mim.

Mas não sei muito bem onde brilhar.

As relações do Ser

Não quero cair nesse bueiro
Não
Quero
Cair.

Querer (todavia) não é poder
Poder se querer fosse não mais que desejo
Não seria poder.

Querer (no entanto) é ser.
Ser é a essência do Ser.
Do ser independem as relações bilaterais, dialógicas, ambivalentes, comunitárias.
Do ser depende apenas e nada mais que o ser.
Querer é Ser
Querer Ser
Crescer!

(Contudo) poder não é Ser.
Poder é estar.
Estar no centro das relações bilaterais, dialógicas, ambivalentes, comunitárias.
Poder é individualizar sem ser. é paradoxilizar o mundo.
Ser sou eu
Poder é meu. Relações possessivas são relações paradoxais com o ser que não pode, mas É!
Poder não é querer. Poder é ter.
Querer é conjugar-se no presente do indicativo,
Poder é julgar-se no imperativo.

(Portanto) poder não é Ser!
Poder é deixar que passem as possibilidades maduras da vida de Ser.

Não se completam:
Ser é a-, é anti-
anarquia
antiético
apolítica.
Ser é apoder
(mas)
No fim de tudo, vê-se que não se pode querer não cair nesse bueiro.
No fim de tudo só resta
apoder e ser.

Gentleman!

Meus pomas são gentlemans
Tem bons modos, apesar de não rebuscados por figuração.
Meus poemas tem vontades próprias,
mas são, como eu, gentlemans!
São distintos e só querem agradar.

Sim, meus poemas tem pose.
Nasceram, é certo, na região metropolitana do meu corpo,
onde se juntam miseráveis e notáveis numa harmonia indubitável,
duvidam?
E dessa harmonia inusitada vagam, como homens que são,
pelas ruas dos corpos-violões,
pois têm melodias.
Eles querem é viver.

Meus poemas não são hipócritas,
embora alguns o digam.
Irônicos? Jamais.
São distintos e só querem agradar.
Falam das belezas, cavalheiros que são.
Mas eles não obedecem a mim.
Nem a si próprios.
Meus poemas têm vontades inexplicáveis.
Mas são gentlemans, e sendo gentlemans
não há problemas em deixá-los por aí
declamando-se e declamando-se.

Ah, mas meus poemas são como os jovens,
cheios de vida, com desejos e desejos fugazes.
Mas são gentlemans.
Meus poemas não usam palavras de baixo calão.
Não são o fino das letras, não são a prudência em pessoa, mas são suficientemente corteses.
Mas são poemas do século XXI... estranhos e meio perdidos em identidade...
São discretos pois não querem estardalhaço...querem ser vistos por quem lhes convém...
Às vezes até eu mesmo não entendo meus poemas...
quem eles querem dizer, ou melhor, o que eles querem dizer...
Eles me enganam... Mas são gentlemans.
Não tripudiam, não repudiam, não maldizem nem escarnecem...
Meus poemas são criaturas doces, distintas
que só querem agradar.
E são, por isso, gentlemans, e gentlemans que são, começam e terminam

cordialmente.

Mas de que ri essa lua?

Mas de que ri essa lua?

Pode algo tão grandioso ficar aí de cima, me humilhando,
com essa boca gigante a cada vez que falho na vida?
Vê se pode ter que olhar para o céu para pedir misericórdia e dar de cara com esse sarcasmo todo.
Ora, lua, vê se se mingue, não vê que não há porque rir?
Se me dizes que é sincero esse sorriso como posso acreditar se nem pra me dizeres isso o desfaz da sua boca?
Não me venha dizer que é por puro otimismo que não caio nessa. Já acompanhaste toda a história do mundo e a minha também, exceto quando somes, de vergonha talvez. E se já sabe de tudo, de que ri? Não é sarcasmo? Ora, dissimulada, nem de rabo de olho posso observar o infinito que me ficas aí nesse dente esbugalhado, que me segue e vezenquando se esconde em uma ou outra nuvem que dorme. Não venha com essa que sei que está aí...só surges nessas noites que mais me dano, que mais me erro... depois vem me falar de ciclos lunares, coisas da natureza...nãnãninãnão. Queres é me apontar e dizer: lá vai o errante errar novamente... estou aqui te ouvindo dizer essas coisas...disseram que era perda de senso ouvir estrelas. Você deve ouví-las, não? conversar com elas? não sabe que elas precisam ser amadas? mas você só faz ofuscá-las...eu ouço estrelas, elas me contam de ti, matreira...acho que são suas as traiçoeirices que me lascam... estou errado?
Ora, direis, fico apenas aqui, rindo, fazendo a felicidade dos músicos, dos poetas, dos pescadores, dos astrônomos...vens me responsabilizar pelos males de sua vida? que culpa me recai se fico tão quieta aqui no meu cantinho?
Mas ah, vem me dizer isto com esse sorriso safado no rosto? e quer que eu acredite?
Ora, direi, vá catar estrelas!

Desejo

Ah, por que desejo a noite?
Desejo a noite porque à noite
- não só as coisas do mundo, mas eu e você -
anoitecemos também!

E é quando anoitecemos que fazemos as coisas escondidas, pois o mundo também está escuro e fazendo coisas escondidas. De que serviria a noite se não fosse para que fizéssemos as coisas sublimes e nebulosas da vida? Para que serviria a noite se não para anoitecermos também? Ora, ao meio-dia tudo é quente ou frio ou morno. Mas à noite as sensações ainda não receberam nome... estão mais preocupadas em se fazerem sentir que existir.

A noite solta os desejos!!!

Ao meio dia tudo se vê, e se vendo tudo é nomeado e eu não ousaria a essas coisas escusas que a noite guarda e desguarda referenciar.

É por isso que eu digo, no escuro, claro:
Ah, noite , sua bela amoral!

Olha pra mim

Conta pra mim
por que
esse poço de lágrimas.

Conta pra mim
por que
o desvio na estrada

Conta pra mim, amor
por que não fez por mal
todo mal que fez

por que não fez por querer
todo prazer que quis

por que se descontrolou
quando disse que me amou

por que desmentiu

por que mentiu

por que sentiu
o que não quis sentir.

Diz pra mim, amor.

Conta pra mim.

Não se faça de desatenção
que eu sei
seus olhos não podem mentir
não vão mentir
não querem mentir

Não vais mentir

Diz pra mim amor,
olha pra mim

Porque os pássaros voam

Por ora os pássaros deixaram de colher ramos
para colherem apenas frutos.
E encheram durante um ano inteiro
seus ninhos apenas com frutos.
Não comeram os frutos,
mas apenas fizeram deles alicerces de seus lares

Os homens, por tempos,
também de frutos ergueram torres, castelos, fortes
e se orgulharam deles.
Mas os homens não são como os pássaros.
Se alimentaram desses frutos
e deixaram que outros também se alimentassem,
de modo que os homens de hoje apenas choram sobre suas ruínas.

Mas os pássaros de hoje
se recriam sobre elas,
aproveitando cada gomo de beleza,
livres sobre os ninhos erguidos por pássaros eternos...
e é por isso que pássaros voam.

Aquele

Aquele sim saiu da sua boca como nunca
Aquele nunca saiu da sua boca como nada
Aquele silêncio se deu como sempre
se deu em cada gozo terminado
o silêncio da desunião.

Aqueles olhos que não se tocavam
em cada beco, cada banco, cada canto
quando em cada gozo terminado.

Quando aquele gozo terminado
saiu da sua boca como nunca,
saí da sua boca como nada
entrei no silêncio como sempre,
agora o para sempre silêncio
da desunião dos becos, das bocas, dos cantos

Aquele gozo que se sabia o último,
que se sabia o mais silencioso grito
de cada beco, de cada boca,
de cada banco, de cada canto.
Aquele gozo que gozamos
prontos para nunca
mais dizermos nada.

Quente-frio

caminho no verão
caminho no inverno
me queimo e congelo.

Não sei o que é melhor!

O prazer está na geleira que beijo
e nos vulcões que desejo

Não sei o que é pior!

O mal está nos icebergs que afundo
e nos incêndios que consumo.

Mas no vai-vem das estações,
constipo-me todo dia
de paixões, de solidões.

Aquilo ali

Ou era um homem ou era o mar
ou eram as cinzas
as lágrimas sempre correntes
ou trechos dos mais pessimistas poetas
ou ainda o fechar das cortinas do teatro.
Ou era um homem.
Mas creio que não.
Aquilo ali parecia tudo menos um homem.
Tinha aspecto de qualquer coisa, menos...
Mas havia, ali, embora eu não tivesse percebido na hora,
um certo vestígio de calor
era um pequeno coração, um vestígio.
Era quase, ali, um homem,
mas era quase o mar (faltava a hegemonia)
era quase as cinzas (faltou antes o carnaval)
era quase lágrimas (faltavam os olhos)
era quase uma poesia (mas sem os ouvidos alheios, era uma erupção solar,
imperiosa, mas solitária).
Ou então, nunca se sabe, era um homem mesmo.

Há que se cuidar das palavras

Há que se cuidar das palavras
como quem cuida de uma constelação
ouvindo toda noite
o lamento de um brilho que se apaga.

Quem cuida de estrelas
sabe o valor de cada brilho
e das palavras, cada idéia imensidão...

Pontos cortados (no infinito)
são lapsos distantes - o pensamento.
O pensamento, ou uma estrela - a solidão.

Quem cuida de palavras
sabe o valor de cada som,
cada pronúncia, cada olhar.
E sabe que o silêncio muitas vezes
descobre - como se descobrissem novas Ursas -
a finitude cósmica dos lábios -
e palavras ou estrelas
se tornam irrelevantes..

Como quem não disse nada

Tudo que ouvia era triste
E tudo que lia era branco
E tudo que dizia era o fim
Era o ponto final.

Desceu como quem não ouvisse
Como quem não lesse
Como quem não disse
Como quem não disse nada.

Desceu e sorriu,
Dançou e abraçou
Como quem não disse nada

Desceu e cantou,
Declamou e comeu
Bebeu e sambou
Como quem não disse nada

Desceu e ligou,
Chamou, e apertou a mão
Contou piadas, foi ao cinema,
Foi ao teatro, foi à praia,
Dançou, beijou,
Dormiu e chorou
Como quem não disse nada

Olhou
Como quem não disse nada

Viveu
Como quem não disse nada

E como quem não disse nada.
Voltou

A índia e o europeu

O sol veio esfriar à lua
A lua veio derreter ao sol
Os gritos, à noite nua
Os silvos, aos altos faróis

Quero invadir-te índia
Quero descobrir-te europeu

A noite veio amanhecer ao dia
O dia veio se esconder à escuridão
À costa veio receber crua
Seus rompimentos fim da solidão

Quero sua pele vermelha, índia
Quero tua pele branca europeu

Interior veio à tona ao mundo
O mundo veio lambuzar-se aqui
As dores, o dejeto imundo
Ao futuro, ao fundo explodir

Quero ter cores, índia
Quero teu gelo, europeu

Os alimentos novos se sacia
Os antigos modos esqueceu
As carniças novas aterroriza
Os divide como ganho seu

Quero tuas coxas vermelhas, índia
Quero teus braços brancos, europeu

Aos gemidos novos se batiza
Já não lembra o som de além mar
As farras bilíngües delicia
Os frutos vão se miscigenar

Te desejo, índia
Te desejo, europeu

Nejar

De natal ganhei um Nejar.
Antes mesmo de nele mergulhar
tanto me agradou aquela capa azul, céu ou mar.

De Nejar recordo uma ausência.
Esperando por ele, com amigos
ouvi estranhos poetas
como se fossem artistas coadjuvantes
anunciando a hora do espetáculo.
Mas o poeta faltou
e nosso dia escureceu.


Ganhei, contudo, de natal o Nejar.
Dele agora recordarei estrelas,
as quais olho amando as mais altas constelações.

Dele agora recordarei um mundo
com galhos, frutos, flores e raízes
ou uma árvore de homens, mares e montes.

A Nejar agora retirarei meu chapéu,
de onde sairão primaveras, outonos, invernos e verões,
mergulhados sempre no azul de suas palavras
que como ondas inundam
um país o coração

Aos terços

Olho para o lado vejo sempre
a cama desarrumada.

Nela se espalham livros,
telefones,
cadernos e roupas
e outras coisas que se perdem
naquele mundo de meus objetos de estimação.

Mas nada disso importa,
se na fronteira do mundo,
a luz me alucina,
rompendo as barreiras
do tempo,
do espaço e da ética.

Nessa fronteira eu perpasso,
às vezes sereno,
às vezes tenso,
às vezes dopado.
E me sinto em prazer,
mas que passa como qualquer prazer humano,

pois embora conexões
e plug-ins,
ainda há provas de que tenho um coração
que bate,
carnívoro,
sanguinário,
que sabe que chega a hora de desligar os fios
arrumar o leito,
guardar meu terço de vida física.

E solitário vou viver num mundo
em que o imaginário reina
como se fosse a última vida plena,
uma fuga providencial de toda noite.

Poeta cachorro

Este poema é um cesto,
e nele estão sendo jogadas irritações de um dia,
fatos corriqueiros mas
que deixam entranhas e cérebros torcidos, torcidos.

Uma vontade tenho de colocar aqui
todos os palavrões e xingar tanta gente que
deve estar dormindo agora, ou não.

Mas a licença poética ainda
não chegou ao ponto de deixar
que poemas que se prezem
se leiam cheios de lixo vocabular -
embora sinceros lixos - é necessário frisar.
Termino, então, aqui, como um cachorro,
com suas patas traseiras,
escondendo na terra
suas sujeiras secretas.

Permissão

Já passa da meia noite.
Agora posso me dar ao luxo de permissões
que fogem às regras sociais, morais, universais.
Penetrarei em corpos ausentes,
tocarei com volúpia as peles demais,
amarei os interditos,
me entregarei às transgressões,
afundarei olhos cerrados,
e farei a cessão dos membros distensos.

Agora me permito tanto mar inexplorado
e tanto lar dilacerar...
me cercearei em corpos,
construirei-me corpos,
em corpos dormirei.
Comerei e beberei corpos
entorpecido na noite que só goza.

Presença

Se teu corpo que tanto quis para fugas
foge de mim quando tanto quero me perder
me resta também fugir
só por prazer.

Se quando te chamo, preciso agendar visita,
e me amedrontas à roda gigante
para nem me divertir,
o que vou fazer?

Se a presença não me queimas,
se às tuas mãos só me rejeitas,
se declarações não são aceitas,
mas arquivadas para julgamento,
às presenças que se oferecem
em tão sinceros presentes
serei também sincero
e as abrirei, como criança
a brincar em novos jogos
para nunca mais sentir ausências
para nunca mais fugirem-me calores.

Lealdade

A nada, afinal, serei atento
se meu amor é de porcentagem matemática.
E antes que se findem minhas contagens,
perderei-me nos numerosos prazeres
escondido, em público, para mim, para os deuses.

Não penso que me haja imortalidade
nem de amor, nem de ciclos de vida e morte.
E enquanto chama, finjo que não ouço cantares eternos,
pois me encho de novas safras, em cifras de encherem os olhos
dos mais apaixonados românticos da antiguidade
da modernidade, do futuro.
E na colheita, afinal, de tudo ao meu amor próprio,
serei alimento.

Olhos

Olhos vivos, que
mandam e desmandam
na sanidade do corpo.

Olhos que se perdem,
parecem objetivar o nada.
Olhos pra lugar algum.
Olhos pra olhos nenhum.

Perdem-se na vacância
dos jubilados corpos,
em nada penetrados,
profanos, inocentes...

Que se fingem, na verdade.

Mas que bom pensá-los virgens,
olhos que atenção não querem chamar,
mas me envolvem, fugazes
sem razão, sem pensar.

Com a lua. Cheia

Esta é uma noite. Com a lua Cheia.
Eu e lamparinas piscamos,
como se não esperássemos
mais nenhum tipo de matéria
que se aproximasse como silhueta.
Tampões de bueiros estalavam
como se ratos quisessem sair de dentro
dançando e cantando um musical da broadway,
com seus chapéus e bengalas.
Charmosíssimos.
Eu ia desfocando-me como as lamparinas
que insistem em negar uma qualquer sombra familiar.

Poças de água.
Nem elas são capazes de me refletir.
Estou me sentindo mal.
A lua. Cheia, mostra um brilho
como se um palco estivesse preparado
para que o artista principal
(no caso,eu) entrasse.
Mas, eu me desfalecia
como luz de vela assoprada.


Um cigarro,
um farol, um vaga-lume.
Mas não. Nada.
E eu buscava em qualquer brilho
um fio de luz
que fizesse eu ter a certeza
de que ainda sigo materialmente neste mundo.
Não conseguindo, contudo,
vago, desconfiado, fingindo que é apenas a má noite
que me está pregando uma peça.

Quando não puder mais ser eu seu prato

Quando não puder mais ser eu seu prato
Sua taça,
não vá me deixar vazia.
Lave com amor, quebre com furor
mas limpe antes os lábios.
Te desejo gula,
Te desejo carne
Te desejo vinho, e sangue nos dedos.

Quando não mais me quiseres aos dedos
Seu meu corpo,
não quiser mais lamber-me
Use sua força para me destruir
Mas cuspa antes o sebo.
Me deseje corte
Me deixe amolada
para que a ferida seja tão profunda em nós.

A mulher noturna

Descendo da lotação,
oxigenados cabelos
vendendo desejos
com balas nas mãos,
trocados no bolso
e nos lábios o veneno,
se vendo nos espelhos
dos carros do calçadão.

Fugindo da fumaça
impregnando no corpo
perfumes urbanos,
ufanos adornos
e nos karaokês da vida
falsas reais paixões,
tão desiludida
nas feridas recordações.

No corpo os trapos
no olhar os farrapos,
no andar a passarela
que figura tão bela,
quão bela que era.

Noturna figura,
não refletida na lua
mas reflexo da luta,
no sorriso a coragem
que lhe fazia falta
nos olhos uma imagem
nem assim tão bela,
mas tão familiar.

Tão vulgar na calçada,
em seus peito não havia nada,
em suas coxas não havia nada,
em seus dedos ainda marcas
sob os pés a noite,
sob a pele pinturas
sob a pele disfarces
tão vulneráveis,

No corpo trapos
no olhar os farrapos,
no andar a passarela
que figura tão bela,
quão bela que era.

Fortuna figura.
Por fora beijos,
e dentro desejos
e infernos tangentes,
Na boca o gozo
dos mais sujos produtos
nas mãos o pau da bandeira
de todas as manhãs.

Na raiz da existência
as escadas das ruas
mais sujas e impuras
tão camuflada, figura
que era, a bela.

No interior

Do mais distante exterior do mundo vivo
ao mais extremo interior (desconhecido)
A criatura, como Deus recria a sua arte
A desvendar como herói sua certa verdade

Faz-se tão belo que decerto não acredito,
mas finjo que é certo, pois me desejo vivo.
Se fazem canções eternas, poemas sagrados,
santos, mártires, reis, mitos, anjos alados

E tudo é crônico, se não representado
e tão falível se não destemporizado
Intocado ( como a longa arte que persiste)

A criatura é tão certa que realmente existe,
que não conceberia, casto, profano e triste,
o Mundo em vida breve... o não consumado.

Na concessão de suas margens

Se, na concessão de suas margens, no porto
que fora seguro, se despisses no navio,
que era a esquadra de meus poderios,

com as redes pesqueiras de teu tear,
as lanças selvagens de teu indianismo,
e as canoas de teus esconderijos,

adentraria em teus rios e desceria
com todo o prazer que me permitisses,
às minhas ímpias desprezar.

Navegaria em ti como um louco,
negando, ainda que por todo ouro,
os caminhos e delírios d'outro mar.

Mas o amor é fato

De repente,
não antes de olhar em volta,
e perceber as testemunhas,
e temer olhares,
e perceber as saídas,
e rebater qualquer chance de desmentir
tudo que custei tanto admitir,
e conferir se tudo no meu corpo funcionava plenamente
e se haveria algum médico no recinto,
e notar se iriam chegar inoportunos,
se iria chover ou chorar,
ou se as posições eram as corretas
(não seria melhor talvez mais perto, mais longe, ao telefone),
e repassar mentalmente todo o discurso
da propaganda e o da vitória
e o da derrota, e o da desculpa,
e um soneto de Vinícius,
e de mil vezes recuar frente a toda vida que se poderia mudar após qualquer resposta dada,
eu dissesse,
talvez,
que te amo.

Às dançarinas finissemanais

do escuro o brilho nasce
o brilho nasce
do escuro o brilho
nasce.

do silêncio a trompa freme
a trompa freme
do silêncio a trompa
freme.

do vazio a sombra surge
a sombra surge
do vazio a sombra
surge.

O brilho a trompa a sombra
sopram o trilho torto solto
sobram atrito a troca o troco
o surto o susto o salto o solto
o
balancear
das formas
piscam

pisca o brilho freme a trompa
surge a sombra ruge o o tempo
tranca o brilho ilustre ilustra o brilho
rito irrita o tímpano
passo
a passo
espaço fundo as formas formam a fôrma
ferve o fim do fim do som do ser dos trapos.
rimam passo a passo os passos
espaço impasse no silêncio solitário da unidade
que desmancha. Se reforma em mil
Se reforma em mim.
Se reforma no compasso que repasso impaciente.

no finis
.


Na sombra que surge e apaga
na cor que surge e apaga
na forma que surge e apaga
na sorte que surge e apaga
no corpo que surge e apaga
no vazio que
do escuro o brilho nasce

Se eu pudesse explodir de amor

Se eu pudesse de amor explodir,
De amor explodiria ao teu lado
E acabaria com tudo por perto:
Acabaria com tudo calado,
Esquecendo no mundo dos mudos
Absurdos dos mundos surrados

Se eu pudesse de amor explodir -
Explosão sem palavras ou gestos -
Seria uma explosão para os ecos
Ao além derramarem os cacos,
Até que nossas essências amantes
Se encontrem, se desejem calados.

Deixo ver

E vendo passar,
restos de certeza
as deixas discretas
e todo o mar
mais certo que a natureza
ao chover

E vendo passar
nacos de inovações
pedaços de caminhos
baldes de mar
mais perto da natureza
me deixo passar
ao chover

me vejo em poças
e nos faróis
e nos lençóis
e vendo as multidões
pedaços desvarios
gotas no chão
e os lençóis
e a multidão
a chover

e passando discreto
um fragmento que se move
rumo as deixas
que de existir deixarão
algum tempo depois
pedaços de canções
e de paixões
deixo ver
restos de incerteza.

Sendo tão infinita a vida presente

Como consigo, sendo tão infinita a vida presente
omitir tudo por um mero momento
deixar-me envolver por aquilo que tão brevemente irá cessar
tudo aquilo que já começou anunciando o fim.
Como posso omitir tudo aquilo que jurei dizer
e cair no maior dos prazeres impuros
e beijar a boca que acabara de dizer que não
Como consigo deixar de existir
por um momento
de lembranças que revivem, revivem, revivem
corroendo

Canções à luz

O poeta comeu meu coração
Estou grávida de versos
que procriarão.

Estou em gozo de rimas
de glosas, de motes
e de metrificação

Meus seios estão cheios,
deleite de musas
de inspiração

Fui deflorada por Homero
Uma balada de Vinícius
Um florilégio de Camões

Estou grávida de cantigas
Conspurcaram-me sonetos
E darei à luz canções.

Oh, vida moderna

Vi um homem moderno na rua.
A modernidade são cores vibrantes.
Roxos e Amarelos, vermelhos e Verdes fluorescentes
Cabelos brilhantes,
pedaços de metal, e fios correntes.
Andava sonhando sonhos hy-tech
Ouvindo e chorando em double pack.

Andava sempre em frames,
e falava às vezes, travando palavras
Não usava tomadas, nem antenas, nem baterias recarregáveis.
Moderno mesmo esse rapaz. Será guiado via satélite?

Vi outro homem moderno na rua
A modernidade é em preto e branco.
Alguns tons acinzentados
para marcar onde algo começa ou deve terminar
Muitas vezes, imperceptível,
porém, se desmancha no ar.
Não sabe por onde anda, nem onde se encaixará.

Andava sempre pensando, sem nada inventar
Repetia palavras, que nunca ouvira falar.
Não precisava de nada, mal sabia o que fazia andando por aí.
Moderno mesmo esse rapaz. Perguntando, irá ele existir?

Dias

Tem dias que a gente quer acordar
e percebe que não está dormindo.
Nesses dias queremos viver,
mas vemos que só existimos.

Outros dias, que nada queremos,
acordamos e dormimos
não sonhamos ou vivemos
pouco amamos e existimos.
Nesses dias cantamos, tocamos, pintamos, dançamos, escrevemos...

À vista visceral

Tantas vezes com a escusa do olhar lascivo,
nos entregamos sutilmente aos gozos interditos.
Eu pude perceber que a natureza mais bela
não era a vista visceral que se concedera.

Páris, retinha o olhar não nas montanhas do além mar,
mas na encantadora Helena a me completar.
Era a união perfeita:
irretocáveis,
as torres, eu, ela, o mar...

os Corpos

E quando se encontram, beijam o mar, beijam-se em puro desprezo a todas as coisas do mundo.
E quando encontram-se, tecem as artimanhas dos prazeres e sorriem, encorajados por seus corpos destemerosos.

Quando não estão juntos, choram, amargurados pelo tempo que parece sempre induzi-los a tensão das coisas vãs...

Mas quando encontram-se mesmo as vozes, mesmo os mais inconscientes pensamentos,
transformam-se na própria eternidade, marcados pelo prazer da comunhão de suas almas egoístas.
Se encontram-se também os corpos, ah!
Nem mesmo o Mundo mantém-se imponente!

Segredos

O Paraíso via, no fim do dia,
o mar que flamava
em infinito prazer,
engolindo o sol
que levava, entorpecido,
os segredos escondidos daquela tarde - testemunha da Terra,
que remexera-se.

Lua

Na vermelhidão da tarde, corria entre os edifícios
a deslumbrante luz de ferrugem da lua
a fazer com que todos os passantes
se metamorfoseassem em seus receios.
Cruel, engrandecia-se por trás
do velho prédio dos Correios.

Mesmo o sol divinizando a Guanabara,
eu temia apenas a perversa imagem
que era quase a engrenagem do povo
enfurecido do calçadão.

Não pude deixar de sorrir,
uma vez que o século XXI
só me traz prazer corrompido
em todas as coisas do céu e da terra.

lassidão

Muitas vezes tive que ir a braços
que não eram fáceis de abraçar
E dilacerei beijos em bocas
que não eram desejos de eu desejar

Tive que trair os livros que escrevi
quais palavras difíceis tive que cuspir?
Tantas letras vazias com palavras mais frias
e com certa agonia tive que desferir.

Já não sei se lembras das palavras quentes
que encobriam sementes de imaginação
e que eram ferventes entre os berços nascentes
dos rios correntes da falsa paixão.

Me obriguei a calar às demais agressões
E falar nas solenes encenações
E falei que amava, e falei que morria
Que sem tal fantasia não iria ceder

Mas voltei réu confesso dos erros perversos
e dos sentidos inversos da Nobre Paixão.
Fui um pródigo filho dos atos aflitos
E com certo sentido senti lassidão.

Perigo

Se o amor é o fogo:
perigo!
Se arde sem se ver:
perigo!
se bate na porta:
perigo!
se bate na aorta:
perigo!

Se cheguei:
perigo!
se chegaste:
perigo!
se cuspiste:
perigo!
se afagaste:
perigo!

Se o amor é total:
perigo!
se é fidelidade:
perigo!
se és uma rosa
perigo
se és vitoriosa
perigo

Se te odeio por quase um segundo
perigo
se depois te amo mais
perigo
se o mundo é um moinho
perigo
se são só pedras no caminho
perigo

Se o fato está consumado
perigo
Se está consumido
perigo
Se o problema é que eu te amo
perigo
Se juntos faríamos mil planos
perigo

Se um homem também chora, menina morena
perigo
se não chora nem por dor, nem por amor
perigo
se for chorar, espanhola,
perigo
que não seja por mim, argentina.

porque toda palavra pronunciada suscita o seu sentido contrário, já disse Goethe.


(Este eu não lembro a data... mas é do início de 2007)

Eu

Cansei das elementares pessoas;
Eu me difiro,
Eu me difuso.
Eu me conflito,
Eu me confluo.
Eu me confio,
Eu me confuso.

Eu me consumo,
humo.

(Originalmente em 28/11/2007)

Tropical

Enquanto era silêncio
a distância que entre nós se fazia
fremendo sutil, como guerra fria
eu andei até sumir no outono.

Embora a primavera de seus cabelos
caíssem sobre seus ombros -
jardins de flores matinais -
e avalanches de geleiras
em mim corressem viscerais
meus olhos andavam até sumirem no outono

Por mais que inverno se fizesse,
eu, Primavera, refletia Outono em ti.

Nos fazíamos vice e versa
enquanto o verão, calmo,
aguardava sua hora
como se as estações obedecessem,
europicamente,
nossas temporadas tropicais.

(originalmente em 11/10/2007)

Ao novo planeta

No meio do caminho tinha um aerolito,
naves intergelácticas, meteoros, meteoritos
Novas galáxias, cosmonautas
e cometas.

Vou pegar um desses e ir para Gliese 581
_ novo planeta que dizem ter água e ser habitável.
Ele também pode nem existir,
não se sabe ao certo, mas enfim...
Vou pra lá!_
Vou levar apenas uma muda de macieira, assim terei sombra e alimentos, além da água fresca.
As minhas costelas já virão comigo,
Quem sabe lá eu encontre Deus!

(originalmente em 29/06/2007)

Poesia Imprópria

Cantei com os pássaros quando fui grito,
Gritei com as almas quando fui morte,
Sussurrei fantasmas quando fui medo,
Declamei aos vultos quando fui relance.

Dancei com as árvores ao vento.
Sujei, relinchei e bradei, animal.
Sem saber onde fui parar
um dia, acordei não-eu,
Sem saber o que era, escrevi ao poeta;
Mas sem saber quem eu era,
assinei um poema não-meu.

(originalmente em 14/06/2007)

Quando me faço um bem, me faço um mal terrível

Quando me faço um bem, me faço um mal terrível
Quando eu te amo além, sinto-me falível
Quando mais uma vez eu digo que é seu
Todo amor que eu guardei
Eu morro mais uma vez
Eu me entrego a negação
E alinho nossos prazeres
Que são meios escusos para fins terceiros
Que me enchem de amor infinito
E te enchem de prazer flaneiro.

Mais uma vez acelerar

Hoje ouvi dizer
que irias retornar.
Grande foi o meu prazer
de sentir-te aproximar.

Ande, venha me ver,
que hoje o mar que eu fiz
fiz pra você.
o velho mar me alentou
por mais segundos e nunca mais
eu juro que nunca mais
que meu coração só quer
mais uma vez acelerar

Hoje ouvi você
dizer que só voltou
para recordar
o que já superou

Meu coração acelerou
o meu prazer aliançou
o seu lance estranho de querer me ter
por mais alguns segundos e nunca mais
e juras que nunca mais
que seu coração só quer
mais uma vez acelerar.

A Máquina

[head]
oi/
oi/
q tc/
s
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Porque é noite

E ainda que as contas continuem chegando altas
que o dinheiro não seja suficiente
que os amores não completem
e que os fins não justifiquem
porque é noite,
durmamos bem.

Presente

Ainda hoje
depois de tanto
de todas as tormentas
e ainda
em meio às tempestades
posso dizer

ainda certo
irrefutável
depois de todos os fins
de todos os disparos
todas as espadas
as mortes

com a boca cheia
em alto som
em palavras
símbolos
sem pestanejar

que você
é tudo
o que eu quero
sempre quis
e sempre
vou querer.

Corpo

Meu corpo é um Forte
uma torre
uma gruta
Atlântida
O Éden

Meu corpo é a morte
o submundo
a tumba
O Império
O Érebo

Meu corpo é o paradoxo
é a ponte
é o lar
a república
é a Terra

Meu corpo é o festim dos sentidos
é o playground das malícias
o muro das lamentações
Meu corpo é o espaço sideral
é o concreto rachado
pelos passantes eternos
que passam
com graça
vontade
ódio
fúria
sorrindo...

Canta

Canta seu corpo pelos corredores
e os passantes pra te ver passar
cessam incrédulos...

Canta sua alma que chama
todos os meninos a dançar
em volta de ti.

Canta, canta pelas avenidas,
nos carnavais e comitivas
nas caladas mais noturnas

Canta sua história proclamada.
Entre as ruas renomadas
resta a sua canção...

Canta sua história proclamada.
Entre estátuas já tombadas
resta a sua canção...

Canta, que só seu canto me encanta
que só aos prantos me desmancha
as máculas dos meus silêncios

Canta, canta caindo no meu corpo
nos meus ouvidos no meu forno
nas reticências das paixões

Canta a anarquia da sua pele
a rebeldia da sua veste
e as ausências do Poder.

Canta a nossa terra já ungida
a nossa união mantida
que o passado já não há.

Canta a nossa terra já ungida
a nossa falha já extinta
que o passado já não há.

Lar

Sinta-se em casa, pois mais uma vez você está sentado na frente de uma tela
tentando pintar o futuro, mas estagnado no presente,
deixando para depois tudo o que precisaria para galgar sabe-se lá pra onde.
Ora, como vais mudar a vida sendo reles mortal
em um mundo onde nada mais é vital?
Até mesmo a fé mitológica em um novo mundo após a destruição
deste perde-se frente a notação de que esse mundo
não vai acabar, senhor...mas sim você.

Você é o único não-deus nesse mundo fantástico de aberrações-modelos em capa de revistas. E tenta pintar o mundo com a perfeição clássica, mas encontra sua própria forma em Goya e seu Saturno.
Mas você é só a aberração, a tinta, a forma, não a essência, não o ser.
Você é fadado ao não-ser, ao fim, ao nunca mais.

Então sente-se, sinta-se em casa.
Sorri, pois o mesmo é finito.
Canta, pois a voz é finita,
Chora, antes que venha a seca
Faz tudo o que puder entre os dias e os não-dias. (todos sabem o que são não-dias)
e quando tudo tiver acabado
nada no mundo
será o que você poderá fazer de melhor.

Ou bem me quer ou feche a porta

Ou bem me quer ou feche a porta,
pois se quisera e não mais quiser,
por que mais eu abrir-te-ia o dia?

Nem choras nem me mata com fúrias.
Me deixa às covas de meus próprios olhos
desintegrando às minhas verdades espúrias.

Ou bem me escreve à linha torta
em meu corpo dormitório
ou enaltece minha utopia
em meus futuros leitos vazios,
onde meus olhos secos e frios,
em seus rasos olhos ardia.

Desejo.

Desejo que todas as portas estejam abertas quando eu quiser passar
que todas as janelas dêem pro Cristo
e que às sexta-feiras eu não precise insinuar que quero tê-la;

Desejo que sempre eu possa atravessar as passarelas sozinho
que todas as árvores dêem maçãs
e que aos sábados eu não precise escrever poemas às onze horas da noite;

Desejo que meus vícios estejam abertos quando eu quiser passar
que todos os meus silêncios dêem pro Cristo
e que todos os domingos a TV não precise insinuar que eu não posso tê-la;

Desejo que nos carnavais eu não precise atravessar a passarela
que todos os rostos que eu beije sejam maçãs
e que as segundas-feiras não precisem chegar às onze horas da noite;

Desejo que as manhãs abram portas para rostos que eu beije
que todos os meus vícios dêem pro Cristo
e que às terças-feiras, nos intervalos da vida, eu possa tê-la;

Desejo que todos atravessem a rua e eu a passarela
que todas as janelas sejam carnavais
e que as quartas-feiras dêem maçãs pro Cristo;

Desejo que mordamos maçãs quando eu quiser tê-la
que o Cristo silencie quando eu beijar meus vícios
e que as quintas-feiras sejam intervalos da vida;

e que os intervalos da poesia escrevam dias -
sozinhos.

2.1.08

Eu te amo - disse o rapaz à amada.

Eles se elegeriam o mais belo casal da Terra e de todos os planetas de todos os tempos em todas as histórias...

Eu também voto no amor - disse a amada.
mas que pena,
sou uma ditadura.

A casa já não é a mesma

A casa já não é a mesma
embora o sol entre pela mesma fresta na janela
e ilumine a mesma foto colada na parede.

Embora seja a mesma rede
e a varanda guarde o mesmo cheiro de camélias
as flores já não são as mesmas.

E a varanda já não é a mesma
embora o brilho do piso me mostre o mesmo rosto
e guarde ainda as pétalas como sujeiras.

A casa já não é a mesma
embora o inverno continue frio
e o inferno continue entrando pela mesma fresta na janela.

Matar com palavras

Matar com palavras
é mais simples do que pensam os humanos
desse velho planeta, no século XXI, nesta era perdida,
a era de qualquer um,
que já fora vida,
que em mil idéias
perdem-se grunhidos primatas

Matar é mais simples que morrer
Morrer requer amor,
Só o amor é que morre
Pois é do verbo que se leva o golpe
E o verbo é o simulacro das sensações

As palavras não morrem,
pois mais que revólveres,
São as lanças do cupido invertidas
São o fogo que sorri incendiário.

Matar requer maestria,
mas quem não é maestro nessa pobre sinfonia,
nesses gemidos pós modernos,
Nessa falta do que falar
que lançam balas perdidas
numa meta monotonia
até a melodia sacrificar?

A velha face do amor

Já fui daqueles que perdiam o bonde, a linha e a cabeça
quando aparecia um daqueles amores que eram pra sempre
Os amores infalíveis, infinitos, incondicionais
que nem por ordem divina, ou científica se perderiam jamais

Já fui dos românticos, um dos últimos a cantar
As imperfeições da vida sem nós
Fui das canções a inspiração do mar
da velha face do amar
das velhas e longas canções
as velhas canções de amor

Já fui daqueles que perdiam o nome, o foco, a esperança
quando apareciam os fantasmas que eram para sempre
Os fantasmas retorcidos, despejados, infernais
que eram as sombras das minhas faces desiguais

Já fui dos românticos, um dos últimos a cantar
As "incondições" da vida a sós
Fui das canções a inspiração da dor
da velha face do horror
das velhas e longas canções
as velhas canções de amor

Demonstrações sentimentais à distância

Amar a linha telefônica
amar a fibra ótica
e a otimização do tempo que nos separa
entre ligações e ligações.

Amor que foge da sociedade
amor à distância, em palavras somente escritas
sem afeto, sem calor
o frio amor, amostra grátis de emoção

Amor escondido,
que longe de transgressor
é traidor
Amor longe de ser bandido,
corrupto
Longe de ser eterno,
infinito (longe de ser seu, meu)

Amor longe de ser não correspondido,
é amor longe.
Longe de acabar
é amor que
se destrói sem se tocar.

Toda essa poeira

Toda essa poeira,
odor de engrenagens e corpo,
a fusão eletrônica à
minha química natural,
a mecânica natural do meu corpo,
o intenso movimento repetidamente cego
a maior expressão do nada,
o infinito rasgado,
o fim antes mesmo de mim.

Todo o meu corpo range, quebra,
fulmina estacas no chão,
destaca estacas do chão,
fulmina estacas no chão,
essa engrenagem efusiva,
do meu corpo que range,
fulmina
esse corpo em expansão.

A mecânica natural do meu corpo,
os movimentos controlados,
os movimentos pulmonares, cardíacos,
os movimentos repetidamente cegos
obedecendo a mecânica óleo
chaves inglesas e parafusos.

Sou todo essa poeira,
cidade que prospera
universo que prospera
futuro que range

Nada de graça em meu olhar.
Não vês que já não sorrimos?
Certezas que já sentimos
não mais têm forças para atar

Perdemos tudo o que foi calores
e a frieza é nosso olhar
Bocas falando mil grosserias
Grossos gracejos em outro andar

Desejamos castos a profanidade
Ainda que vãos, inconseqüentes
chorando pedras, perdas, indolentes
Queríamos pecantes, a liberdade

Nada de graça nos meu beijos
Foram insultos pra nos matar
matei as forças, matei o riso
fui réu confesso sem pesar.

Como o vermelho dessas rosas

Meu corpo estro foge às delicadas flores que trago em mãos
Sofro por ser como o vermelho dessas rosas
e finjo não conhecer seus porquês.
Incerto eu galgo encantado mais lúcido que meu sangue
desejando todas as rosas que vejo
e todas as margaridas
e todas as vitórias
e todas as maravilhas
eu desejo todas as doces abelhas
seus corpos a sugar embevecidos de prazer.
Sofro em meu corpo limitado
pequeno e frágil
sofro em minha condição errante
sofro por ser mais lúcido que meu sangue
por ser mais a nuvem que torre
por ser mais o lançar que a lança
sofro por ser mais desejo que carne viva e latejante
sofro como as flores que trago
como seus perfumes que trago
sofro como as flores que verão os amantes passando
ali paradas em um vaso finíssimo,
ilustre e inválido.

Pode acreditar que eu morri

Pode acreditar que eu morri.
Será menos sofrível para mim,
como será também para ti.

Pode tampar o velho baú,
jogar ao mar recordações,
Que já não guardam corações.

Pode abrir a porta que me recusaras.
Já não estarei na outra face.
Não será possível me reviver.

Pode contar com o meu silêncio,
pois em meu leito serei relento,
e seu veneno não será canção.

Pode trocar os móveis de lugar,
jogar fora as roupas mortas,
que vida não mais é minha substância.

Pode fugir de minha physis,
que minha alma flameja sanha,
maior que a vida,
a inconstância.

Quando me deixaste eu chorei

Quando me deixastes eu chorei
como nunca chorei em minha vida
Fui menino sem seus braços
Fui criança sem peitos teus

receios tive em suas mãos
quando achavas que eu era seu
eu não negava meu coração
e me perdia no caos ateu

Fui desmentido na infantaria
desmascarado no carnaval
fui relegado a despedida
fui rebaixado a serviçal

Ao me deixastes perdeste mais que eu
Perdeste a vida que não era mais minha
e que agora de mais ninguém

e agora vaga breve
Jocasca morta como fantasma
só nas orgias é que se deleita
onde o prazer em ti se rasga

onde teus beijos fazem amor
onde tuas coxas embaraçam mãos
onde tua alma não é lavada
mas estendida em perversão.

Não sou imune a você

Eu só queria ter a força pra jogar
o peso de minha vida
em dados viciados
em suas peças que caiam
como cais a ver navios
como naus a afundar
Marujos a marejar
eu sou o vício a te jogar

Eu sou estranho em seu domínio
perco as certezas em seu mar
Eu sou perdido em seu caminho
do qual esqueço de me achar
Sinto seus olhos me tateando
sua voz marejar
seus braços chorando
buscando a unhadas algum lugar
Vejo que me vicias em seus prazer
vês que não sou imune a você

O prazer corrupto

Desde o início eu não sabia
como iria nos envolver.
sonhava tudo em fantasias
que desfaziam entre as feridas
as longas horas do anoitecer.

quando te via andando nua
a minha vida era nascer
Pensava frutas, pensava ruas
Pensava tuas mãos a me conter

Quando sabias que era dia
tu me deixavas anoitecer
e me dizia, com veias frias,
nas carnes cruas,"pra que correr?"

Eu inventada nossas jornadas
Longas partidas que me retinham
levavam saudades insaciadas
pelas vagas horas que se partiam

Insanas noites eu percorria
teus grossos lábios que perfaziam
contornos grudando nosso sangue virgem
caminhos com gritos que nos engoliam

que jorrava pelos corpos tensos
refulgida entre eternidades perdidas
que ganhara formas às sombras foscas
que ganhara sons aos suspiros contidos
que ganhara letras às verdades caladas
A vida nos prazeres corruptos.

Ruir

Há folhas espalhadas pelo quarto, livros, xerox mofadas,
textos que precisam ser lidos, que precisam ser escritos.
Tenho prazos e não posso fugir deles.
Tudo são cobranças. Eu preciso acabar com tudo.

Hei-me espalhado pelo quarto,
um pouco em fotografias,
um monte nos papéis rasgados
e mais um pouco na janela
contemplando o céu distorcido pelas nuvens tensas.

Tenho medo dos telefonemas.
Alguns tocam eternamente em lamento e não penso em atender.
Outros, os quais eu atenderia antes do fim do primeiro toque,
nem ameaçam acontecer.

Há uma página na internet esperando mais um texto.
Há um grupo de pessoas esperando soluções que irão salvar o dia.
Há a necessidade de abrir a boca em um grande sorriso
que, ainda que com dentes brilhantes,
não nega o peso da sobrancelha caindo sobre os olhos.

Sair quando a noite nasce em um domingo será uma boa idéia?
Me lembro de já ter feito isso.
Chovia e não mais que três horas separavam
o fim de semana do novo começo, nem tão novo assim.
De outra vez fora mais cedo
era outra história, mesma solidão que me tirava do ninho
quando meu corpo já levantava a bandeira branca.
Mas quem é meu corpo frente à necessidade de não deixar morrer
antes da hora um mínima chama mais efêmera do que a de um palito de fósforo?

Antes ainda de acender a chama o mundo parecia tocar "crying in the rain"
em caixas de som celestes.
E realmente as nuvens turbulentas não eram apenas poesia.
Na verdade nenhum dos papéis avulsos
com pedaços de mim no quarto
emanavam sequer um suspiro de lirismo.

Eram apenas pedaços.
E pedaços, nem que o mais atencioso minimalista
buscasse juntar e colar em infinita paciência,
poderão formar o todo que se perdeu quando o corpo ruiu.

Não acho graça, nem sinto falta do que não vejo.
Nada por que sorrir.
Não dou esmolas,
nem entrevistas,
nem pra receber,
nem dou na vista.

Não tenho nada que me faça
achar graça,
Que me faça
sentir falta,
nada pra sentir.

Não, não tenho sede de amar
Não tenho por que chorar
Não vou dar as caras
À tapa em nenhum lugar
Às traças em nenhum lugar
Não há lugar.